jueves, 12 de junio de 2014

CRÓNICAS MUNDIAL DE FÚTBOL 2014

CRÓNICAS MUNDIAL DE FÚTBOL 2014

Llega Camilo: Entonces, tío, definitivamente, ¿no? sos un malparido.
    —¿Qué pasa, qué he hecho?
    —¿Sabes qué día es hoy?
    —Si, lo sé
   —¿Qué día es?
   — es el día jueves
   — Y, ¿qué más?
    — Es el día en que pasa el carro de las basuras
    —  No hables en plural y ¿qué más pasa?
    —  Y, ¿nosotros qué somos? Pasan las nenas lindas meneando la de los otros “Las penas y las vaquitas se van por la misma senda/las penas son de nosotros, las vaquitas son ajenas... el arriero va, el arriero va”
    — Si, y ¿qué más pasa, tío? –se pone impaciente.
Por fin el tío concreta; el mundo entero está en la jugada, ¿Por qué no él?
    — Ah, la inauguración del mundial de fútbol 2014
    — Entonces, ¿No sos un malparido?
     — ¿Cómo así, no te acabo de invitar a unos deliciosos espaguetis con aceitunas, pasas, salami y queso, bañados en salsa de tomate, que ni te los crees vos mismo?
     — Sí, pero, ¿me pensas dejar por fuera de tu poema?
    —¿Cuál poema?                   
    — El que vas a hacer como orla de la inauguración
    — No te adelantes que ya tu eres mundial y sempiterno
    —Blasfemo
    — Blasfemo tu abuelo
    —Anoche me llamaste Mr. Bean en Facebook
    — Bueno, pero María Luisa te está queriendo
    — ¡Cuáles!, Arcadia está queriendo a Mr. Bean no a Juan Camilo; es tu película
    — ¿Qué más da?, tu eres el que le acaricia el empeine; y no me digas que no te le haz venido.
    — ¿Qué horas son? Necesito una cobija
     — Faltan cinco ¿cómo así, no vas a ver el partido?
     — Tú, tío, escribe; yo voy a lo mío
   

Con  el mundo en la mano estamos,
no somos todos, ni somos nosotros, pero vamos
Bola transparente la mirada del brujo en la mesa
las arias del aqua en el ara: Ara-u-c-a-rias
pero del hecho, he-l-echo, nadie agradece, antiguo
gotas de agua sencilla:¡No hay sello!
ninguna marca las afilia, pulmón
¿Quién respira? ¿la Música? ¿es el ritmo el que purifica?
Otrora era la guerra; ¿son tuyas, son mías
las bodas de sangre y pureza
que quiere seguir floreciendo en el vértigo
de arco iris, pero mentiras: Hueco negro?
otra de las muchas dimensiones de la armada del cubo
poco aire y Capoeira: profecía y, no obstante
el pulmón del mundo pide aplausos a su esfera
“Diles que tu no fuiste”: El que conmigo no recoge, desparrama
atado al dedo el Yo como una bola sin sentido
ajedrez que no concilia el quantum con el qualia
¿quién entiende al Yo-Yo que no sube ni baja? medra
y cuando se abre, la bola: P-A-Z, una bomba
estallando en la pared de la nada el agua plástica
voz cantora:  J.L. y una figura: ¿Cuántas diosas; una raja? todas
fin y principio: We are one
para qué geo-metrópicas cáscaras
el coco se rompe por donde quiere
¿te bebiste antes el agua?
Ah, te pincha la aguja del arrepentimiento
y la culpa te aisló en calidoscopio: no entiendo
no copiaste la figura: We are one
estamos conectados, somos uno
no mires por el ojo de la cerradura, mete la llave
estamos mostrándotela todos;  ¿cómo se llama?
tú tienes el nombre: Ciencia, dinero, sexo, droga
Jesús, Arte...
Aprovecha la última cola del gusano del símbolo
antes que su veneno te atrape
si se te quedó vacío el torbellino de color y amor
es porque el reino de tí nunca hizo parte.


