lunes, 31 de agosto de 2015

SELFIE

SELFIE


Selfiecita, mamasita,

Que de bellas tú sabrás

Que si mimos, que pucheros

Que si sexi, que si Mafe

Que sí raje, que si lengua

Que no quiere hablar

Y qué solo, le acaricien el oído

No con babas ni de bobos

Que si no ha traído ya KING-C

Experiencial

Que de dónde a don James

Pa`pedile que a este parce

Se lo deje entrar

Que tranquilo que muy serio

 nada tarde

tal vez sólo cuando no se pueda

remediar

que viejito solo que soñando

una tarde noche que era un chinche


y se puso a tonte-ar-t

domingo, 30 de agosto de 2015

NEGATIVA DE ARGUMENTO



No quisiste aceptar el argumento
De que somos dos perros con el cuero firme
No, tú serás el perro,
 yo soy un espíritu firme
el cuero te lo dejo
para cuando los dos seamos un fuego
de flama que no se extingue
como-la-fe-ama, flama, entonces,
es posible, dije,
que un viento fresco,
como ahora,
me cobije.


TANTA SUBLIMACION

 TANTA SUBLIMACION

Tanta, tanta sublimación
Sí, puede ser confuso
El tránsito de la hierba a la leche
Como confuso es el derecho
De la boca a la ubre
Ah, pero el pobre ser mudo
Que en cuatro estancias insomnes
sin luz hace ganchillo
te dona la otra cara de la moneda
de su juego maldito
adentro, pretencioso y negro
afuera, blanco, claro y nutritivo
ay, pero claro no es el río
a donde van todas las cosas
porque el sátiro tiene
otro mapa de sitios…
Tablas
El diablo mantiene

El dominio del garito.

LOCO LEO

LOCO LEO

A falta de una
Leo, otra vez, a Aurelio Arturo
La Morada al sur, el cartel directivo
¡Ar-a-tu-ruta!, lío-el-aura
Por el aro no te sales, oras
Estás tomando tu destino
No, no lo tomas,
Sucede que extravías el camino
Porque es el verso a-rrebato
Y lo que pescaste es un susurro reflexivo,
¡Hojas y estrellas!
No se puede hacer sopa de prosa
‘la noche atareada
en mecer hojas, una por una
si le ayudan las estrellas…’
y cuajaba la luz
-no de luna loca-
Luciendo otro estilo
Por qué las hojas
Apretadas en la semántica
Tanto de un árbol como de un libro
Acaso, ay, por la pernicia
De un dios vengativo?
Que se rió en la cúspide de la torre de babel
Confundiendo el lengüerío
La redonda y prieta luz de la manzana
Su manaza dividida en finas hebras
De A-B-C, D-arío
Fo, el cisne, el persa
Y todas las estrellas
Allá, del firmamento
Confirmando su envío
Devaluadas intuiciones del país del absoluto
Las hojas que lloran a gritos –el teatrino-
De tanta luz apretada entre sus nervaduras
Y tanto inglés instigando
el renglón más próximo
 copio de nuevo la plana, aplicado,
poeta puto.
Ay, olvido, los nabos y las eras
El verso, el ritmo
Salta el duende, leaves
Y el inglés ¡qué maldito!
La con-fusión lives-vives-libros
Libres no estamos, nos estatu-itsmos
                              
  Para: Fernanda Trías
                                            Allá
                                            en su satelital’s pay conection


sábado, 29 de agosto de 2015

CUANDO HABLO DE OLER

Quién podría entender que cuando hablo de oler

Hablo del diablo de las cosas;

Cuando hablo de oler, hablo de que leo-en-r,
                                                   
                                                  igual que en er

Lo que implica que cuando hablo de oler

Hablo de afincarse

Y cuando hablo de afincarse

Hablo de un fuego que denota su lar

Por medio de los aromas

Y cuando hablo de aromas hablo de costumbres

A-mor, vamos, aromas

Principio de r

Mor, finca,

Donde te de-moras

En consecuencia

Cuando hablo de leer

Hablo de que Él-re,

Se repite

En cada hebra

De sensación

Que trae una letra

Cuando hablo de oler

Hablo del diablo

Que trae atadas a sus tobillos

Muchas memorias

Y que, en negro, ilumina

Lo que no han podido todas las historias.

