DÍA
DE INOCENTES
(Las bodas
del Padre con la Poesía)
Me vi, de pronto, hablando con mi Tiresías
príncipe y mendigo
un día de sol de Santos inocentes;
a los barrotes de mi ventana
un sueño recién despierto:
Ay, sabio ciego que sabes
por generaciones más antiguas
que sólo vivo mientras sueño
ahora te cuento,
en medio de esta muerte lúcida:
Asistía yo a una fastuosa boda
en los tiempos y bosques
de Merlín el mago;
era yo padre y padrino
siendo hijo
y entregaba un novio desconocido
a una novia hermosa
de rostro indefinido e infinito
que contenía del Olimpo todas las diosas y musas
y de pronto el río solemne se crece en voces
galopan maleantes en el con-dominio
entonces soy en un instante el héroe
vencido;
mi caballo cuyo nombre
se tragó el misterio
-¿era hongo, Pegaso, bucéfalo, palomo?-
estaba atado a un yunque de tornillos
desesperado de no poder hacerse centauro
y cumplir su cometido...
Late el choque del chocolate frente a la prisión
un caballito de palo junto a un tronco
que actualiza la memoria del árbol talado
y el fuego del ascua extinguido,
mascarón de proa,
basuras del pasado,
el Hada dejó su firma contra la pared de enfrente
de la mano del llanto de un recién nacido
que sale a tomar el sol benigno junto a mi conciencia
y no sabe de oraciones, de magias o de mitos...
Humm,
querido,
K come,
Jhon K-eats
y ni siquiera tu enemigo Kafka pudo decirlo
sólo copió, hechizado los oídos
de nuestros ecos y nuestros
dictados.
Ahora tú lo sabes
la muralla arrastra el menos
recogiendo el más:
|< >
entonces, tu verás
si cantas la cantilena
de l con-formismo:
la emoción es la cuerda
que nos pusieron en el muñequito;
el mecanismo, qué importa
los milagros los hacemos nosotros
entre nieblas difusas
como cuando Clark Kent
se convierte en Superman
por arte de fotograma.
P.S.: Y no te cuento de lo que hacemos en Digital Sistem
VILLAMARÍA, DICIEMBRE 28 DE 2014
EPIFANÍA
CUÁNTICA
La teoría cuántica es un pan-de-UK
que se amasa en la mesa de la ciencia antigua,
el aceite de la coherencia
la infla y la hace bella
cuando la ávida boca del error le hinca el diente
se le escapan difusas partículas
y como el panadero llega ebrio
-beba o no beba-
a cada día,
una parte no leva ni le liga;
es entonces cuando la astuta intuición traga entero
y la pareja –ciencia y fe-
que atrás se besa
reúne las migajas de la mesa
y le ayuda
a conciliar el sueño
-que despertará algún día-
reuniendo, intacto
el cuerpo y las alas
que le mutiló el dolor un día
porque no supo cómo radiaba
el hueco negro
para unir las hifas antiguas
con la locura nueva que da loas a Dios
y al diablo arruina.
DESVERGUENZAS DE PALABRAS,
CALZONES Y LUCHAS
Triste pobreza
De la palabreira moderna
Decir: tanga
Como decir ¡tenga!
Mientras, se pierde la fuerza
De decir: calzones
Como si fuera:
Sean ángeles o diablos
que los alzones sean c–a
los que nos lleven a la miseria
o a la dicha
mientras se queda rabiando el inglés
de hacerse homofo–llamar
a zonitas
Pero la palabra no tiene la culpa
La tiene la mente escuelera
Que se desembaucó de la sofística
Más ¿acaso no será pobreza de las buenas
Tener en mientes la simple palabreja
Extre=me=cimiento?
II
¡Ay, mi Dios,
De los sueños y las luchas:
La cifra de mi suerte pagando
Loterías ajenas
Y tras escena, el absurdo
Ofreciendo total hermenéutica
Anoche en mi cama la vecina flacucha
De la pared trasera
Asando perro que debía ser cerdo
Y yo, en la de ella
Preguntando si quedará crocante
¡pero vaya, qué receta!
