“y
el Señor llamó, Samuel, Samuel”
¿Habrá algo más
confortante
que el silencio del coro de
tu tragedia?
Acaso la dulce melodía, la
bendición,
que cae por sorpresa:
haz sido elegido por este
contento
sin que hayas pagado apuesta
perdieron los que apostaron
a la perdida
¿Quién es más
esquizofrénico
el que mantiene abierta la
puerta
a la voz terrible que más
allá acecha
o aquel que no discierne el
enemigo
agazapado en su conciencia?
Ay, del vocerío infame
que urde hilos en un telar
de inconsciencia
apoyado en las sombras
frescas
de la malicia cómplice y la
rabia fiera
que habla muda entre
destellos
de soles ciegos en ojos que ven
más acá del argumento,
sentimiento
de la excusa escurriendo el
bulto
el co-r
, el co-ro donde Amor
planta sus feudos
No, no estoy aquí, profeta
estoy un paso adelante
de tus estrategias.
***
HERMANOS
Tienes lo tuyo, hermana,
hermano,
tu pequeño mundo
apuntalado con fuerzas
difusas
para que nadie pueda
de-construirlo
y lo mantienes limpio de
toda culpa
con las limosnas y el
sentimiento abierto
a todo lo lindo, tierno y
experto
domesticado de buen tino
más, yo quiero mostrarte lo
débil
con que tu fachada amarra el
sol tibio
del ¡qué digan, yo sé!
De la misericordia del
altísimo
y sé de la lucha a la
que no se le pone filo
Qué tiene que ver el philo
con la filosofía?
La frontera entre el amor y
la herida
el vínculo, la delgada
línea
que abre brecha y a la vez
aniquila
un paraíso del milagro, la
lucha
pues, que no lloro, no
exijo, no tramo
tu corte está a salvo
avasallada limpia
él tiene lo suyo y lo
administra
impermeabilizada la fachada
de la lágrima
si necesita una ambulancia
¡que grite!
Si esgrime una sonrisa, que
la disfrute
no nos hiere, no nos llega
su retrato de muerte,
la calavera que gime en las
narices del silencio.
***
AMARILLO
Lleva y trae el amarillo
para arriba y para abajo
y de abajo para arriba¡qué
peligro!
Más, qué sabe el semáforo
del azul de las moscas de la
mierda
diferente
del verde del cada-ver y
su pulular
que es una cópula del azul
con su vecino
sol en el centro de un
sistema
tanto el roble como la
enredadera
de arriba o abajo procuran
su clorofila
y no necesitan afiliarse a
un partido
por eso no hablan
simplemente miran y giran
en torno a su eje
al que más destilan su
alcohol
sin embargo las abejas hacen
su miel
de los matices que florean
allende los cantos del
zodiaco
y la rosa de los vientos
y usan los números
como quien bota a la basura
sus millones
para que la reina ponga sus
huevos.
En esta colmena no hay
zángano
hay comodín amarillo
***
PON TU EL TÍTULO
Vi un caimán tirado al sol,
preguntándose
¿qué significa la fuerza
con pobreza administrada?
Entonces la fe-del-río
presentóse presurosa
desde lo más alto, frío,
a explicarle
cuando toda mi indigencia
llegue al valle
y el loor-de-k,
calor, reparta su parte
en todas las cosas que
encontró en el arrastre
habrá cambiado de nombre
y no es que el cielo sea
mezquino
-aunque no está impedido-
a poner pared y lo que
sale-de-Ud., saludhable
es que cuando la nieve cae
ni-Él-la-ve
y la sierpe sabe,
que echada del paraíso no
perdió su sangre
sólo que calló y acumuló
dientes y sacó culo
y se echó a dormir
y desde entonces lo cu-l-to
empezó a crecer
in-olvidable
pues cogía y fijaba lo que
el culo iba dejando
de modo que nació la T,
clave clavando
y también cambió de nombre
sólo respondía cuando la
llamaban
por su nombre falso
cuando la llamaban té
era abuso de confianza
en el bus-té no se
montaba
con el tiempo té devino
elegancia
-esperemos que dé, usted
-
y para qué sigo cantando el
canto mudo
el caí-man dijo, si
todos saben
que es fácil conjurar el
peligro
después que la aislante
cinta se enrolla
en la bocaza.