Por eso el diablo del vino

Es el diablo que afincó en el alma

De todos los poetas

Su le-er en los tiempos del habla

De las memorias


Trastornadas por su vértigo

viernes, 28 de agosto de 2015

PRODIGIOS

PRODIGIOS
Ya no es común temer a los prodigios
Como en los tiempos míticos
Ahora que sabemos que somos pequeños monstruos
Babeando conocimiento
Bamboleando las bolas
De los avances técnicos
Como perros gordos y mimados
Queremos aprender de ellos
Que se sienten más importantes
Si no salen en los medios
Ni los venden a dos por cinco
O hay que pedirlos con un siglo de anticipamiento
Y se aparecen de pronto
De la mano de un comic, por ejemplo
Para empezar a trabajar un invento
Que será comparable y patentable
A saltar sobre la propia sombra
Sólo que con pequeños aditamentos
-léase trucos- unas gafas
O baratos sortilegios de mover montañas
O insertos en una dimensión múltiple
Gozando de un orgasmo al tiempo con la mujer maravilla
En tanto animamos un evento de ejecutivos que reciclan
Basuras mentales
O nos escondemos debajo de un sismo
Para que el sosiego pueda vernos
O para que algún dios de nuevo hable
Ahora, por ejemplo,
Saludando a un pequeño elfo
metido en un libro de poesía
vendiéndome el don de anticipación
serendipia de lectores de los nuevos tiempos
un estornudo de biblioteca
que al día siguiente será un poema
la huella dejada por un tal Clive Wilmer
qué pena que no fuese Ow(e)n y hasta ovni
Tu con tu libro. Yo incapaz de leer…”
Prodigios de presencias que entran y salen
De la vista con aura de figura humana
Apercepción con técnicas de espejos
Ordeñar sin dolor la sangre de los tontos
Nadie se da cuenta en su propio sortilegio
Y ya que el hito marcado
De no ser por la fe aura y figura serían un pleonasmo
Barrido por el garbo
Para que una aprendiz de brujo-médico lo vea
que espera lamiéndose con disimulo las comisuras
A que la maleza del olvido le cubra –al hito-
Y quizás un día, allí, crezca la flor de una sonrisa
Con aroma de fresa y gusto de frase
Sin tener que enviar cartas a la luna.



jueves, 27 de agosto de 2015

ESTORNUDO



ESTORNUDO

Esto era un nudo anclado en el roto del rito

Allá vosotras, acá este tío

estornudo

¿qué fuerzas defienden el aire interior

De qué bichos

El bichito de la distancia imantada

Que se acortaría

En la explosión cuántica de un guiño

Que se encontró, de pronto,

En una mirada

Interesada, enternecida?

La receta del respeto apropiado

Calma la fiebre súbita

-algo le dijo que dibujo aire en este piso de papel-

Cierta cifra de déficit de cédulas

Y un aire poco propicio.


