POEMAS PARA SAZONAR MI CUMPLEAÑOS
I
Se dejó caer la mariquita en la malla de alambre
cuando la vio la Esperanza prima y el jardín vibró
como cuarenta años antes con el ser sexi y lindo
que acababa de ver danzando en lo del seto agustiniano
tenía el culo grande como el vientre de obispo del padre
y el rostro degenerado y perverso del diablo del tiempo
que Stendhal actualizó en el rojo y negro de la muerte del encanto
sin embargo se alegró el estudiante de canas tersas y se volvió
para recibir la sonrisa pero no cayó el pecado cobarde
entonces la Summa morbológica de nombre suplantado
leyó en un instante el canon que se resignó impotente
del celo en la excitación del lenguaje.
Feb. 26/14
II
Y vino el hado del amor a hacer su rol
en un papelito morado abandonado
en un intersticio entre el tablón servido
con que-sos y vi-nos en el horizonte del ser digital
como paisaje vívido desde el bosque de hojas de pathos
atravesando el puente de leños ardiendo en la pira
de efecto de máquina, como en el cine
ya el guión estaba escrito en el altar tecnológico
la melancolía no es del dios ido que se cruza en ángulo
con el dios advenido en amanecer de ceros y unos
es el regaliz electromagnético dejado en el papelito
Tumix, tú mi misterio envuelto en todos los nombres
menos en uno, tú la rumia de la iniquidad ¿qué querías?
alguien tenía que administrar la lista de instrucciones
qué tiraste inservible
mientras las bocas seguían comiendo camote y cadáver
y los anos seguían excretando caca y camino
sin preguntarse cómo explica el número la fe
y el libro absoluto se dejase forrar en la seda
del gusano de la letra.
Feb. 27/Martinelli’s
PAPAMOSCAS
Abren sus bocas como manos
intentando agarrar siquiera
las comas, como moscas
que pone el poeta en el aire
en su liturgia con las páginas
que si fueran perros famélicos, más sabios
sabrían que son el divino viático
ellos, tan humanos
que mora l’ánima en el animal
y sacrílegos de emoción violan los panes consagrados
hablando de política con saña
y del amor con desgano y descaro
y se pierden así del prodigio
de oír los unos de los otros desde que somos diálogo
de cómo el gato y la gota
agua pura cayendo en el mar desalado
se buscan y se encuentran
y se besan
poniéndose la t-ú-nica
como la toga
pues la esquiva y poderosa justicia
sólo se deja mirar en la petrificada ley
por eso usa a seres débiles
engastados en rostros graves y duros
mensajeros de pobres noticias
perdidas hace tiempo
de cuando se ignoró un edicto
de cuando el paraíso fue clausurado
y la palabra chisporroteó en el fuego fluido
de piedra derretida no por un volcán
¡Ah, pero vomitando como tal!
tristes y ya dichas llamas
a fe que le amas, f-l-amas.
EL CANTO DEL PAPEL
La pobre calandria que oprime el bagazo de roca de la vida
se para a cantar en la rama del familiar árbol extraño
que se admira cada día
de que siendo el mismo suelo en que se afinca
el paisaje se muda de casa de la noche al día
y el romance con el duende viento
de la inquieta poesía el canto le avisa
del deber de leer,
ella que se perfuma para ser leída
luida posa su ofrenda sobre el altar de papel
y deja ver en su cañamazo
imberbe e inane
el hueco hermoso del rostro bajo el maquillaje:
el clavo que sostiene el cuadro del ídolo
sobre la pared es Milosz
conversándole con todas las voces de Dios
en el infierno de la noche
“Un ruido de extraños pasa
sobre las flores de los estanques”
PREGUNTAS Y RESPUESTA
“¿Me haces un favor?
¿Qué clase de favor?
¿Me puedes tener mis avioncitos durante todo el recreo?
¿Durante todo el recreo?
si, porque tu eres todo mi cielo”
Autor: Los hijos del aire de don Rafael Pombo
Y, ¿qué se supone que yo haga mientras tanto?
Bueno, podrías presentarme todos tus ángeles
o llevarme a vivir a tus estrellas
o podrías tanquearme con tu aire
y aterrizaríamos en una luna de miel
y pandequeso
¡ah, no!, yo no quiero que vayas a vivir de mi suelo
hasta que no te ganes tu sueldo.