II
¿Que si todos comprenden el
punto de encuentro
entre Francisco el hombre y
el papa Francisco?
No, no todos comprenden
ni siquiera sospechan que en
la encrucijada humilde
Francisco el hombre
descubrió en el ritmo la trampa
que en mantras de mitos
administra el papa
con música elaborada por
siglos de miedo
pero también del obturador
de una máquina fotógrafa
conciencia abriéndose a la
luz como un dedo en la llaga
¿de una virgen?
Sí, el fuelle sólo exhala
melodía si el tam-tam place
a lo que pa'labra
y ¿qué hace, entonces, al
pasar de los siglos, natura
de un pobre halcón
peregrino entre buitres?
Medir entre trece y catorce,
el cielo
y el doce que le falta a la
mortaja
para que no se derrumben los
pilotes de la espiral
por donde tiempo fue sacando
el corcho al vino
de la ignorancia, un túnel
del tiempo
entre el aire y la roca, esa
disonancia
que para mantenerse se
volvió humo
el que se fuma el buitre en
la carroña
y el que se aroma la piedra
en la piel
que indaga por el
significado de sentir.
Dice entonces la boca de la
loba noche
cuando ya razón y su sol se
olvidaron
de la urgencia de mañana:
Ella era joven y era bella,
bella
tanto, que sublimaba sus
orgasmos
con un pene de humo
gatillo que disparaba
bazucasos
de amor fementido
y elevaba plegarias de
subterráneo en un puente
y armaba infantiles mundos
plásticos de basura:
una casita con el inocente
perro bravo de y-eso
el resto lo vendía
como olvido e hinchazón
de complicada ciencia
que desechó básicos
principios
envases
d(e)-eter-gentes
aún derramando semen cálido
y
sangre aburrida de mensuales rutinas
el
mismo camino y pago de la ruinosa aventura
del
ser sembrando donde no ha de cosechar
cosechando
donde no hay fórmula de sembrar
siempre
el maldito mago del acaecer...
Ella
realmente creía en el amor
de
modo que plantó un geranio de verdad
que
había rescatado rebosando aún vitaminas
que
se le comían el rubor
de
la multiplicada flor-cosita
y
ahora sólo roía, sin raíces, en dos dientes
de
rojo ratón en el jardín aledaño del pasamanos
donde
los transeúntes abismados hacían fo
a
tantos desechos aporcando
y
no había galán del vecindario -tantos parches-
que
la comprase con ningún kilo de perico
pero
mantenía relaciones cordiales
con
la seriedad del delirio
que
sostenía el mundo de sus desfondamientos dichosos
el
sueño, el sueño, obrero silencioso...
Y
un poeta le regaba el geranio en un jardín sucedáneo
me(h)ados,
igual en un seto la suerte lo había abandonado
a
ninguna cagada de pájaro ni trueque de abeja
esa
pelota de pétalo que rueda por un sésamo bendito
a
cambio, dejaban estos bandidos del submundo
pescar
gordos peces de rumores de la política del espíritu
¿en
qué se fundamentan los valores,
en
va-loores a un
cimiento hueco?
No,
señores, ven-(h)ero y
dinero
dí(e)n(h)ero,
maldita hache
por
qué eres tan puta, tan muda y tan inglesa?
Ser
héroe es correr el riesgo de callar tu miedo
y
lanzarte a la con-que-aquí-estás
quizás,
no obtengas el amor, pero obtendrás caminos
que
se te quiten el sombrero.