lunes, 17 de agosto de 2015

DISTANCIA ENTRE EL PUNTO CERO DEL SIGNIFICADO Y EL PUNTO MEDIO DEL INFINITO DEL LENGUAJE

 DISTANCIA ENTRE EL PUNTO CERO DEL SIGNIFICADO
Y EL PUNTO MEDIO DEL INFINITO DEL LENGUAJE


Era muy nuevo el paisaje para el tiempo que corría pero para el espacio era sólo pura geometría. Las obras civiles estaban al día de los rendimientos tecnológicos, ay, pero era real? El acero, los nodos, las variables de resistencia entre fuerza y peso; los cálculos de uso Vs. Los cálculos de las anomalías; existían por doquier ¿Quién lo negaba? Las estadísticas, los índices del progreso sólo servían de punto de apoyo para un deseo: Triunfar sobre la física ¿Que era triunfar sobre la naturaleza? Nadie se lo preguntaba.
  El muchacho lanzó el sedal; no era un río bajo el cual se escondieran truchas. ¿tiene usted una moneda de cien pesos que me ajuste el pasaje? Qué pena, amigo, estamos graves.
El sabio acababa de cruzarse con la anomalía sígnica de dos mitos abandonados: Elías y Eliseo ¿si Elías, el-sí-a-él era el puente, era Eliseo el carruaje? Sí, leo; leo en otro código y ¿por qué hubo de partirse el manto? Elías era un pobre viejo desdentado y sin horizonte que iba y venía por el camino (sólo era un símbolo para un loco que iba y  venía por el mismo camino); pero Eliseo era el hombre de la fe ¿de toda la fe? No, de una cierta fe ¿Valdría la pena hacer recorridos y análisis hermenéuticos y/o etimológicos? ¿Era totalmente cierto que el discípulo puede ser nunca superior a su maestro? El puente era una absoluta maravilla. El tiempo era cada vez más asible y maleable; ¿el espacio?  Él vería qué hacer, cada vez, más con su absoluto. Pero había un gran problema: G, la g de la geometría –que se había constituido en institución- y ni siquiera institución de aquella ciencia tan obsoleta, sino, simplemente, de una secta que se había adueñado de su fuerza: Los geómetras (todo el mundo los necesitaba, todo el mundo los contrataba ¿qué necesidad tenían de los principios de su ciencia?); igual que ellos era la funcionalidad psíquica del mundo en esa actualidad.
 Entonces la flama del carro de Eliseo arrastrado por el cielo hizo sentir su fuerza: Van aprendiendo, sin aprehender; van fusionando, sin funcionar; van liquidando, sin fluir. Como agua obscura inundando luz futura gra-ves habla de su naturaleza: Según G,-ser-va…aaa…, grave-s; pero necesita grav-e-s -lo grave- la dualidad: el ente y la fuerza que lo reciba. El Ser necesita el hogar del ente para que su llama sea; grave es una porción de ser que se extingue, o que quiere extinguirse para de-notarse entre otras fuerzas.

El punto cero del significado hace sus anuncios. Busca su virgen mentalidad. El lenguaje sigue haciendo sus votos castos. 

viernes, 14 de agosto de 2015

DE QUÉ HABLAN

DE QUÉ HABLAN

De qué hablan
Las brujas,
Cuando hablan
Con sus correos del aire
De que les has pasado todas sus pruebas;
Acaso hablan
Mudas y escépticas
De que se han sentado
Por meses
En la mecedora de tu pecho
Y que su efecto sólo ha sido
Un dulce contraste
De la alegría
Que le tapa la boca al silencio.
O, hablan acaso,
De que se encierran, por eras,
En sí mismas, pretendiendo
Que son sus ansias
Esquivas y misteriosas
Las que no dejan
Que la lengüeta les estudie las amígdalas
Infectadas del afuera:
No te conozco
Me duele, que tenga
Esta espera tu cifra
Y que no creas
Que recogen briznas increíbles
Mis escobaduras   fibras
Y que barren
Para nosotros
Opositoras basuras.



DON QUEMANTE

DON QUEMANTE

A él le fue dado el don
De leer y en-tender
En todas las lenguas
Por eso nadie supo cómo
Era que quemar era como una reina
Contraria a Moisés
Y que dijera: B-urn es B en la urna repetida
Como la burbuja
Que se quema a sí misma
y no sabe que está haciendo babba
de vida, cigoto,
ciega esfera que se autoproclama
aunque luego venga un raro gancho
serpiente que anuncia
que ella es todo el movimiento