Autor: El hijo del estrelladero de todos y de Mama-rriel Sonso
CENIZAS
“Mas un otoño tras otro
despoja del follaje a los árboles soberbios”
Adam Zagajewski
Mi pelo ayer amaneció más cenizo
seña del fuego en que se hoya mi ego
y no era reflejo del cielo que aunque plomizo
era negación del miedo
del día en que los trucos del calentamiento
echen a andar los bizarros duendes de la sequía
la sed de sentimiento;
era, más bien, alegría que no latía en mi pecho;
era la podredumbre de saberme bajo la égida de los malditos
era saber que hoy día cuando las manos llenas [y los mezquinos
de la luna, con escaso éxito barren de nubes su piso
y ciertos juglares del silencio anuncian
que está batiendo la nata que dará punto de vidrio
para agasajar a ciertos invitados esta noche,
el vecindario me roba hasta la dulce alegría
de tomar el tibio sol sentado en la acera
mientras afuera ellos cantan sus tonadas
y bañan de afecto a sus buenos perros
y los poemas chinos leídos por poetas polacos
después de mil años venden su pregón
de cómo trabaja la muerte
dando pequeñas probadas de incertidumbre
endulzada en hastío
y robando la sabiduría del diario contento
del asombro de que después de tanta experiencia
con el desengaño aún haya alguien viviendo
y siga cañando con los poetas la apuesta
de cuándo son verdaderos y no apuestan al premio
y nadie les sopla que a los poetas no se les premia
por las tristezas, por la emoción o por la inteligencia
sino por el poderío de enredar la pita, esa otra política
más irrisoria que la de los políticos
pero más divina que la de pastores y curas
que también en círculo vicioso giran
el cheque chimbo para comprar el amor
que si fuese sincero no tendría interés
pero si fuese pobre perdería imán y prestigio...
Ayer más cenizo amaneció mi pelo
y no hay tinte ni tinto ni tinta
que le ilusione bailar de nuevo
aunque fuera para aparecerse ante sí
con los falsos bríos del exceso: de ejercicio, de vino, de seso
es que se va extinguiendo el volcán
y me estoy cansando de farrear
con mis únicos amigos: Los muertos
que me loan y me felicitan y me dan licores finísimos
y escancian jóvenes ausencias y actualizan
viejos “Miércoles de ceniza”
con Seamus Heaney a la cabeza como prueba
de que esta noche no querremos asistir a la fiesta
que darán el cielo y su dama
a los locos, a los enamorados, a los amortajados en subasta de feria
pues al “Buen entendedor” no le hace falta
“Mística para principiantes” de Oktoberfest o invierno.
Plenilunio, octubre 2013
SALUDO DE CRÍTICA ANTIGUA
A POETAS ACTUALES
Vosotros hacendoso hacedores de versos cocidos
aprendices de brujo
a vuestros duros huevos tibio
por ver si empolláis algo válido y nuevo;
es cierto que el fraude del padrecito Freud
aún es materia de negociaciones
entre el soberano rabo Estado
y el muy regular estado de conservación
de las podridas pulsiones;
si de mercaderes habéis de asumir funciones,
sea, como de gusto y sudor
ya no de metros, aunque dioses como rebaños
y no como vulgar diseño difuso
de misterios por ceros en la chequera,
que la alquimia perdida del anhelo y la idea
no sea túmulo de sobaquina sobre la metáfora;
más bien, que sea empatía entre feromona de invisible falena
sobre nariz deshecha y desentendida;
que la nave que piloteas no fanfarronee
de amigable con el medio ambiente
sino más bien corte alas-muletas
y las sofría como muñones en alegría de salamandra
que ya los árboles no enseñaron cómo retoñan entrañas ni piernas,
que tampoco los dioses de la magia en botones
convierta el poema en carpa de circo de los tiempos
tú, que andas escondido, al acecho de los pensamientos nuevos
¿qué opinas?
¿no te parece que la liebre está sacando tinta de tus palideces?
¿no te parece que es hora de que dejes de quererte dueño de la rifa?
más bien, enseña rendijas que muestren dónde se agazapa
la monstruosa realidad vestida de novia o de bandida
¡Ah, qué tristeza que vuelvan los pajes de la cortes!
preferible que bufones en las pajas de nuevos Niños-Dioses
o nuevos anuncios de cometas
que se hicieron niños enredando la piola
de manos provectas
se planten en el horizonte de las nuevas borracheras.
Aprended esto: Ya acabó nuestro tiempo de leer libros
aunque sigue siendo noble empresa
ahora los libros empiezan a leernos a nosotros
por ver si un día se pueden desfacer entuertos
y en ciegos, y en cojos, y en locos
y Penélope sepa por fin cuando está el pene en el pelo
y cuando a un pelo del pene se debe blandir la saeta
que ya no vienen en paquetes discretos
y si vienen no son de reputación buena,
los versos y las musas,
los negocios y las lucas
caen como mierda de golondrina
-la mierda de albatros lejos germina-
por otras albas y otros misterios.
* * *
CEREMONIA DE BUITRES
Que me honren los buitres ya es un logro
cuando ceremoniosa y cautelosamente
parados dos en postes de energía dibujan
la finta-cinta que llevan hoy presidentes
en la solapa
-y personajes sinceros en las gónadas-
griego símbolo de infinito
aprendiendo a andar de plantitas
que de cabeza se ponga la crítica
para que le baje la sangre
de la seguridad democrática
que está en todas partes y en ninguna.