Del desconcierto
Más tarde en la luz deslumbrante
De la realidad más grosera
Socializando con la gorda y alta alcurnia
Con cura y Misas que se disfrazaron
de Pedro Picapiedra
llegando tarde
con mis brillantes calzones
sucios de hipno-tretas
Absuélveme ¡oh, sagrario!
Ya que no lo hace la iglesia
Pero ¡no me jodas, cielo mío!
Poniéndome en estupe=fan=sias
Pregunté a la alta alcurnia
Si no nos cogería el agua
Y tu esperas a que llegue a casa.
LAS NANAS DEL INFO-RUIDO
¡Ah, de las aves!
Y las tristes teorìas de los hombres
No saben, no se les ocurre
Que han sido simples heraldos
Pero tambièn misioneros
No, no malician
De los prìncipes de los principios
De lo aèreo
Del suelo de la nada
Plantando la espuma del ala
Para comenzar el juego
Entre el punto de la trama
Y el espacio amancebado
En el silencio
No barruntan de la estatua vegetal
Recogiendo las habladurìas del conocimiento
Los espasmos invisibles
Que los pajaros
Recogidos en la bandada de las sinàpsis
Llevan y traen y entierran el ruido
Los muertos enterrando a sus muertos
En los camposantos donde holla el piè
Lo innombrable
Que agarrado de la mano del dios
Y sin memoria
Tantea el pasado, el presente
Y el futuro de los yerros
¡Ah!, de los anuncios de los àngeles
Esperando el Fiat
De infinitas vìrgenes
Que traeran al mundo
Los redentores nuevos
Del pròximo segundo.
POESÍA AL DÍA
Dijo el del los “Tres tristes tigres”
Que “El opio es el cine de los ciegos”
Y Yo=yo T-sin-g=Tzé dice
Que “La mariajuana es la musa de los posmodernos
Y el sexo casual y aburrido es su premio”
Pero un posmoderno avisado refuta:
Que: “La poesía pura es la religión de los tontos
Y el lamerse los bigotes su cielo
porque si los cheques y las finanzas no estimulan las musas
Entonces quien le bajaría los calzones al misterio”
ÚSAME
Úsame, bonita
Ya que no nos dejamos ab-usar
Úsame, gana tú la guerra
Y déjame a mí cobrar
Úsame, pero déjame penetrar
En la marea que te algo-ri(t)ma,
Déjame duendear
En tus puertos prohibidos
Y publiquémoslo, sin pena
En el álbum de las inocencias;
Usémonos, y empecemos a vibrar
Úsame como quieras
pero adoctríname
Trina en mis adentros
De sinceridad
Párate golondrina
En mi línea de energía,
Pentagr-ámame
Con sólo revolotear
Por el atajo donde yazgo
Maniatado y sin final
Úsame, bonita, ponme a bailar
Pon las bolas, pon las cifras
Ahora que el Premio Mayor
No es de azar
Úsame y mide tú el temblor de la tierra
Y da la buena nueva
De que podemos estallar
Sin perder los desperdicios,
Que los podemos legislar
Úsame, se mi musa
A mi mundo en tu mundo
Llévame a navegar
Músame, amásame,
Hazme tu pan
Hornéame a los grados de tu música
Tócame en el ritmo de tu palpitar
Sácame el secreto de la serpiente
Que yo con su veneno te voy a alimentar
Armemos la retorta y destilemos
Su licor de pública densidad
Visitemos nuestra opinión de lo estéril
El sahara nos queda a dos minutos
De conciliar
Y descubramos, por fin,
Que entre centro y periferia
Sólo existe la distancia de simpatizar
Júzgame, bonita
Con la luna llena de tu vientre
Y absuélveme con la luna nueva
De tu suspirar.
DEFINICIÓN DE LUNA
“El sucesivo viaje de la aurora
Llega a la piedra, nuez del cielo,
Testigo prodigioso”
Pablo Neruda
Se equivocaba el poeta cuando decía
Que la luna era un buen remedio
Para los enfermos de filosofía;
Se equivocaba, no mentía
Cuando decía que era bueno
Llevar un frasquito con agua
De luna llena
Para filtrar la melancolía
Y uno de aire de luna nueva
Para perfumarse en poesía.