ella es, todo lo que anima

domingo, 9 de agosto de 2015

ANIVERSARIO DE AGOSTO

ANIVERSARIO DE AGOSTO
Aquel día se actualizó la sensación de una tarde lejana hace treinta y tres años -si es que treinta y tres años pueden considerarse lejanos-; lo que se actualizaba era absolutamente más antiguo. No era 6 de agosto, pero igual caía la llovizna diminuta de aquella tarde sentado en un paraje de ciudad adormecida, no obstante que una efeméride de la categoría de la dignidad que se subleva gravitaba sobre las cabezas; igual era día de fiesta. El contraste no podía ser más irónico: El barrio cercano al palacio presidencial donde ocurría la escena, era el barrio de la teticas sin florecer que se ofrecen en la tienda de enfrente por un fiado para comer; se llama barrio las cruces. Ahora que el espectador contempla la garúa, en la Plaza Mayor hay concierto con el ídolo Joe Arroyo; canta una emblemática canción: En los años mil seis cientos/cuando el tirano mandó…,  sobre el techo de la vieja casona sede de una importante dependencia masónica camuflada de cooperativa de impresores–aún la libertad de cultos es mirada con desconfianza por el poder, lo que no constituye ironía, puesto que el poder que siempre se mantuvo en la sombra, luego, en los tiempos que corren, es un pobre poder medroso de la desinformación y los usos inalcanzados, de la sombra que salta sobre su sombra: la tecnología-, llega un eco lejano, un lamento: en dos islas de oriente, más de un millón de almas fueron sorprendidas por un fuego intempestivo caído del cielo; diez años después, las cenizas que caían, en occidente, dejaban las cabezas que las recibían, sin un pelo de por vida. Hoy, hace treintay tres años, a ciertas sensibilidades dejaba perplejas aquel eco de llanto suplicante de justicia mientras un coche último modelo pasa frente a los ojos del transeúnte y, telepáticamente, le responde el mensaje que dejó por escrito en su escritorio de academia –academia Lucas Pacciolli, contabilidad y finanzas a crédito-: Ya que es impresor, podría patrocinar nuestros poemas noveles; envíeme su currículo y referencias y veremos qué hacemos. No,  igual que el adelantado de abusos, que no está, la caderona hija del tendero tiende su red de culo frío a cualquier ansia de amor que se atraviese.
La garúa no es limeña ni es bogotana, es un fino rescoldo que se lleva el llanto de cientos de polluelos de garza egipcia en una región cafetera, cuyas nidadas han sido derribadas a causa de la contaminación ambiental y auditiva: su guano y chillidos son insoportables, lo mismo que la propaganda gnóstica de que los tiempos apócrifos están a la puerta. Un poeta ha desistido de la gentileza de una vecina que se ofrece a llevarle en taxi las cuadras mínimas que le quedan; no ha enseñado su corazón, sólo su astuta inteligencia y su faltriquera nutrida desde el extranjero, que es la tónica ante el  mundo de competencia; para disimular el bochorno que le causa el desplante, se guarece en la tienda que domina el desespero de los polluelos de garza egipcia. De pronto aparece en la curva cerrada que