POEMA AL MINUTO

Es bello el poema, es genial

Porque una rockstar lo hace

Esperando por ella

Roger Waters, con voz cascada

La nena...

Una foto en la esquina de un espejo, y la barba

De viejo triste, palabras

Y el viento no lleva la tristeza

De los poetas pobres

Hasta los oídos de sus hijas

O de alguna perra que también sienta

Que el aire la discrimina

Que no la respira ni su propia mierda

vale millones la mierda con firma

y los destinatarios se la tragan

con cuatro cifras

estamos iguales, amigo,

con una diferencia:

mil años de sentimientos luz

PROLEGÓMENOS A UN SALÓN CANO

Ay, ya no,

Los hilos de plata en mi cabeza de poeta;

yo, que monté en las alas de los ángeles Alberti,

que amasé las harinas Neruda;

yo que nunca necesité ser hilo en las ruecas de Roca.

Ay, ya ¿ni ellos ni yo?

Tendremos el damero

El viento tecnopoeta ahora se llama.

Me quito el sombrero como teatrero de plaza

Y me caen un pulso y un glitch

Y un bit y un corrimiento

Y una paleta protocolaria...

Ningún bitcoin.

Señores poetas, les digo,

vosotros que azuzaís las ancas del software

Con látigo de leds sin amo, sin rey, sin gurú

Y despreciaís el arcano de mis perras negras

Que aullan y arrullan en un cielo más sutil

Que el de vuestro etéreo cotarro

Y que hilan aún el misterio

Con fuerzas renovadas en las fuentes mismas:

Arial, Book antigua, Century foxis romanus

Yo que soy tu primer verdadero artista

Sin cámara en mano –en la vista incluida-

Te cautivo y te difundo

Del espectro electromagnético robado

En tu despensa cimera ya tengo mi ratonera

¿Desde hace cuánto?

ENTREGA

Procura, de cuando en cuando, hijo mío

Invasor y redentor de cada día

Hacerte con hilos del sol de la palabra una escoba

Para que barras la entrada de la guarida que soy

Tuyo, de tu milagro prisionero

Recogiendo mis frutas caídas de ese cielo

de ascuas removido con el palo del pensamiento;

levántala y repásala por las esquinas

donde ancla la araña calva sus hilos siniestros

-esa unión de los abajo y los arriba-

y, si no hay fortuna, hijo que deambulas

en mis adentros de otros fuera del lar

con quienes intercambiar fotos de esa dama mezquina

pues ata un manojo de cantos al palo del día;

ventila, ventila, con tu hermana callada que viaja, 

furtiva

la ventana ciega y loca; ponle macetas de notas tristes 

o alegres

ponle erizados gritos, y una pequeña enredadera de

jadeo

deja, no importa; las novelas a tus piernas, que las 

prense el asfalto

para cuando falte la fuerza tendrás intacto el canto

y cantando irte a dormir cada día, sin despedidas

sin aspavientos rozando el pavimento

tu aliento en un tono inescuchado

hasta el otro día...

II

Ay, no digas,

tengo nostalgia de hembra, tengo hambre de surco.

Dí, tengo ansia de flor, necesidad de tierra suelta

donde posar mi yugo.

Ay, porque después de caída la semilla...

¿Quién quiere navegar ese sueño abstruso?

Dí, tengo temblor de manos tanteando tu tierra, 

muchacha;

no, no digas, tengo estertor de llama acabada la cera.

Dí, tengo ganas de ver en verde;

no, tengo soledad de tierra yerma.

Dí, tengo prisa de farola entre la niebla,

dí, tengo selva de manos anidando en mi cabeza,

dí, tengo dolor de hueso creciendo;

no, modorra de cerebro que mengua.

Ay, sí, dí, del cayado de mendigo en furor orbitando

en el hueco negro de una boca, dí

y dí de la rabia de lo duro de la piedra

no del temor de lo débil de las alas.