Primer ronquido, ¿cuántos van? Aún no van; están en el lo-h-mío el Himno. Cada  loco con su costal y con su himno cada equipo . Neymar saca la lengua a la lengua de los cielos; que sea de los míos, y se estremece la carne del anca de Camilo. Quince mi-tu-nos, qué partido; va por las dieciocho; hay otro partido: ¡qué bien se sienten los nervios en la tribuna; se nos echan encima! Al otro lado están los graves: sentimos, pero que nadie lo diga: sueños y ansias; tío y sobrino. Gol, auto gol de Marcelo: puso el empeine de las niñas afuera pero se fue por el t-a’-lon-e de los niños  aceleraditos. Gol, gol, gol, gol, gol, -aplausos- ¿qué pasó, tío? Lo se, lo se, lo se, el mar está en celo: Marcelo ¿Cuál mar, Neymar? No ese está aburrido.
¿Tío, qué horas son? Las tuyas sobrino, tranquilo, sigue dormido. ¡Dormido!, las caimas y ¿qué pasó con el tinto;  es el Ca-me(r)lot, no? ¡qué pillo!
¡Qué golazo! ¡Y que no eres un malparido! ¿para qué me despertabas? No, estaba emocionadito. ¿Qué horas son?  Van a ser las cinco. Las veo venir, ¿me vas a dar tinto? ¿de cuál quieres; de uva o de café? ¡ya voy, prontísimo! Viene la basura,; la siento. En sesenta y nueve y dieciséis, cunnilingus: El rey en el mar, Neymar. Sí, sos un malparido.
Me voy, me voy, ¡qué me voy, tío! Bueno, bueno calmado; te preparo un tinto.
Los poetas y los músicos tienen cifras extrañas; ésta en Radio Cóndor: (¡Qué-hondo-r - in-radio! ¿Ya está el tinto?) «Seven come eleven»: Viene el siete a que lo eleven. No sé, ¿seno? No es número perfecto si no tiene uno que lo penetre. No te compliques. Sírveme ese pinche cafeto. Me voy. ¿Pero, qué te he hecho?
Y, ¿Croa-el- ocio en el estanque del hastío? Croacia: Créelo o créalo, tío
¿Te enredaste? pues ahí tienes; estás en lo nuevo. Pelan, por que no leen para defenderlo: ¡Pénal!  ¡Árbitro, ¿qué has hecho?! ¡Escándalo!, ¡Escándalo! Un toque y el títere te da un beso: GOL.

Y, hombre, no, no te van, no-venta; ni te venden: Por más que pelan las verdades y las beldades: Estoy luchando para que la corte constitucional defienda a mi hembro. Noventa, zero-and-cero.   