limita con la arboleda un hippie viejo –como el poeta- que en traje de paseante termina su jornada con dos perros gordos y cansinos. El hombre también tiene una actitud triunfal en medio de su figura desgarbada y poco sobria. Unos metros más adelante se frena, se da vuelta, hace una señal a sus acompañantes que se echan inmediatamente y, a continuación se levantan, nerviosos y olfatean el pavimento con desconcierto –poco tiempo después un transeúnte con aire mendicante recogerá algo no identificado-. Continúan; aparece una larga fila de paseantes, jóvenes de ambos sexos que se nota están haciendo ejercicio de fin de semana, lo que equivale, al ciento por ciento, a empleaduchos bohemios y timoratos. Se detienen; miran en rededor, parecen reconocer en su actitud insegura de gente que no mira a los ojos, que no habla, que no cuestiona pero que se siente en comunión con ese grupo. Están, sin deliberar, decidiendo si miran los árboles talados y la algarabía de polluelos desconcertados, si compran algún refresco o siguen a su líder: reconocen su liderato en la mirada ansiosa hacia el hippie viejo que se aleja indiferente. Aparecen en la puerta de la tienducha dos variables de escena: Un par de niños que apenas defienden uso de razón; piden dos bananos; el tendero les vende dos marranos. Simultáneamente aparece una mujer negra; sus pechos ancianos aún hacen alarde de alguna turgencia. Una mujer de su misma edad que atiende le lanza una indirecta que se refiere a la lluvia; responde con altivez irónica: sí, nos estamos mojando pero no es como usted lo piensa. En ese instante el niño mayor –un año, siete contra seis- de pié y airado con su compañero que se sienta en la vereda apropiado de la compra, le dice que no acepta que le entregue lo suyo partido en dos y con la menor talla; el poeta interviene: dice que le reciba, que más adelante comparten del mismo modo; el menor cambia de idea, cambia su plátano entero por el partido y se marchan sin mirar al poeta. La mujer negra exulta un aire antiguo, más antiguo que el aire de las garzas egipcias y las bombas de Hiroshima; exulta un blues del delta del Mississippi vadeando  los meandros perdidos del río que nació en un lugar ignoto del África ecuatorial y que mientras, con su actitud de ignorante presumida que no atiende el piropo del poeta que corrobora: Se moja pero no es de las vencidas, dribla y burla al diablo de la encrucijada, ternura y vasallaje, pequeños cerebros, sinapsis descomplicadas que obedecen largas filas de mandatos por solidaridad con una especie a la que los extra-relatos le están diciendo: sois una especie malvada, sois una raza que no razona ni cambia, sois una serie judía y absurda de reglas que omitís, llegan los días de vuestra destrucción –“El día en que la tierra se detuvo”-
Keanu  Reeves ha instaurado una demanda: Un hongo radiactivo que ha explotado en torno de las cintas y copias digitales de sus actuaciones amenaza con distorsionar y anular su imagen original, por medio de oncomicosis de acetato y virus informáticos, de su ser a través de las eras.              