Dí, dí, dí,

Aunque el hilo fino que teje la nieve,

sea ceniza preparándose para ser bata

levantada por el viento en los gusanos de tu cadáver.

   

LA PATRIA DE LOS POETAS

Que la patria de los poetas es su lengua, dicen los apotegmas

Sí, pero no esa lengua que se hace fotografiar en el lago de la trivialidad

Espejo tonto de las enes y las emes

Copulándose en la boca muda y sin vientre

Con el silencio riéndose en sus fríos monumentos

Y la música pidiendo limosna para sus pobres prostitutas

No, la patria de los poetas es es el torbellino tallado por el anca de la muerte

En el papel eterno de los soles y el cansancio de la horqueta de la incertidumbre

La patria de los poetas es esa que toca los pífanos a cada nueva visita

Del mismo príncipe demudado en rostro voraz

Que pretende saciarse de todos los misterios y las profecías

De todos los imposibles y de todas las locuras...

PISTOLITA II

II

PLAT(H)ADA

El siguiente encuentro fue en modo contrapunto. Andrea como yendo, por la autopista, hacia la capital; Salazar, en contravía, como si buscara el mar. Como siempre venía con sus perros y la sonrisa esquiva. Otra vez una valla les contrastaba la mirada. Esta vez era de acero, del color del verano y la alerta. Pero también era un desvío, como otro jardín de los senderos que se bifurcan. Estaba tan absorto en sus cuitas y desdenes que tardó en reconocer su figura. Las personas que se cruzan, escasamente miran o sonríen, regularmente, a menos que la regularidad les obligue; más bien, hacen el ritual de la mirada al piso. Por eso creyó que la oferta de sonrisa incómoda y la mano extendida a un lado eran un rechazo.

• Perdona, es que estos niños son un terrible encarte –fue como un hola el tirón violento de la mano siniestra al burdo lazo mientras la diestra hacía un pase de ole con un gesto de asco-. Voy a ver si llego hasta la gasolinera; es que solté ésta cochina un rato después de venir de la universidad y fue a comerse un cuero de gallina ya pudriéndose. Me tocó meterle la mano y reñirle –ella, la cochina, lo estaba mirando como haciéndole preguntas-

• ¡Ah! es que ellos saben más que nosotros de esas cosas de los límites de la vida.

Los dos esquivaron la mirada como si un viento terrible les hubiera obligado a voltear la cara. Vieron las aguas mansas de aquel canal al que la valla se les oponía; aguas de deshecho ufanas de que pronto se iban a convertir, se iban a deshacer en pura electricidad. Paralelo corría el río que de cuando en cuando mezclaba su carga de desehechos industriales con el beso perpendicular de la exclusa que vertía las ilusiones de las otras aguas, las recogidas de los canales de aguas lluvias, en el desengaño.

• Yo tengo aquí agüíta –y se descolgó la mochila para sacar un botellón de litro de agua del acueducto municipal que pese a ser agua del glacial cercano, era poblada de turbidez y sedimentos. Las manos huesudas se restregaron con los ojos hundidos más allá de las fronteras de la valla, acaso con alguna secreta esperanza. Él no pudo evitar, al mirar aquella pelusa de los brazos que jugaba con la luz contrastar pistolita y gallina -

De modo que un día, después que por casualidad se había encontrado con aquel joven que la había saludado desde su bicicleta y que le dio pie para atreverse gracias a lo cantarino de su voz, a hablarle, y que le preguntó las señas de su vivienda, se decidió.

• La carne pobre es la más gustosa –dijo extendiendo aquel pequeño hatillo a través de la reja del ante jardín-, es dura como visaje de rico pero bien puesta en el molino del amor suelta sus bondades.

• Cómo así ¡pero que es esto! –la perra que el primer día casi le muerde al intentar acariciarle el lomo ahora blandía la cola y lo miraba fijamente-.

• Es hamburguesa de jarrete

.