lunes, 9 de junio de 2014

EL MUNDIAL DE FÚTBOL Y SUS ESTRATEGIAS SUBTERRÁNEAS

EL MUNDIAL DE FÚTBOL Y SUS ESTRATEGIAS SUBTERRÁNEAS


Conocedor como soy de la tendencia del pueblo japonés –y de los orientales en general- al misticismo esotérico, creo que es bueno alertar acerca de la probable injerencia extra-física –casi que digo astro-física lo que no habría quedado tampoco mal, dadas las ideas, obsoletas pero que aún circulan, de cuerpos astrales y otras especies- del equipo japonés de fútbol en contra de su más poderoso rival: Colombia. ¿Alguien echaría de ver el tremendo parecido del uniforme con que se presentaron en el partido que tuvieron con Costa Rica? Una teoría dice que muchos aborígenes tenían como costumbre vestirse con el atuendo del enemigo, o vestirse con piel del animal que pretendían cazar. ¿Acaso no cazarían al tigre Falcao con anticipación? Lo peor de todo es que Colombia, a pesar de ser un país tropical en el que las fórmulas de hechizos, pócimas, rezos, corren por el imaginario y los negocios de bajo perfil, como equipo, metido en pleno siglo XXI de competitividad tecnológica, no debe de estar pensando para nada en estas posibilidades y su efectiva contra. Que nadie se llame a engaño, el país anfitrión, poderoso país emergente es la cuna de la macumba y allí, al igual que muchos otros subterfugios, deben estar hirviendo las fórmulas para dejar grogi a los rivales. Es cierto, Colombia tiene un potencial enorme en tecnologías de punta como la programación neuro-lingüística y la psicología filosófica o filosofía de la mente tiene un gran bastión de investigación y rendimientos de algo que si salta a la vista: El poder arrollador de la palabra usada con su justa fuerza, sus idóneos términos y en la oportunidad precisa; pero no es el poder de la palabra del culebrero de parque que hechiza a fuerza de tips –o tics- que apelan a la ignorancia parroquial, al humor, a los tabús populares, al miedo ancestral; no, el poder del lenguaje es como el poder de los atletas es un entrenamiento que incluye también una dieta y un pensum técnico, así como un cierto canon de jugadas. Me han dicho mis correos secretos que Pekerman tiene de eso y mucho más por un cierto don que Borges entregó a una secreta sociedad argentina. Venga pues que no sólo la fe ciega del pueblo y la fuerza que uno hace frente a la caja tonta son los refuerzos para la unidad nacional; el asunto es que Colombia está creyendo en sí misma y los suyos en sus congéneres. No hay mejor guiño que aquel que lo hace con el corazón confiado, no en la realización del milagro, sino en la trasparencia de sentimientos. Que no nos de pena reconocer que en medio de la emoción del juego estamos esperando sentirnos desnudos de odios, desconfianzas y resentimientos. ¡Qué viva Colombia, somos el pueblo del cambio: Colombia!        

OFFIC-E-RÓTICA

OFFIC-E-RÓTICA
There nothing let but earth’s low bed-
(The Pterodactyl fouls its nest):
but steel wing fan the to thy rest,
and wingless truth and larvae lie
and eyeless hope and handdless fear-
All these for thee as toys are spread,
Do-do-
EDITH SITWELL*
Dos botoncitos Claro® titilan bajo el corpiño de fósforo
plástica profesora pantalla que enseña el camino
da enter y habrá okey de gratia plena: Graba a gusto
habrá juego en diferido otra vez un día de las bienaventuranzas
England versus New Zeland en vivo
bárbaro, te caen encima todas las fuerzas gran Ur, by-Ur-g
Rugby, si las dejas ¿mal ambiente laboral?
No necesitas alzar los pies del grosero suelo
mas nave especial necesitas para ir a estas dimensiones
fundida en números y protocolos, impulsos para alzar el vuelo
mantener en cero el tablero de los disturbios internos
no ya que al pelo en el reloj no le falta espuela
ni cifra sonrisa código veo, destellos rubio claro ceniza
gruta gris en paredes de algodón que agolpan olas de grupa
y la calma chicha que embarca por turnos dardos y señuelos
bienaventurados los que ven anudado al cuello el anillo
nueva alianza rojo pasión porque de ellos será salvador pronto anhelo
 bienaventurados los que pueden discernir de los tiempos nuevos signos:
rostro sobrio, ya la bella fruta de la arruga en la rama no quiere el premio
porque ellos no capitularan haber sido elegidos ni cejaran tierra prometida
bienaventurados los que pueden editar el buen sitio
porque Edith Sitwell les dará de Pterodáctilos secreto signo
si se alió el sílice con la silicona y en el valle de la nada edificaron reino
por qué no un juez del capricho aliar un viejo-niño-poeta-me pido?
bienaventurados los que maman del seno de su propia ilusión
porque no les faltará amor escondido
ya sólo hay tres bienaventuranzas: Programa, digita y disfruta
las cinco restantes las dejas a tu íntimo Mesías.
Mientras, agitadas gestiones corren a confirmar un evento:
Esta historia no estaba registrada en el antes, ahora y después de la imagen
se desfondan las profecías y el espíritu de la letra maquina de nuevo.   

