PALESTINIAN

PALESTINIAN

Ser pequeño, ser pobre, ser solo, 

Ser un perro, ser un cero,

Una cifra sin multitud,

A la izquierda de todo.

Ser un preso a cielo abierto

Oprimido por mi hermano,

Pisoteado por su bota de guerrero,

Él, de Dios hijo bendito su pueblo

Que se va a inventar la píldora y la bomba

Atómica y el cohete y el viagra y el bacillum

A la tierra del extranjero,

El pagano y no el bárbaro,

Él, ahora justificado por el Goliath,

Del daño colateral de mis niños muertos.

Ay, y éste, aquí, y sus muchos otros

Testigos en la pantalla de la centella

Y el trueno del bombardeo

Bajo la cobija tibia;

El Yo, gustando un vino pleno

De sulfitos a precio de mimo;

Yo, cero de última fila después de la coma,

A la diestra de dios padre capital eterno,

Mientras, afuera, el cielo

¿Quién sabe de qué quantum habla con la bestia

De vientre de fuego a cuyos piés duermo;

Qué conjeturas y qué refutaciones se harán

Entre agujas de fuego líquido móvil y el tapiz de truenos; 

Qué, de quiénes, cuáles las plegarias

Por las que los armisticios de cada día se firman

Con retozos de ceniza y pequeños estremecimientos?

Que de Palestina suban putas y proxenetas y pederastas

Y se dispongan para su Enero

No significa que adentro, muy adentro

De sus corazones y vientres

No pueda surgir, de pesar

Un sonoro pedo.

Ay, y éste, aquí, y sus muchos otros

Testigos en la pantalla de la centella

Y el trueno del bombardeo

Bajo la cobija tibia;

El Yo, gustando un vino pleno

De sulfitos a precio de mimo;

Yo, cero de última fila después de la coma,

A la diestra de dios padre capital eterno,

Mientras, afuera, el cielo

¿Quién sabe de qué quantum habla con la bestia

De vientre de fuego a cuyos piés  truenos; 

Qué, de quiénes, cuáles las plegarias

Por las que los armisticios de cada día se firman

Con retozos de ceniza y pequeños estremecimientos?

Que de Palestina suban putas y proxenetas y pederastas 

Y se dispongan para su Enero

No significa que adentro, muy adentro

De corazones y vientres

Surja, de pesar, un sonoro pedo.

RECUERDO PDF

 Se negó a detener la mirada. Como cuando uno, intempestivamente , en pleno
centro de la ciudad, se topa con una plasta, máxime que es una de uno que habla y
-se supone- piensa, eludió de inmediato el contacto. Era un día de esos, raros. Como
si un presagio o un signo ominoso se cirnieran sobre el ambiente. Llovía con esa
lluvia menuda, lerda, amenazante como la calma chicha.
No sabía nada del último suceso y tampoco le interesaba. Había tan poco de creíble,
o al menos digno de seguirse para estar al día, informado; todo ahora tenía su
intención oculta: Compra, invierte, vende, afíliate, toma partido, manifiéstate, sé del
equipo ganador. Era preferible intentar encontrar el signo fantástico, poco
esperanzador es cierto, de la poesía, pero al menos dejaba la sensación de que
fuerzas más grandes que las poderosas que te mantenían en sozobra total -que las
guerras, que los ladrones, que las pandemias, que el fracaso esperando la
catástrofe.
Acaso por eso el día anterior dio curso al capricho que se le dibujó en las mientes a
modo de ocurrencia: Lo que era la sala de la casa -que más parecía la guarida de un
animal herido; desechos viejos por todas partes, humores acumulados, alimañas en
los techos, en los rincones, en el lecho-, se convirtió en dormitorio. Los viejos
muebles donde hacía tanto ninguna visita se sentaba ni la vista se regodeaba ante el
ventanal al calor y los barruntos de un vino, se fueron al fondo, junto a la estufa,
junto a la cocina; un diseño tan extraño que respondía, simplemente, a unas
necesidades de industria ya tambíen extinguida de fracaso prematuro (sus
mentores habían emigrado a buscar el suerño americano). La alcoba, alojada en lo
más profundo de una L, para nada signo de elegancia, en la que el palote vertical es
la entrada y en el rellano la ahora sala, quedó tal y como venía, con la cama del
anciano que había muerto ya hacía casi tantos años que el número tres se constituía
como un retroceso en la capacidad de conciencia que sólo hasta el siglo XVII se
inventó el término millón. La cama plena de carcoma pero aún resistente al peso,
aunque no al trajín, de la madre, se armó junto a la ventana y unos viejos cortinajes
color púrpura de una cretona brillante, formando un cuadrado como si una urna
funeraria de un personaje espléndido, como catafalco. Era simplemente un cambio
de ambiente. Pero después, emergió la poesía.
Como la biblioteca era a sus ojos un ser vivo que mostrenco e inmóvil da signo de
vida y plenitud entregando sus miembros a seres hambientos de comérselos luego
de darles un paseo de varios días y luego devolverlo -normalmente indemne como
señal de respeto-, había ido a retirar tres novedades que buscaba con ahínco sin
ninguna guía, sólo un instinto extraño que lo guiaba a determinado pasillo y le hacía
auscultar lomos, títulos y reseñas que, invariablemente, mostraban un aspecto de
su vida presente o reciente; el monstruo sabía todo de todos y a él le gustaba
conversar con sus oráculos.
Ese día de lluvia no le iba a impedir realizar los oficios sagrados de tomarse dos
cervezas en un banco de parque, con sus invitados sobre los hombros, saliéndose
por las costuras de la mochila de modo inadvertido en forma de arabescos llamados
letras y formando nuevos corros de palabras con su dispositivo anfitrión y sus
sinápsis. Lo haría bajo el alerón de una casa vieja. Así que cuando se disponía a
proveerse de los sagrados viáticos en la gran superficie, fue que se encontró de
bocajarro con la gran plasta. Llevaba un extraño atuendo de pintor de brocha gorda
y su odiada faz de bonachón, como si una digestión de manjares exquisitos se
hubiese visto impelida a salir, de prisa, por la salida de incendios que, en los
manchones y costras abigarradas de overol invitarían a cualquiera hiena famélica a
zamparse de nuevo semejantes despojos.
Hoy se lo volvió a topar. Esta vez no tenía el semblante abotargado y rubicundo del
alcohólico y el decente atuendo de un profesor jubilado. Un anciano preocupado de
tener que hacer larga fila para pagar las mismas tres cervezas, de la misma marca,
frente al mismo personaje que tampoco esta vez lo vio.
¿Era Platón el que había inspirado aquella ocurrencia de hace unas semanas en que
la pared del pasillo que formaban los cortinajes albergaba una copia descolorida de
“Picador con subalternos” del gran Fernando Botero, cuya noticia de haber fallecido
anunciaban los medios ese día? ¿Era, simplemente el espíritu adelantado, entre
sueños, el que había construido aquel rincón de alcoba para que la muerte
encarnada en el alma del maestro, al entrar se encontrara con una de sus obras y
siguiera hasta la alcoba sin mirar en el camuflage de catafalco?
El día, que era espléndido inicio de diciembre se hizo amargo por una sensación
extraña, una mixtura entre remordimiento y culpa de hybris por no haber llamado
al profesor de filosofía antigua I, que denostó y rechazó los delirios (M-I-S-T-E-R-I-
O = Mi-(e)s(te)-río) de un novel aprendiz de poeta. Venga, Amado, pague sus
cervezas que yo hoy brindo con vino francés: pero permítame una pregunta ¿aquel
día también se puso usted traje de faena para demostrar que no está dormido, o
también era un estímulo conductual para el pobre mono encerrado en su jaula de
cristal?