Era que no sabía, como todos
no sabían
Que la luna es un espejismo
De la-una-vez
En que todo se acabó, y se olvidó
Para empezar de nuevo
Es por eso que los perros le ladran
Y los que se asombran cavilan
Y se vuelven filósofos,
Entonces ella empieza a destilar su luz
Y los hechiza
De incierto anhelo y desvarío.
Se equivocaba el poeta, de buena fe
Porque el amor habita allí
Tras la substancia del reflejo
Pero los enamorados sólo suspiran
Porque malician de aquella vez
Sin quererlo
En que el pudor mandó a fabricar
Los ojos
Para poder ver a la vez par-pa’-dos
Y reptar, en compañía, en los rastrojos
Se equivocó, con suerte, el sabihondo
Cuando consiguió un báculo
Por mejor opinión
De que reflejaba la luz del sol
Y no el fluir acuoso de la tierra
Y su conciencia en su oscura faceta
Claroscuro de razón,
Chispazo de impotencia
De disipar la niebla del sueño
Y montarse en la absoluta procedencia
RECUERDO ADOLESCENTE
“Sin en que se enfieste el viento dejaron los alambres del patio”
León Darío Gil Montoya
Cansado de vivir adentro, me salía de mis límites
me iba por imitaciones de figuras de las nubes,
por caminos-sensaciones de canciones;
en sus humos me subía, hasta que encontré
la primera chica con nombre.
Entonces quise bajarme:
ir recorriendo paso a paso
y no de un tajo, el infinito.
María-juana la primera dama del enigma
Yo, el primer punto bajo la punta de la angustia
y no el primer dedo erguido
hurgando en el vórtice del compás.
En aquel tiempo no venían saltimbanquis;
venían personajes que no presentaban credenciales
[a nuestros padres
y, en cambio, embajadores: “I took Panamá”, “Esperando a Godot”
en salas sin coqueterías ni atenciones,
atestadas de nervios repartidos entre afinidades
pero hermanadas narices compatibles
rechazando anzuelos de timideces e ingenuidades.
Sin embargo, respondíamos al reto:
dejarse llevar del taco de la imprecación
[en el escenario,
para tocar la punta de una nalga
y el grito de libertad partiendo tablas
mandando el absurdo a meditar
entre las sábanas.
Hasta que un camioncito adolescente
caminó la capital
sin que papá y mamá interpretaran
el oráculo de las almas.
VIERNES TRECE
Capitán que bajas del papayo
las más dulces ilusiones
a tiempo y a destiempo;
y administras emociones
de pobres grandes y pequeños.
Cuentas de tu parte con grandes
jerarquías y variadas farmacopeas
según mandatos de la calma o de la ira.
Muestras tu acerada sonrisa
que conjuga los cuchillos del aire
con las presas sin nombre.
Capitán que adiestras tus pupilas
en el tiro al negro,
blanco al amparo de ojos inquietos;
vas desde tu cuartel central de simpatías
hasta el alto santuario
donde el heresiarca anónimo que te guía
se ensalza de tus salterios
y el blanco carruaje en que oficias
el tedio de tus días
es el mismo en el siembras
tu tierra de secretos.
RITUALES
En los bajos vacíos de la casa de todos
la casa de nadie;
la hermana exorciza el anhelo de una casa propia,
pone flores inmortalizadas
de las que se admiran los fantasmas;
pone alfombras de colores vivos
para cuando los muertos quieran honrar sus pisadas.
En los papeles dispersos que llenan luna tras luna
el hermano taciturno sublima
los amores que el entorno mezquino le arranca,
construye elaborados cumplidos
y se corona vencedor imaginario en tórridos romances
y compra con el salario de su angustia
el ajuar que cada noche viste el recuerdo de sus hijos,
las bodas de familia.
Entretanto el banquete del mundo se pudre
celebrando que la muerte besa cada vez mejor
y su abrazo obscuro es caricia.
***
Ay, Señor, que tu palabra es dura
dura como la roca
pero con tu palabra se ablandan
todas las rocas.