*No hay nada como no sea el lecho a ras de tierra/ (el pterodáctilo ensucia su nido):/ Pero alas de acero te soplan en tu descanso/ y mienten la verdad sin alas y las larvas/ y el miedo mocho y la esperanza sin ojos/ todos desparramados allí para ti como juguetes,/ Do dó.    


viernes, 6 de junio de 2014

DEVASTACION

DEVASTACIÓN

Se pararon los timbres de la emoción en un solo tic de luciérnaga
y el aire se quedó esperando un tac de respuesta
Cayeron los cortinajes del enclave soberbio
no había quien mirara; rayos de tormenta a lo lejos
cada gato pardo arrebujaba en misterio su transparencia
las cuclillas empacan sus literalidades secretas
por si la garra de la tierra quisiere indagar cualquier agujero
mas el tapete de trébol anuda sus flores
¡no habrá de rondar ninguna abeja este momento!
pero como el amor a cada instante casualmente por allí pasaba
vio la amplia sala dispuesta. Vacío
a instalar los canapés y los camafeos antiguos
listos los rincones del escarceo y los ablatorios de los besos
al fondo el hueco del hondo precipicio
¿para caer en las fauces del dulce deliquio?
o delirio
pero iba ebrio el héroe y su corcel desbocado
a confirmar la existencia del previo espejismo
y si el sopor del pasar cotidiano esculpido en el nimbo
que evoca un ángel lejano hubiese abierto los sordos oídos
habría escuchado una música cantarina de remanso abierto
con destello de su sol escondido
tejida y papeles sacados de su misma cuna
entonces al paso dejó en el alféizar del tiempo detenido

un mensaje: Abrir sólo al regreso.