viernes, 7 de agosto de 2015

CONTRAENTREVISTA PARA UN GENIO POLÉMICO

CONTRAENTREVISTA PARA UN GENIO POLÉMICO*
Por: All-dress Open-her-mine

Estoy en el nosocomio san Cancio. Es un reconocido centro de “salud mental” de un país re-conocidísimo en Latinoamérica; según estadísticas reputadas casi un 70% de la población sufre algún tipo de “disfunción mental”; de ese porcentaje más de el 45% tiene que recurrir a los servicios de los especialistas; los otros, paladean sus dolencias con alcohol, comportamientos compulsivos, dependencias sexuales, de sustancias, de los medios, de las redes sociales, de los juegos y un interminable etc.. etc. He recibido un correo electrónico que me ha suministrado con lujo de detalles la importancia de mi entrevistado; no tengo amigos psiquiatras y uno de los motivos que me dio mi fuente para respaldar su convicción es el escrito que, de puño y letra de su autor, me envió para refutar las afirmaciones del connotado filósofo esloveno Slavoj Zizek acerca de temas de actualidad mundial que, es indudable, revisten importancia capital para el grueso intelectual de la región y dado que –si, soy el mismo que aparece en CNN, sólo que con arreglos informático-legales que obedecen a nichos de mercado-, nuestra opinión tiene penetración universal, es de suponer que también ha de interesar incluso a los mismos involucrados –no voy a detallar aquí los tremendos meandros de la incompleta legislación de derechos de autor, las suplantaciones, los pishing y otras trampas-.
Mi anfitrión me recibe con una sonrisa exultante –y si he de ser sincero, también insultante por el aplomo y seguridad eufórica que demuestra; acabo de cruzarme con un personaje de bata blanca, ojos intensamente azules, expresión de gorila que no puede evitar una mueca contradictoria de sorpresa y respeto por mi figura; deduzco que es un médico-; es un placer –me dice sin pestañear ni hacer las pausas naturales de un discurso “normal”, poder recibirlo con mi más reciente epifanía –le entrego un paquete de cacahuetes y un CD con excelentes y recientes tomas de porno-romántico que son sus hobbies más queridos que le permiten en la clínica, cuyo único distintivo de una cárcel es que los jueces no tienen potestad  sobre sus “condenas”-; su nombre, reconocido en toda la región –y que se va “distorsionando” alrededor del planeta según usos de sus escritos, atribuciones, desmentidos, ediciones autografiadas finamente falsificadas, y otro largo etc.- es un tal Carlos Eduardo Pérez –él mismo me pide que diga “un tal”- fue, según él, proscrito por razones que ya no vale la pena mencionar –primer error ante quien juzga- pero que saltan a la vista pues lo de fronterizo que se dejó dominar por el influjo maníaco-depresivo que lo llevó a tornarse agresivo es sólo “otra jugada” , mi impresión es la de que es un ser absolutamente y contradictoriamente tierno además de lúcido pues me saca de mi arrobo con la historia –echo a andar mi grabadora y no voy a editar- :
 «Es que está este tipo –estuvo aquí en tratamiento por alcoholismo- diciendo de los archivos de Fernando Pessoa, es un profesor de filosofía: Pablo A-rango es su nombre artístico, el mismo dice que es asunto de su LEP “lenguaje-exclusivamente-privado”, si alguien lo quiere interpretar como que va hacia la obtención de un rango, o si prefiere deducir que no tiene rango, ese es su negocio- Él es un ajedrecista profesional, lo que significa que tiene estudiadas, memorizadas y catalogadas una gran serie de jugadas. Los archivos de Fernando Pessoa están siendo “estudiados” por un personaje de la farándula intelectual llamado Jerónimo Pizarro: él dice: Si Pessoa, como su espíritu vasto y contradictorio, dejó un legado disperso y problemático entre escritos baladís y notas obscuras sin clasificar, todo eso debe ser, no editado, sino publicado y que cada cual se enloquezca o enriquezca como quiera con ello; y yo digo: que un tipo que ha hecho un curso acelerado de portugués y un paciente lobby lisboeta con afanes de poeta no autoriza que, por influencias relajadas de arriba, estafe el presupuesto nacional; ya su libro de intercambio entre Pessoa y Barba-Jacob lo demostró… y el pobre Pablo, confundido y envainado entre seguir el tono de su redención más íntima –todo apego a los vehículos para transportarse, entiéndase alcohol, sexo, drogas, poder, culto a la personalidad, es un abandonarse- y ponerse en la tónica de los manejos sociales –lo que empezó para él como el natural sesgo de “opinión pública o distancia entre razón privada y razón pública”, ahora termina como un intento desesperado por rehacer las viejas “naturalidades”.