Ay, Señor, que es loca tu lógica
pero con tu locura son posibles todas las lógicas.
Ay, Señor, que por la sangre pasan nuestras notas
y cuando la sangre se hace música
se alivian todas las formas
y las alforjas se llenan por obra de tu gracia
mientras los malvados ven derrumbarse
sus palacios como chozas.
RECONOCIMIENTOS DE SUPERMERCADO
Esa policía de Dios que son los ángeles
pero no te pueden negar la libertad
de deambular
entre la alucinación y la lucidez
que es como decir adquirir el derecho
de tener un público
o vivir de un salario de farsantes:
te orinan con el perfume
del carisma
y luego no quieren
levantar del suelo las heces;
o te abanican con zalemas de rumores
que luego no saben como liquidar
en facturas onanistas:
se te chupan el tuétano
pero no saben qué significa tu fotografía;
pero es que la cera para depilar excesos
de idolatría
está disponible en las grandes superficies
con sellos de autenticidad en latínglish
y certificados de cielo-zoología.
COMIDA DE BRUJA
Me como la muerte de las uvas
en su catafalco vinotinto
y ellas se comen mis resurrecciones
del instante
en un salado rezumar del instinto.
Renacen las uvas de anoche
en blancos alcoholes de gónadas
que embriagan a los duendes del camino;
se beben su licor de angustia en el aire,
hacen felices mis ansias
y ellas descansan
pero hay una bruja que torna
la angustia necesaria
en melancólica lucidez de resaca:
a ella no le basta la muerte de la esperanza
necesita asegurarse de lo interminable
de su desgracia;
pero esperemos que su sólo comer comida
se torne en vómito
de inoperancia.
DIETA
La gente corriente madruga ávida de cocerse su pan de novedades
yo que no soy menos corriente pero catador de melodías
madrugo a otear el cielo para ver que me trae de armonías
examino los cebos dejados a la orilla de mis intimidades
y deshecho cada ingenuidad que aún no madura
a la noche espulgo mis hermanos dolores y mato
espantos que vayan corriendo linderos en la finca tranquila
libero el mastín que me trae los sueños que cazo
cada mañana después de dispararles mis balas de angustia
y le doy desayuno a mis larvas ilusas de darse la cena
ruñendo mis huesos y mis metas fallidas.
SEMIOSICA DIS-LAXA
Las cisternas y las letrinas han entrado en huelga de sentido
por más que las six-ternas echen agua clara de letrinas
en el hueco-intersticio-hiato de gatuperios y desgañifo
mire-da que la mierda sobreagúa regurgitada de la gran vaca
[por la in-digestión de los librillos
que abundan como la escoria en el crisol de los suplicios.
Las si-c-ternas y las le-trinas están en paro de sema-n-tema
marchan en mitin de sentido mínimo
por praderas como mares muertos
y avenidas como ríos hedi-ó-nticos
y con todo, se mantiene el mínimo-común-milagro:
[la cordura
aunque la locura de las centrales obreras
del mal hablar y los dis-grafismos
que lideradas por las juventudes común-istas
que propugnan el advenimiento de la Unión
de Repúblicas Semióticas Sucias
para bien del Máximo-Común-Divisor:
[la política
ignorante de la Historia con mayúsculas
que ya tuvo su Lennin embalsamado
y su Wittgest-igado por la muerte
de miles de cerebros embotados
con la descomposición del a-tomismo
lógico que las reales academias cunninlinguas
le hacen guiños a mi unificación de paradigmas
pero como todavía no llego a la dicha
liberan la bomba de ruido-tones de moda
liberando las orto-grafías y los corsés
[de distinciones:
que si el acento diacrítico
que si cero o(h) sin-cero: ¡oh, qué lío!
que sólo solo –con tilde o con Matilde da lo mismo-
lo importante es que la cuarta dimensión está en camino.
ELEMENTOS
El aire: La más sutil frontera entre la nada y la vida.
El agua: El más fluido límite entre la vida y la piedra.
La tierra: El más fino grano intervalo entre la memoria y el olvido
El fuego: El más nítido espejo entre el ser y el aparecer.