martes, 3 de junio de 2014

DEL POPULISMO DE LOS INTELECTUALES

DEL POPULISMO DE LOS INTELECTUALES
No sé –me dijo el bachiller Pan-gil-iento Picasso luego de que, al responder a mi afirmación de que lo sentía mucho pero que a mi modo de ver él era una vulgar imitación del bachiller Cleofás Pérez y que a lo mejor me tocaba prescindir de sus servicios como consejero, a lo que respondió que lo dudaba, puesto que siendo un bachiller al estilo antiguo, es decir, versado en latín y griego, en literaturas clásicas y no sé que otros disparates y, dado que él si conocía bien la diferencia entre los Polonios y  Falstaff y los aúlicos actuales le iría a necesitar. Que ahí tenía, si no, la tremenda garrulada  de apreciación que había tenido cuando, con ocasión del pronunciamiento de más de ciento veinte intelectuales acerca del proceso de paz yo había dicho que, independientemente de los pronunciamientos y de estar o no de acuerdo, esos señores: Rudolff Homes, los Echavarría, Ángel Becassino, etc. etc., y quizás sacando de la colada a Fernando Vallejo, aunque tampoco, esos sí eran verdaderos intelectuales; los de la plata, los que mandan a moverse el país, los que reparten el pan y el circo ¿o debería decir los payasos? y no esas pinturitas como Daniel Samper Ospina de quien infortunadamente sólo escuché la parte en que decía que ‘el morbo es local absolutamente; es por eso que les salimos adelante a esas revistas como Gatopardo o Maxim’s que le apostaban a mostrar a las suecas, rusas, inglesas, a las Natasha, Cindy Crowford o las Natalia Paris; no aquí la señora rellenita que va a comprar las papas a la esquina, o la flaca aindiada con ángel son las que ganan la partida’ lo que me pareció del filisteísmo más descarado, pues, quién dijo que el señor don súper-iconoplasta gustaba de ropita el Roble o Lec-Lee, o tomar cervecita costeña en vez de Chiva’s, o que se iba a Cartagena de vacaciones en lugar de a España y, vaya uno a saber si dentro de sus fantasías húmedas estará Nahomi Campbell. En Cambio –le había dicho calentao- hay que ver al amigo Mario Jürsish Durán quien en una carta que le mando un oyente de la Señal Radio Colombia diciendo que le hacían gozar sus excentricidades y su buena vibra musical, después de que había dicho una perla como la de que ‘lo cursi es aquello íntimo que  se comparte’ y, a continuación, iba soltando ligerezas tan bacanas como ‘y pensar que hace unos años cuando a uno le decían PC uno ahí mismo pensaba en partido comunista y no en lo que sabemos o en Pirata caribeño o colombiano’  entonces yo desde mi sillón asfáltico lo defendía diciendo que que va, que lo que pasa es que cuando los famosos se han creado su aura entonces todo el mundo está pendiente a ver que pedo se tira y entonces es una excentricidad, pero en realidad, cada uno tenemos nuestro tumba’o, la excentricidad la da el público. Ja, y que tal el ejemplo que dan con su compañero el co’teñito Salcedo Ramos; son de dos ambientes súper diferentes: el uno burguesito de cepa italiana con la yuca hundida en el petróleo, el otro venido a más a punta de pambeletiadas y carantoñas nobles con Fiorillo y con el ñame bien puesto entre los huevos, y sin embargo, saben compartir e improvisar una tertulia de lo más bacana. Me causó mucha gracia la vez que Mario le dijo que no sabía, Alberto Salcedo, del daño extraño que le había hecho éste al no asistir al lanzamiento de su libro Fuera, zapato viejo  y Salcedo le respondió que entre mal tiempo y tráfico de aviones no había podido llegar pero lo tenía en el corazón; y me dije: Ahí está pintado el país; qué diría el morenito: pues yo no te voy a lamer las suelas por un libraco que hiciste aprovechándote de la nobleza de tus amigos; además, qué pereza besito va, besito viene y lisonjas con olor a huevo, y a ver cuando se van los lagartos para ir a festejar los elegidos. Ojalá no vaya nadie. Pues ese es tu problema, me había dicho, bastante se tiene con que se piense; el asunto es que los que piensan están en una suerte de escalera, iba a decir pirámide, pero para no enredar el asunto con confluencias de David Murcia o de faraones que nos obligarían a recapitular acerca de la sabiduría y la avionada, mejor lo dejamos en escalera; sí, está bien, póker, costeña o Heineken. Decía que en la escalera de los que piensan no hay que mirar en lo que piensan sino en cómo piensan: Los que tienen la plata tienen que pensar como banqueros, los que tienen el papel tienen que pensar como mantienen la función; está bien, cómo democratizan la opinión; los que tienen el saber tienen que pensar a quién y cómo lo van trasmitir; y así, los que tienen la tierra, no la de los títulos sino la de la tradición, es decir, la que mantiene el aire de boyacenses, pastusos, costeños, antioqueños, en su justo sitio, tienen que pensar como ciudadanos del mundo familiar y los que sólo tienen el azadón, pues tienen que pensar en como sacarle filo, pero lo importante es que tiene la plata no quiera hacerle sentir al que tiene el papel que la va usar para convencer al que tiene la tierra de que hay que poner a las vacas a comunicarse por chat y el que tiene la opinión no le haga sentir al que tiene el azadón que si le dan más plata se la va a fumar en bazuco y viceversa que el del azadón no sienta que el que tiene la tierra le explota y lo desprecia y el que tiene el papel  lo burla y el que tiene la plata lo ignora.- Y al final habíamos convenido en que realmente eran muy razonables sus apuntes.-. Pero me parece que se van a burlar de ti, porque todo depende , en este mundo de mentira del cristal -monte de paja- desde el que se le mira-; te van a decir que de dónde acá un muerto de hambre al que se le mete el agua por la suela de los zapatos va a salir con elucubraciones de filósofo o de analista.