Para cuando lo volvió a mirar después de deshacer el paquetito de papel aluminio cuyo rollo había costado más que la propia carne y que puesto en uno de los platos desportillados de su vajilla, envuelto en alguna bolsa de supermercado no habría absorbido el aceite de oliva fiado en que la frió, se dio cuenta de que estaba mirando con desconfianza al animal.

• Es que es adoptada. Seguramente fue muy maltratada y no permite que nadie se me ni se le acerque. Oye, pero esto sabe muy rico –se sacó un pedazo de nervio y se lo dio, pidiéndole suavidad, a la perra- y tiene su buen queso, y lechuga y tomate, y el pan está fresquísimo; qué dotes de chef tienes.

Le abrió la puerta de la verja y lo invitó a entrar. Se sentaron en un pequeño andén. Había una mezcla muy agradable de color y aroma. En el pequeño jardín se disputaban el espacio una florecida mata de lavanda y las campánulas encendidas de una capuchina. El jazmín de noche se erguía orgulloso al fondo. Entonces se dio cuenta de que estaba tremendamente irreconocible y bella. No sabía definir dentro de su mente, mientras ella saboreaba su sándwich, si era una Afrodita o una Atenea.

• ¿Me acompañas?

Salieron hasta la tienda de la esquina y pidió cuatro cervezas que hizo apuntar a nombre de la mámá. La perra daba saltitos respetuosos sobre el bocado que se debatía en el aire. Le ofreció un bocado a él que iba abrazado a las botellas como un naúfrago. Él se negó.

Cuando se volvieron a instalar en el andén, él recostado contra la pared, ella parada en frente, desafiante, se desató. Su discurso inicial estaba bien aprendido pero cuando la vio con esa estampa tan deliciosamente nítida, esas gafas que antes nunca había visto y que la hacían ver como una lechuza magnífica (era que un marco azul de cielo de esquinas enhiestas de murciélago que dejaba traslucir sus ojos abiertos como por un asombro inmemorial sobre un tabique soberbio) a la que las fosas nasales tan abiertas y marcadas con el cartílago que separa aire y carne con su pico hiriente, la hacían ver como si toda la muerte de toda la vida buscara un ducto de respiro a través de ella.

• ¿Te gustan las historias? -preguntó mientras oscilaba su mirada de hito en hito entre su cintura desnuda y el triángulo del pubis descaradamente marcado por el huesito de la alegría.

Supo que sus sentimientos andaban juntos cuando un pitido como el de un ovni cuando aparece de pronto va a aterrizar.

• Perdona, tengo que ir a atender la lavadora.

Había soñado la noche anterior, no con la escena de la lavadora pero había soñado con una muchacha muy hermosa que se asomaba a una ventana tendiendo ropas en una cuerda de patio interior. Recordó con una nitidez impresionante que trataba de escalar la cerca y cuando sus miradas se cruzaron ella, que traía en las mano un cubrelecho de puntos rojos, no lo colgó del la cuerda, sino que, con un ademán que parecía de torero incitando al lance de capa, o quizás, pensó ahora, como un goliardo extiende su mantilla al piso para que sirva de tapete a la bienamada, lo colgó sobre el alfeizar.

- Una vez Palas Atenea y Afrodita se encontraron por un sendero de espinos; normalmente los senderos de espinos eran los de la enigmática diosa de los ojos de lechuza; los senderos del pensar y desbrozar tanta maleza que no dejaba otear allá donde los claros seguros de la ciencia dejaba correr sus ríos de leche y miel, no eran los mismos por los que la hermosa de mejillas de manzana, acostumbrada a ir siempre en el palanquín de los desengañados de que la vida pudiese tener otro sentido que no fuese el del desmayo del amor; le había dado por intentar deshacer los misterios del amor; darle un poco de literatura a los hechos mondos y lirondos. De modo que después de intercambiar una serie de miradas torvas pero a la vez incómodas -Atenea estaba en esos días en que por más ñoña y frígida que sea una mujer, las hormonas apoderadas de los senderos de la sangre se ponen a refulgir en las mejillas y en los ojos, y en los labios ponen esa lubricidad mantecosa que quiere derretir todos los soles desdeñosos que prefieren colapsar en enana blanca antes que caer en esos profundos laberintos de ahora no, quizás después- « Oye, y ¿si me prestaras tu cinturón por un rato? Yo te dejaría usar mi capacidad de raciocinio y, bueno, podríamos mirar a ver que pasa» « Mi cinturón. Oigan a esta atrevida -elevó los ojos hacia el follaje como si presintiese que las hojas eran ojos, antes de fuesen diosas- ; mi cinturón, tendrás que quitármelo» « Bueno, pues juguemos a las paradojas, es decir, a las adivinanzas, si pierdes me prestas el cinturón» El caso es que también Afrodita andaba por aquellos días. Ella si no se ponía con remilgos y negociaciones, y bueno, ahora le parecía que Atenea tenía lo suyo...