 METAFISICA DE LA COG-NET-I-VIDA-D

Todos los días el ocaso vivía su amanecer

ya no era el espejo del cielo, del aire y el sol

un cosmos había

pero también una dama con su velo de nube

y su dios y sus ángeles y sus demonios

y como si su alma sacara de todas las tumbas

hurgaba todavía, red(h)onda

en el todo de la nada

con sus qualia y sus quantum y sus mecánicas

de manos difusas.

Hermosas nuevas plantas crecen

bah, maíz, papas, plátano, uk, basura

host, holding, bitlock, bitcoin y su flor: 

Metaverso.

La res tiene un bello traje: Ser

Entes de generación malvada

al enésimo olvido elevada

como mosquitos en un pantano

los bit ya viajan en auto de im-pulso;

un hombre piensa, sentado, tranquilo

en la virtualidad de un parque real,

su Rh de sangre en las cifras tiene 

su propia huella dactilar

hace un rato hizo una transacción

repasa el talón del recuerdo

y el ejército de mosquitos se lanza sobre los poros

¿tendrá ésta piel repelente, o no?

 

“El sentimiento más bajo que conozco es la aversión por los oprimidos, como si hubiese que justificar su sojuzgamiento a partir de sus atributos. De este sentimiento no están libres algunos filósofos muy nobles y justos”

                                                                                                                                                                Elías Canetti

FUERZAS EN CONTRASTE

Mientras encopetadas muestras de las fuerzas se pavonean

En la jungla gris donde los frutos del árbol del dinero abundan

ni maduran ni se pudren en las arcas [pero no en el suelo

verde oliva catalogado pulcramente como variados especímenes

en mala réplica de la Suiza deliciosa y fríohaciente,

de cronometrías exactas y rancias aristocracias crujientes,

la de las gélidas finanzas

de las más razonables y civilizadas bestias

                                                                                  y elocuentes,

una criatura indígena agoniza en la otra orilla

                                                                                        del río indiferente

los brazos de su madre se debaten, inertes

en los ojos que sólo de tristeza y angustia le dan su leche…

pavoneándose también, pasa un poeta,

y piensa, si un cascote de níquel le extendería una receta médica

“Eah, disculpen ustedes,

Alférez, sargento, coronela, teniente:

Tómense una foto junto a éste marco

Espléndidamente patético de pretéritas épocas

Luciendo sus flamantes cuernos como cetros

¡sentimientos!

Para el álbum de momentos memorables

Embistiendo la fortuna,

En que se refleja el aura de la muerte

Acariciándoles las gordas egolatrías

Mientras se disuelve tras su tinta de calamar

De la seguridad y el orden…”

“Amable ciudadano,

Agradecemos enormemente su gran ojo avizor

Y su balancín virtuoso de la suerte

Más, acaso, es que no se entera su sabio mirar

Del nuevo orden -el de siempre-,

Que en la lucha por la vida no hay almas

Ni hay sus-tratos, de lo que se sostiene;

Por la cloaca de la existencia sólo sale lo que puede

Y se refleja -si quiere- en los kepis o en el pis,

En las vidrieras, o en los plásticos hilos

-de su voluntad depende-

Que tejen sedales para pescar la calma

Y los besos y los resuellos y las decisiones firmes;

Así que, piérdase, antes de que tema usted

Comparecer ante nuestros jueces”.

 

Ps.: Esta postal vale sólo como re-presentación enviada desde el éter eterno a la superficie del plasma de lo existente aparente, como estímulo de sensibilidades rebeldes y reluctancias al uso. El nudo del llamado mundo ya se ha deshecho, ahora lo llaman quásar o hueco negro.