Ah, no, no, un momentico don Pan-gi-l-ento, por más rápido que me enredes, con más rapidez me emputezco.  ¿cómo es posible que le quieras anotar puntos al esforzado, lúcido, agudo, lirico  señor del País de la canela  anotarse un punto cuando dice que puede perdonar los últimos diez años de desastre pero no perdona los últimos cien años de irresponsabilidad; ah, no ,no, no; y todo para defender la candidatura de ese señor Zuluaga, que es como decir el señor ubérrimo –en autoritarismo sin nobleza para respaldar a una cohorte de clase media que nunca aprendió  a diferenciar entre  enjundia y nobleza- Vayamos por partes; ya habló usted, ahora déjeme que yo hable:  La Rae dice que  atavismo viene de atavus - cuatro abuelos- y, ahora que lo pienso, no me había puesto a pensar en que el español tenía también un papel importante en el asunto de las monarquías, no por el rey, sino por el símbolo . No hay que olvidar que la idea de lo regio es una idea que , si no atávica cuando se piensa el asunto de los cuatro abuelos y que para mi, o sea de las costumbres antiguas, más valdría que no fuera atavismo sino ata-bismo; la idea de lo regio, repito , tiene que ver con la tendencia de vivir y conservar lo mejor, desarrollado por la inspiración primero y por la experiencia después; sí, ya sé que si vamos a hablar de la familia Santos y las demás familias que políticamente han manejado este país, no tiene ni pío que ver con los asuntos regios o reales en ese sentido rancio,-que no es que huela feo como los buenos quesos  o el dubrián- y que de reyes pícaros debe estar empedrado el infierno ; pero, a quién le debe el señor William Ospina lo que es hoy? , no en el sentido de sus ancestros , sino en el sentido general de tendencias por lo mejor, así sea imitando malamente europeos y americanos o a las ventas infames de la riqueza o los negocios torcidos, no, aquí lo que se trata de vislumbrar es  que los señores negociantes, empresarios, los señores intel-c-uales ven lo bueno relativo, yo me refiero a los que tienden a ver lo bueno del lado general, de los valores supremos esos tan desprestigiados por esos mismos que han hecho de la cultura un negocio, pero un negocio podrido y de mala calidad. El esfuerzo que el señor de Ursúa ha hecho se lo debe a la bendición que la naturaleza le regaló en este suelo que no se llama Colombia sino lo-cambio y si el señor chuky tiene malas intenciones, es improbable que triunfe, a menos que las malas intenciones sean generales y entonces el camino se siga torciendo por el lado más fangoso.  A eso me refería señor Picasso ( y no era mi culpa que el señor Julito Sánchez me desinformara cuando dijo simplemente que el pronunciamiento acerca del proceso tenía como interesante la afirmación de punto de no retorno cuando las partes estaban en un punto delicado de tira y afloje y entonces uno piensa que esos señores no quieren que se haga la paz) a que el populismo de los intelectuales va siempre dirigido usar la idea de pueblo, de lo popular, quizás con el tic, ese sí atávico, que desde la revolución Francesa y mucho más antes, demostró que la opinión que gravita sobre las muchedumbres, cuando se vuelve pop-u-lar, es mejor tenerla de nuestro lado y ni siquiera hablar de lo que primero quería hablar cuando usted me dijo, tan socarronamente: “No sé”, y que era hablar de los que realimente son escritores –en el sentido de artistas y el fenómeno que hoy se tiene por tal -ahora estoy como mamado pero dejémoslo para otra charladita.-             

lunes, 2 de junio de 2014

¿QUIÉN? - HASTÍO - ESCOMBROS DE BURBUJA

¿QUIEN?
Quién me estará amando, de lejos, tan fuerte
que a mi corazón sus besos casi le muerden,
¡qué venga y lo diga! de viva voz
que con sus manos me apriete
y si es sólo el deseo de mi poeta loco
que se fue a vivir a mi corazón,
porque ya no lo soporta la mente, dile por favor
que mi corazón ya está ocupado
es un hospicio de ausentes
es una tumba perdida de amores
que nunca fueron, es un barco ebrio
dile, dejadlo dormir en paz
que ya hay bastantes puñaladas
para que de corazonadas quieras matarle
que no le envíen más chapoteos
ni músicas de horas cifradas
que ya hay  suficiente locura
registrada en Medicina legal
y en las demás páginas.