* * *
Entonces los poetas, hartos de dislates y hartos de dislexias
hicieron un conciliábulo
estaban allí Platón y Pitágoras
-la mano de Heráclito asomaba por la entrepierna brusca de Aristóteles-
e inventaron la técnica y se hicieron los prodigios:
Los viajes distantes, la sombra saltando sobre su sombra,
la imagen reproducida sin necesidad de parto ni cópula
y el público embriagado de catarsis se olvidó del vino
así vino el comercio y las adulteraciones
y se reputaron los espejos en cristal de roca.
* * *
Profesor, yo levantaba la mano, inocente
de las implicaciones del ego y el coño
-me habían instruido acerca de las relaciones entre el coño y el caño-
pero eso era sólo para las situaciones de bajo grado
-lo anterior es válido también para el amor-
ahora, profesor, me ignoras, me eludes, me desprecias
porque no aceptas, que levantar la mano,
sea decirte que si quieres lamerte mi coño
debes enviar tu ego por el caño
-y sólo puedo prometer un seguro abrazo-;
sin embargo, sigo siendo inocente
lo que mi coño siente, por quién y cuándo
no lo descifra la fórmula de tu ego desactualizado.
* * *
Ya no crees, niña
en el mundo tierno y sencillo
mas ahora medras en el mundo obscuro, intranquilo
donde la soledad te llevo
* * *
DOMINGO CON DYLAN THOMAS
Me llamaste al paraje
en los parpados el pasaje de tren color vino
que se apiñaba en las sienes
y se des-leía como leche reseca
en las comisuras del sueño...
Los libros esperando por nosotros
Di, cómo hilan las sombras en medio de la luz
y qué tomas, Dylan Thomas
en la sola inmensidad eternizada;
recibe, mas no contestes
nuestras notas
de cómo no se equivoca el viento
al dibujar las formas
pero se queda en la estacada
si no se abren las guaridas, bocas
y no puede descifrar lo que se dicen las almas
desde las sinuosas profundidades, ventanas
donde circula un vocerío como de amantes
de la turba en lenguaje de agua clara
que atropella y deslíe las mentiras
en fuego ámbar single malta
mientras crepitan en las pupilas
los leños que exudan sus savias saladas
ante el desfile de las novias oscuras
que se recostaron en tus desoladas campiñas;
entonces ecos de palmas batidas en boletines
de fantásticas bitácoras que radian
saludando una nueva edición de tus músicas
y yo sólo sirvo de agente enajenado
del chismerío borracho.
* * *
A: Antonio José Caballero
¿A quién le importa hoy la semiosis infinita?
si acaso a algún filósofo deseoso
de fortalecer los hilos de la red de mentiras
¿a quién las flores vivas
que se levantan de los altares
como piras cuyas llamas dibujan
para pocos
la verdad de sus vidas?:
una hada postrada ante el Sagrario
como devota virgen adolescente
judía implorando rostro en tierra
por cual amado desconocido;
atrás, de pie, un abuela dormida
el poeta admirado a la salida
de la misma ahora seductora
sacando la moderna amonestación celular
y como despedida
allá en la sensual ensoñación
de formas evanescentes
tersura y ternura
recordando la idea fallida ante la fascinación:
ser vástago olvidado y lejano de las catorce generaciones
de una sacra genealogía,
no compró para encender ante el pesebre en paja de comején
dos lámparas votivas
y la pereza de devolverse en el tiempo
de los hilos dóciles que protegían
elegidos de los crápulas y las desgracias
pasando por la puerta estrecha y ciega
que los cuchillos, los venenos, las conspiraciones
abren al dominó del tiempo arrastrado por la nieve del error
hasta que se actualiza el efecto para detenerse
al otro día
cuando descubres que te han plagiado
suplantado, asaltado
en el amor, en la gentileza, en la lágrima dolida
por qué no habrías de perdonar
si tu también asaltaste, secuestraste, deshonraste,
el amor, el sacrificio, la bondad
en el viejo baúl de tu abuelita?
* * *
Cuando todos te ven Dios se vuelve un tonto
cuando todos te ven wi-fi es su cetro
cuando todos te ven whatsap es el correveidile
cuando todos te ven
no hay virtud ni pa’un polvo
cuando todos te ven
Didier Pérez López tendrá que pedir
que lo oculten un poco
cuando todos te ven
mi animal se revuelca en la tumba
cuando todos te ven
te contagio la náusea como la gripa
cuando todos te ven
mi dolor es el espejo
en que se ven como estatuas de sal
cuando todos te ven
mi vengador silencioso
se monta en nubes de cripa
e infelicidades intempestivas.
Que no me hable la leprosa prosa
de la rozagante podredumbre de la poesía
que si el poeta canta en colores
no es porque cante el color
es porque el color canta al poeta
mas, no es la música musa
en el camino se hace musa la música
pero si ritmo y trino son parientes
no es porque el ritmo sea pájaro
es porque se hacen uno
pájaro y camino.