     » y es que eso es lo que conecta con el asunto de nuestra entrevista –se mete con ahínco en la boca un puñado de cacahuetes que ha venido pelando mientras habla; le digo que la cáscara es lo que los hace interesantes y me responde que ya consume polvo de semillas de girasol, que para cáscaras mejor le hubiese llevado pistaches; y les hace su rumia mientras yo me doy un paseo por la estatua de San Juan de Dios con un moribundo en brazos que está en el centro de un pequeño parque donde dejan salir a los que no tiene problemas de comportamiento. Este Zizek ha aprendido bien la lección ¿pero, quién dijo que el asunto era aprender bien la lección? Sócrates no era eso lo que hacía, pese a que conocía la escuela sofista?...Le parece si hacemos un pequeño paréntesis? No hay problema, le respondo. Sepa y entienda que si he accedido a esta charla es porque el imput que me han estado inoculando me sedujo. Me muestro absolutamente sorprendido y entonces me cuenta aquella historia que se relaciona con el motivo de su internamiento: Un amor, el último amor fallido entre cientos. Están allá, afuera, mientras tomo el sol en uno de estos bancos, ese par de policías imberbes –escasamente les han dado el palo de controlar disturbios; así son los manejos conductistas del mundo actual, y me transmiten por telepatía: Ella se está sometiendo a una cura por adicción a la cocaína para probar que te merece y que quieres merecerla, cuando en realidad es una pobre bruja enlazada en los hilos culturales de discursos múltiples –ya uno de mis informantes me ha contado: está trabajando una gift-man-foto. Que se conforman con canalizar su odio y su ansiedad con brujerías que se cumplen en quien tiene miedo…y entonces ahí es donde está el gran problema; el señor Zizek habla de las ideologías y dice que es el asunto de la cultura, pero en realidad le está haciendo el juego a los managers de la información; no pone sobre el tapete el discurso de uno que podría ser su gran antagonista: Paul Ricoeur que nos convence de que las ideologías, a la luz de los rendimientos del pensamiento, ya no existen; pero el discurso de Zizek es un discurso para el “grueso del público”, el grueso del público filosófico, que también está absorto en el mundo de la repartición democrática de la dicha, ese mundo que vive la vida líquida, el amor líquido, y aunque sea una minoría ctalogada con el subíndice “filosófico” pertenece a esa gran masa de los que claudicaron el sapere aude o el desconfía, el analiza, el elabora; no imaginan nunca los de este mundo líquido que hay un punto cero del significado que nada tiene que ver con los postestructuralismos, ni con Derridá, ni con Lacán y sus esfuerzos desesperados por encontrar otro cuento y que ese punto cero que tiene que ver con los principios –no con los desarrollos- está por develarse para, al fin convencernos de que no es ni el evangelio del ser  prácticos ¿es práctico el financista que roba cuentas hasta de presidentes; es práctico el social engineer que articula engaños programados? Son prácticos en su arte pero su arte no es natural, la naturaleza “enjaulada” que llama nuestro héroe es, simplemente, el modelo de retícula, cuadrículas cartesianas que no explican si realmente la naturaleza está intervenida a tal punto de esclavitud, que si llega a pensarse Judía o Israelita, podría volverse catastrófica; ¿acaso no podría ser, también ,o más bien, con su promoción sesgada –porque no representa un número grande de población universal- de los Komeinni, que es la rama aquella de Agar, la rama ismaelita, Ismael, Él-en-la-sima, la que esté actuando, con y contra el Vaticano; ¿Acaso fue el hombre pensante antes que la naturaleza, antes que el paraíso? Si, dice que la ecología es el nuevo opio del pueblo pero no tiene el valor, o la gentileza del filósofo, la claridad,  de decir que el mundo verde y el mundo sin dueño es tan ancho  y ajeno que los grandes están nuevamente tomando los lugares serenos y apartados donde la leche y la miel son el silencio, la conectividad, la ausencia de basuras y la sostenibilidad alimentaria, pero cuidado con intervenir sus emporios financieros y/o industriales; el niño terrible sólo está haciendo uso de sus dotes de efectos de paralaje. Pero lo más triste es que todo lo positivo del mundo, el derrumbe de los tabús, el desencanto por la idea romántica de la muerte está siendo usado por los que no leen, por los que no se cultivan, por los que no luchan, para seguir odiando y dejándose enredar por los temores atávicos de la crítica, del sexo clandestino, si no fuera así, todas las sectas desaparecerían y por ahí las ideologías y los oportunistas, pero hay un diablo malicioso  que me habla al oído: Para qué echas las perlas a los cerdos?, es la ley de la vida: el mundo de los valores es para los que se dan cuenta que son imperecederos y se elevan a tal dignidad, el resto es lo pobre: por-obra…
Se queda escarbando, acezante, los cacahuetes, no queda uno solo que cascar y aprovecho. Pero bueno…

…continuará, cuando me pase la mona que me he pegado con este tipo.   

PS.: Y lo  peor de todo es que si te pones a indagar en la Web sobre "La ecología, el nuevo opio del pueblo" te encuentras con versiones e interpretaciones como tetas y posiciones.

*Cfr. El alacrán. En:  http://quehacercultural.org/?q=el-alacran-cuarto-numero