* * *
HASTÍO
¡Sí lo hubiera sabido!
pero ya no me importa
pétalos, polvo, fuego
lo mismo en distintos momentos.
deshojé los pétalos todos
encendí todos los fuegos
me revolví en todos los polvos
me disipé todos los temblores
me hice cráter de todas las lavas
y no evité que todo el desastre de rocas
llenara el roto del beso
y digo roto, no digo hueco
porque si dijera lo último, dijera
el eco de un ángel mudo, auxilio
pero todo, que entra en saco sin fondo
hasta el olvidado toro primigenio
que recibió la bendición del cuerno
pero sólo recuerda desde que se hizo vikingo
y eso...
Tintineé entre mis cuencos todo el oropel
de la decadente ciencia
y degusté el glamour de la ruina de todas
las letras, nunca necesité apostar a la cara
o cruz del sino
y puse al espíritu frente al espejo:
risa y fulgor de piedra negra
verde, azul y café en el fondo de dos abismos
y...
Ahora que soy ceniza de cigarrillo sostenida
entre los dedos de la pitonisa
para que mi esqueleto haga su último vaticinio,
antes de que caiga en el cenicero
y pase el próximo cliente
a echar a rodar el mismo tío-vivo,
no me importa,

* * *
ESCOMBROS DE BURBUJA
No estalló la burbuja
pero hizo fisixplosión
y sus cenizas caen a nuestros pies
desde la fisura de la estructura o del concepto
en un papel de teflón esmaltado en aluminio
que toca música aún no para vender
porque nos fuimos afuera
 desde la estación mental inter-espiritual
vemos la cáscara, pero no adivinamos la nuez
plasmamos el ego pero dejamos ir el fuego
y los escombros caen desde las emes y las enes
y las ques y las grietas de de las figuras
a fuerza de muertes, de noes y no preguntas
sólo quesos de dicha cuajados con leche exprimida
de la imagen que piensa por nos-otros
y de guión en guión, y de película en película
corta los derroteros de la Historia con mayúscula
sin que haya que cortar el rollo por no tener telón
donde la luz grite el escándalo del velo.
Pero caen escombros a nuestros pies y creemos
que es caspa de ángeles que se fumaron la moral
o lo que queda de los hechizos de los vecinos
atrapado en la red de nuestras auras
y no lágrimas de los principios que se pierden en la arena
agostada que ahora llamamos plasma y que antes fue vidrio
los trozos cada vez más grandes y más repetidos
nos dicen que todavía hay lejanos planetas de nadas
para rodar por nuestros precipicios.  
aun si nos asaltan todavía las dudas
de si el polvo de nuestros huesos
podremos verlos descansando
en la tierra estéril de nuestras letras.