• Espera, espera -se dio un buen sorbo de su cerveza y se atragantó con el resto de la hamburguesa- . A propósito ¿conoces el origen de la hamburguesa? Bueno, no, no importa. Vamos a suponer que tu y yo somos dos protones ¿me sigues? Bien, hay un bosón por ahí que no sabe de que va en la vida; es decir, no tiene un propósito, de modo que va robando de cada jardín de energía que se encuentra lo que le gusta y le conviene. Pero entonces un escaso y extraño neutrino rompe una pared ¿cuál pared a roto; la tuya, la mía?
• Pues, sabes qué -se acercó el paso que los separaba y la tomó por la cintura-, me importa un soberano culo si un protón es lo mismo que un electrón -y arqueó su pelvis contra la suya-.
• Mírate, ni siquiera la tienes dura.
• Pero me gustas con ganas; el asunto es que yo también te guste.
• Ah, la vieja historia: Entonces resultaron dándose un profundo beso y escarbándose los caminos de la mirada para que los agrimensores del deseo midiesen ese punto estúpido.
• Lo siento mucho. Eres un gran tipo. Pero, sabes, quizás el neutrino de mi baza sea aquello que llaman el amor, pero date cuenta que nuestras órbitas están demasiado desfasadas. No quiero decirlo pero acaso ya estás atrapado en un acelerador de partículas que los científicos aún no logran rescatar del lago aquel donde te denuncias. Yo, por mi parte, por ahora, soy un spin, un eje que aspira sobrepasar muchas órbitas. ¿Me quieres llamar trepadora? Esta bien, pero las ojas de esa trepadora algún día serán simplemente una serie de números extraños tratando de averiguar el significado de otra serie de números extraños.

TRABAJO

Puto espíritu comerciante del inconsciente colectivo

para destronarme de mi profesión de vagabundo

me has partido una pata en lugar de darme un oficio

y estafarme de la vocación del maldito: Escritor

ese afeite de fatuos, ese látigo de malvados disfrazados

de sabios que me dejara arrastrar la cadena

cinco pesos, puto espíritu traicionero

esquilador de poetas

en el bolsillo por la  fe-del-sí-y-del-no, profesión

para vestir el rey desnudo de los silencios,

de los desconciertos de ese peso efímero

de Atlas todos los días harto del mundo

tres para mantener la casa, perro

dos para administrar el hueco de la costilla, lobo

nostálgico metiéndole de vez en cuando tu sonrisa

de mujer una embriaguez danzante el aullido

en corros de amigos hasta que el hambre

del hueco propio nos enviara hasta la fosa

del próximo paroxismo orgasmos con y sin razón

bien plegada la camisa de los números en tu cama

vieja bruja  de los afectos, doña Economía

un buen obrero inocente del accidente de la ambición

tres pesos para no perder en la gestión de los excrementos

dos para seguir intentando derrocar los sacramentos

y ponerlos en su sitio: la cómoda de la culpa

hecha con cuatro palos de la fantasía de los dioses,

esa confusión de lo pequeño ayuntada con lo intempestivo

¡Puto espíritu de los profundos abajos, no era mi trabajo!

soplar tu maldito vidrio.