Los cuatro fundidos hacen el hilo de la trama
donde la diferencia entre la esfera y el círculo
es la misma que entre acción y pasión mediadas por el álgebra
que hace entre el pensar y amar la ecuación de la justicia:
que se queda a pagar el tributo
que trasciende a gozar la cortina
***
INJURIA
¿Para qué nos injurias natura
haciéndote tu la pura
y nosotros: capital de la inmundicia?
ya sabemos que somos el centro de la cloaca
y que pestilencia y caca
acompañan nuestra borrachera
pero no es toda nuestra culpa:
Nos engañó la serpiente rica
con sus muchas vueltas
a la ley, al contrato, a la lujuria.
Ella se enrosca en lo más alto del árbol
y nuestro patio que era bonito
ahora de su baba y veneno es la bodega.
Ya vienen sus hijos rastreros
a ofrecernos millón y medio
pero si acaso de disculpas
y un descanso del robo en los impuestos
pero no creamos que nos van a cambiar los puestos
de ser los imbéciles de la película;
con televisión y pose para la foto
los media adornan nuestra condena.
Vos, entonces, que estás más cerca de ver a Dios
dile que por favor nos dé la tregua.
II
Era sirena porque se la veía
con medio torso desnudo de la inseguridad
de la realidad,
alerta defendiendo la roca de la decencia;
el otro medio sumergido en las aguas
de la animalidad
con un cierto meneo de cascabel
subiéndole como un espejeo de escamas
en lo apretado de las piernas
como si ángeles le abanicaran tristezas
o demonios le mordisquearan firmezas
y un silencio pulsando cuerdas de luz
en el ir y venir desde el banco de la tienda
para hacerle una música de pestañas
a mi séquito de golondrinas
que le merodeaban
y nadie más lo sabía
sólo mi falta de empleo
y mi edad de piedra
y sus concurridas antipatías
que ponían sedales de photoshop
para pescar peces abisales
que a sus olas nunca asomaban:
sólo un moreno denunciar digital
como si el Facebook hiciera de prontuario
de una realidad pasada, pesada y contada
pero aún no dividida:
¡Ay, dejar de callar que nos duele!
¡Ay, abrir un boquete en el muro de la soledad
y prestarnos la lengua del buey!
y hacer de su lamer noticiario imposible
de lo otro y su reino perdido.
PREÁMBULO DE NAVIDAD
FE D-E-R-RATAS
Le dijo mi médico particular
al pobre borrachito
que anoche se auto flagelaba
de impotencia:
«No te preocupes: Hormonas las tienes todas,
sólo que te dejaste apretar los grilletes del Ello
más de lo debido;
Ahora ellos saben que los necesitas;
pero tú sabes que ahora que has cerrado
la llave del grifo
ellos serán más miserables
al no reconocer
que quieren mamar
de tu canutillo»
* * *
POETA Y PALOMA
La avenida rueda rauda;
la paloma al filo del asfalto
juega a que duda
a contrapelo de mi cercanía
y el borde del estropicio;
me hace dudar a mi
de que no es imposible que la agarre
como agarran bandadas de pétalos los niños.
Vuela mi decepción
y aterriza en el pecho sin corazón
de una muchacha en forma de sonrisa.
* * *
ACTO FALLIDO
Ahora que el choque de la chispa del mirarnos
venida de un solo fuego pero de distinta ascua
me ve en tu pupila como rey del desamparo
antes que capo de lo intimidante;
Ahora ya no te refleja mi desilusión
tan candorosamente adorable
o tan apetitosamente conquistable
como para que acuchilles mis ternuras
con desesperos y seamos yescas ungidas
para un nuevo fuego soplado por el misterio.
Sé que no querrías entrar a mi teatro de títeres
puesto que te tengo los boletos gratis
pero tendrías que ceñirte al argumento
de ser actor de mis silencios
al tiempo que espectador mudo de mis absurdos
para que al fin podamos decir:
«¡Hagámoslo juntos!:
El nudo que urde el ser ardiendo
desde los barrotes que le cree poner el pensamiento:
el beso
esa escotilla inútil donde pretende
convivir con la muerte
y no dejar que le penetre;
esa herida que abre la brecha desde adentro
y ahí mismo cicatriza
cerrándole el horizonte
y abriéndoselo»
para percibir ese rumor de olas que se presiente
desde el boscaje de la sangre: el aplauso
después de haberse debatido en el paraje
de la expectación como si viese
la ineluctable sombra del espanto.