domingo, 1 de junio de 2014

CICLISMO Y POESÍA

CICLISMO, LA PERFECTA METÁFORA DEL ESPÍRITU GREGARIO

No he tenido el dulce placer de leer lo que ha dicho el señor Murakami en su obra De lo que hablo cuando digo correr. Imagino que será una artística y emocionante descripción de las  solitarias emociones que se conjugan con el interior hirviente del hombre que esencialmente es pensamiento, interioridad, confusa búsqueda, mientras se las ve con la física en su mayor desesperación: Músculos, pulmones, ojos, corazón buscando el vértigo de la armonía pero dudo mucho de que en esos momentos el cerebro, el espíritu tenga mucho trabajo; antes bien, el trabajo se da cuando bien oxigenadas las neuronas, en el descanso de los músculos pueden dedicarse con toda su fuerza a la difícil búsqueda creativa sin que la aprehensión del espacio en blanco ponga el corazón, la respiración, el estómago a pelearse con la dulce cosquilla que emerge desde el fondo de la barriga y va subiendo hasta situarse en la frontera del adentro y el afuera que es el guargüero mientras va plasmándose en el ladrillo seco y aplastado del papel o el intrincado mundo de impulsos, circuitos y resistencias del computador. Pero si recuerdo que pensando alguna vez, montado en una bicicleta y estimulado por el título de Murakami, escribí en algún recoveco de mis sinapsis no olvidéis nunca preguntar de qué hablo cuando hablo de pelad y seguidamente,  con la uña de la palabra pedal  escarneciéndome el deseo reprimido de llevar alguna vez a una obra de largo aliento mis reflexiones, descubrí una secreta física de la armonía en el desespero que comenzaba con una sentencia: pelad por el afrecho. Porque cuando, contrario a lo que siempre había escuchado de que cuando se agacha la cabeza se corta el viento y entonces la velocidad de la serpiente inicial se puede configurar todavía en una burda y enrevesada imitación del arrastrarse en contra de la tierra, descubrí que cuando se sube una cuesta, entre más parada esté la cabeza, aunque el impulso que desespera del culebrear de piernas, rabo y torso se ve hostigado por el aire que quiere ocupar nuestro espacio y abatir la testa, quizás no se alcance a batir el record o a dar cacería al que lleva un mejor instrumento que el nuestro, pero se escucha mejor lo que el aire trae de lejanos secretos que gravitan y nadie cree que puedan existir. Pelad por el afrecho; suena como a una airada conminación del algún dios indígena de cuando el maíz que en sus secretos soles escondidos bajo el capacho, entregaba escasamente la fuerza para seguir buscando el camino y en la chicha, la embriaguez de todo conocimiento verdadero.

Pero el mundo fue abriendo el foco de sus ojos interiores y sofisticó su forma de conocer y de trabajar. ¿Quien creería que unos pequeñitos y cobrizos gladiadores de ojos huidizos podrían vencer a los encumbrados gigantes, dueños de teorías técnicas encriptados en las frías nieves? El carbono –no el carbono 14 que todavía no puede medir el tiempo de que hablan las esmeraldas y las gemas preciosas precisamente porque no necesitan que se les pregunte-, el titanio, el EPOC , son aleaciones  que permiten ir más livianos en la apariencia y en la experiencia: vaya usted y métale fuego de mil grados a un bulto de carbón a ver  qué le resulta, pues un liviano puñadito de cenizas, o meta todos los químicos necesarios para hacer uno de esos cocteles que aligeran la sangre en un corazón corriente y cotidiano; pero creer que subir una empinada cuesta en equipo sea una auténtica y misteriosa acción de intercambio de fuerzas en la que el descanso momentáneo de uno es la reinyección de las fuerzas del otro que va halando en contra de la resistencia muda y pétrea en la que incluso la pelea de los colores del arco iris cuenta, esa si que es una historia de no creer. Por eso la poesía es un verdadero desprestigio. Que las fuerzas primigenias fueron constituyendo la nobleza en medio del silencio de las eras, y que fueron uniendo partículas para constituir, una encima de la otra; una menos especializada debajo, otra con una nueva destreza encima, hasta conformar un organismo en el que la Ω que hacen cierto tipo de larvas para moverse puede llegar a convertirse en la calumniada y especializada serpiente, para luego llegar a inventarse nombres como homo sapiens y homo demens y que de allí puedan construirse naciones o barbaries, y que tanto en lo uno como en lo otro está la gestión, eso si que es extraño; incluso, para llegar al paroxismo, decir que en todo eso está involucrada la historia de la rosa pero que esa es otra historia. Pero ahí están Nairo Quintana, Rigoberto Urán y el Arredondo Julián. Por ahora los escritores nos quedamos dando largas caminatas y rodeos, a ver si entendemos de qué va la cosa entre lo que habla Orates  Loca Era Joyce y Carol Joyce Oates.