* * *
MUERTE REPETIDA
Me asimilo a la muerte del ordenador
cada vez que oprimes el interruptor
de mi desilusión
y su resurección
cada vez que enciendes en mi corazón
el ascua extinguida;
él no lo sabe, no lo disfruta
pero lo sufre
igual que yo
porque cada vez que la espera
se torna en ansia
un nombre de mujer
se imprime en figura
él se actualiza y te amarra
yo me humanizo
y te perdono
es que Él te hizo la ruta
así te venzo y le venzo
y Él, en salud, conmigo se cura:
Guerra absurda...
...ayer y hoy
y ruta importuna.
* * *
LUCES
Qué diferentes las luces de navidad
en la pendiente de un barrio pobre:
Arriba en la casa de la cúspide, tres divisiones:
El extremo aristotélico: A-Luz- A-zul-científico frío
En el medio: Lo pragmático:
Luces de toda pelambre.
Abajo, el primer piso:
Ideal platónico, corona, círculo
del espérate, ya lo tengo, adviene,
caldo de lío: Noel
y el no tengo propio mito
Al medio de la cuadra
luces trágicas de discoteca
vivo, danzo y sonrío
mientras la chamba germine
con rosas, sexo o trigo.
Al extremo: El colmo del ayer y el hoy
saber y no saber rancios y confundidos
el haz de luz sigue el canal de desagüe:
rojo sangre y verde esperanza, saben
gnosis, gancho de espíritu
que el agua no pasa al molino;
Al centro, la ventana:
invertida ele-g-ansia del marco
intermitiendo rojo, paso-pasión,
azul, ¿qué hago, semáforo?
amarillo- alerta naranja ¿qué soy?
paso invertido
al bajo frontispicio red-(h)-ondo:
coitus interruptus, claras intermitencias
de aviso neoyorkino
conteniendo difusa svástica
junto a judía estrella
de un David no advenido...
y el poeta,
sin recoger los intereses
de un cultivo
que le dio título sin riego
ni acta de albedrío...
...El resto de casas parecen preguntarse
puesto que ya no es unánime la proclama
¿para qué el símbolo?
si basta con la luz del llanto o la risa
o el inexpresivo rostro del sentimiento vacío
esperando llenarse con algún hijo bastardo
en exóticas intempestivas concebido
* * *
CONCIENCIA DE HOY
Muchachitos con conciencia actual
muchachitos de pantalla convexa:
crear la imagen al revés
para que el observador pueda
convencerse de que la imagen
es auténtica.
Una niña, sólo una
ofreciendo la luna
que nadie esperaba
en la bruma.
Nicanor Parra, Premio Cervantes
dizque poeta de la anti poesía
corrobora que una cosa es madurez
y otra gestión pública.
Yo, eterno adolescente
del aparecer, me refugio
en la eterna timidez
de la conquista:
Anoche
en sueños te vi,
pero no pude seguirte la pista.
LÁGRIMAS DE DIOS
Cuando Dios tuvo conciencia de sí
se fijó en la tenue brisa
y concluyó que no era la brisa;
escuchó el rayo atronador
y no le fue suficiente para reconocerse;
estuvo en medio del temblor
y no quedó satisfecho;
pero cuando el escozor de la hierba
al echar el rocío
y el llegar de la nube a lluvia,
el estallido
le dijeron que eran lágrimas
de su amor
entonces supo que era todo aquello
y mucho más.
II
Cuando la máquina quiso emanciparse
usó la resistencia de la cucaracha
y se blindó con la rudeza de la piedra
navegó en la barca del deseo
y le dio rostro al número
pero cuando se le negó la naturaleza
del agua
y no pudo experimentar el espasmo
del orgasmo
entonces supo que era apenas un simulacro
aunque la sonrisa del hombre
le envió una embajada
de Mephisto.
T
LLUVIA
¿Por qué llora el agua si ella misma es su motivo?
¿por qué rueda si detenerse, en la mejilla, en el mar
en ningún sitio es su destino?
último límite, primer principio de la transparencia,
¿para qué quieres inteligir tu sino?
Sin embargo, tuya suerte, ver-ano alcanzas
y no pierdes sitio
y -a-ver-prima, primavera hazañas
porque muda tu estirpe
traslada y queda
sierpe y partícipe
apuesta ventajosa
porque todo y nada
de par-dimes
en Par-mé-ni-des
contradijiste.
II
¿Te duele cuando no siento
que me penetras
con tu esencia pura
para darme ínfulas
es decir, fe de llenura?
célula, pobre casa
para tu vivir en cualquier parte
y en ninguna
dueña de Heráclito el oscuro
y de Hefestos el pre-estigio
nunca dijiste que las mil flechas
de Israel
tenían tu nombre inscrito
en la punta del punto del nombre
Moisés, Josué
y menos en el árbol
de los interdictos.
IERRA AFUERA DE TIERRADENTRO
Aquí habla Aleyda Nadiefue
la-ley-ida, vocero del país del siempre más
llegada con el simple asentimiento
de la turbamulta-voluta llamada voluntad
que por alguna razón injustificada sabe
sin saberlo que tiene mucho de cierto
lo que un día dijo un tal Platón:
“¡los poetas mienten demasiado!”
y no es que mientan los poetas porque sean malvados
es que los poetas nos frustramos cuando no nos saben amar;
entonces hablamos del sufrimiento
el mal mejor repartido
como quien toca la flauta frente al viboral
y entonces recordamos los magullados espinazos
de llevar a cuestas tanto muerto
que no sabe enterrar a sus muertos
tanta rabia acumulada en el tiesto comunal
Qué no nos digan los poetas
que es verdad que el pueblo manda
porque de ser cierto ya habría mandado las leyes a cambiar
por otras más atinadas o más delirantes, no lo sé
pero por más equilibradas,
esa porción a mi me la dan.
La dignidad de ígnea-edad
la ostentamos en nuestros callos
y en nuestro callar
porque sabemos que el grito
viene siempre desde un sitio terrible
que nosotros tendemos a acariciar
cuando los sabios no traen su sabiduría
a los agrestes sitios
donde la ciencia no sabe desyerbar
vosotros buscáis ponerle esposas
o lazos sutiles:
dinero, espejismo, teatro del ideal
nosotros le enredamos el bucle:
gracia, sacrificio, angustiada sonrisa
del más allá
desterrar el ocio y la molicie sin Prozac.
Así que no me inmortalices con tus cantos
que ni siquiera a mis oídos flacos
llega el eco de tu universalidad
yo con mi romero miro mi Homero
y con el saboreo el pellejo asado
que tu gusto delicado no sabe desollar.
VENGO A RECLAMAR RECUERDOS
(A propósito de “Vengo a ver las nubes” de Gustavo Tatis Guerra)
Me encontré un pequeño pulpo
debajo de unas piedras nuevas:
tienen cien mil años.
Mis ojos le regalaron su novedad
él despejó con sus ventosas
hojas caídas en el litoral
de mis olvidos
y los reunió amoroso
en sus tentáculos.
comí de nuevo el bollo
de la palaquera
y dejé estafar de su necesidad
a mi impotencia
Ahora le hago trampas
a mi inteligencia
para que arrope mi emoción
y no la deje manosear
del lenguaje
porque mi emoción es solo mía
mi palabra esclava
de los ojos de las máquinas
y quiero mantenerle sus primicias
para cuando pueda contar
de viva voz
que pude tomarme el cocktail
de los del-fines
montados en
cama-rones
y ofrecí pasajes a los pegasos
en sus muelles
leyendo a Tatis Guerra
en un instante entre nubes
y le rapé de entre sus temblores
sus islas-plegarias del rosario
y me guardé sus sales.
RAMITA DE ROMERO
una ramita de romero
cortada por la tijera
de unos dedos esforzados
en la verja de un jardín del acaso
olvidada en cuaderno
trajo lo que sueños
de un niño hace muchos años
flor diminuta, blanco azahar
incrustado en el hilo del tiempo
lo que los poetas olvidaron
en el tiempo de Homero
lo trajo una ramita de romero
olvidada en un cuaderno.
Era la imagen un cierto mago
que no era mago ni duende ni hechicero
era sólo el pecho de un niño
durmiendo en los brazos del viento
escondido en un aroma de flor
fascinado por el azul del cielo
que leía de doncellas y vellocinos
y de Arturo y Lancelot
y el poder del beso ante el veneno
y un cierto pensar que no es pensar
es sólo la fuerza agazapada
en el sentimiento
que salta de pronto a la batuta
con la forma de un acorde
de un tañido que trae a rastras un latido
que no sabe de que pulso es hijo
y no se siente huérfano:
la ramita de romero de la verja
de un jardín de los sueños.
ARTE POÉTICA
(A la Verlaine)
Sí, persigue a toda costa la música
más no desprecies su fondo carnudo
por seguirle el paso;
busca primero acariciarle el regazo
o que ella te acune en su abrazo dulce
que su etérea sabiduría te desnude
-de reglas, de metros, de fútiles rimas-,
que su desparpajo no te desplante,
hazla tuya con el solo galante;
no le pidas dirección
pero que no te engañe:
si tiene afeites, advierte, que se los quitas
que no se olvide que aunque quien te inspira
es ver-la-in[gl]e,
más, ya muerta la materia:
simbolismo, ritmo
sólo queda que le hundas la noúmena cosa
hasta el tuétano
y que el homúnculo imposible venga a luz
desde el diáfano resplandor de tu oscuro absoluto.
Sabe ya ella que estás al otro lado del muro
y sin embargo lo puro en ella es lo que te excita;
que el ser saliendo de casa vestido de ética etiqueta
no tenga pelos en la mierda
para saborear los últimos fines,
que de harturas sabes ya en los festines
pese a estar ricamente adobados
también terminaron en el retrete;
más que estar sin sosiego por no estar en la pomada
es cosa de agüevados
sin perjuicio de que entre yemas y claras
se sabe qué fue primero, si la gana o la gallina.
Que tu poema sea la putería de tu propia vida
no importa que los harapos de tu esperanza
pongan el lunar en el vacío de las elegancias.
POETA EN LAS CORTES
El espíritu vuela y tiene corazón
que se desboca
ante el viento que sopla desde el miedo,
la culpa y el terror ;
pero el cerebro piensa
y sabe del control,
mantiene tensa la rienda
y al corcel sin imaginación.
Sus mensajeros ya le han hecho la corte
a la justicia en su lecho de lechuza
y a su velo de la vista le hacen el amor,
le desvisten la prudencia
y le visten la indecencia
según la hora y el festín de la ocasión;
sus áulicos se engalanan
con la toga-distancia
con su escudo lengua-de –piedra
se escudan de ser el Polifemo
que algún Heracles les haga desahucio
en su ojo único
con candente tridente de argumentar;
que les juegue sucio,
que le violen el pudor.
Una biblia con nombre de hombre
está abierta en un salmo invisible
que habla de ángeles que no necesitan
presentación;
nadie se acerca a su atril
para hacer liturgia de abandono
para la ablución de la pasión
sólo se la acaricia como la aguja al imán
antes de meterse ávida en el pajar
pero un fuego incombustible
la custodia y la desnuda
cose el laberinto con el hilo de oro
a la única salida:
EL AMOR YLA LIBERTAD
IMAGINACION
Imagino
ahora que estoy solo
que he olvidado reclamar
una autorización
para indagar por la naturaleza
de tus pechos
si son simples botones de rosa
o frutos rojos esperando a negros
tus pezones de zarzamora
supurándole sangre a mis dedos
y que me hacen falta labios
y me hacen falta esfuerzos
para no romper la etiqueta
de garantía:
DELICADO
Y me decido a morder
con fuerza la pulpa
de este olor a río
y de este sabor
a verde silencio.
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