Dormía plácidamente,
El carro R.E.M. iba full rendimiento
Limpiabrisas de lluvia de consciencia
Abatían sobre el panorámico todos los principios,
mis ancestros , mis ángeles
sosteniendo mis demonios
por el cogote
todos vertiginosos pasaban
y me saludaban
El timón sólo era un adorno
Adentro, Dios, o ese bastón
No te parece maravilloso
que sea tu copiloto?
De pronto, sus manos generosas
y dulces
andan envaradas
sentada en sus piernas una mala pécora
que habla con voz sensual
No soy interesante?
¡Mírame! que no vas a estrellarte
A los ojos, mírame
De hito en hito, ¡qué veo!
Di, si no, soy despampanante
¿Quienes somos, para donde vamos?
CNN al lado derecho
al siniestro Science, o National Geographic
Cambian de morales colores
Caracol: "en China, muerte a un mafioso"
RCN, Bula corrompida; un senador y sus contactos
La mirada se humilla,
ay, qué poco tiento
pezones Play Boy, todo el deseo
Y uno se quiere morir
cuando ya no hay remedio
Mira al hueco, y sale una pobre mujer del triángulo pub-d-endo
A mí ¡qué me hablas!
Tengo mi día a día, mi marido, mis hijos, mi empleo, mi lucha y mis vecinos, mi paga…
y cada beso de mis amores mentidos, variados, clandestinos,
y engañados.
Entremés de silencios,
no compro aceitunas deshuesadas
Tú, amigo, sálvate, aún estás a tiempo.
martes, 28 de febrero de 2017
sábado, 25 de febrero de 2017
PREGUNTAR
Prego-untar
Llenar ese par de cuencos de excrescencias
Barnizar con babas de la inquietud aguas turbulentas
O quizás fluidas trampas de transparencias
Para cienos que vienen de lejos
Averiguando por una dirección añeja
Es probable que la embriaguez de ese lago
Pueda ofrecer un trago de certeza
O acaso una cerveza simple
Tan simple como una to-onta-legetai-polema.
Llenar ese par de cuencos de excrescencias
Barnizar con babas de la inquietud aguas turbulentas
O quizás fluidas trampas de transparencias
Para cienos que vienen de lejos
Averiguando por una dirección añeja
Es probable que la embriaguez de ese lago
Pueda ofrecer un trago de certeza
O acaso una cerveza simple
Tan simple como una to-onta-legetai-polema.
TUIT
Ensartaba sensaciones en un hilo
Formando un collar que sólo se ponía cuando estaba en los adentros
De sí mismo o de un espíritu de piernas abierto
Era el único modo de volver re-locos a los re-cuerdos
Formando un collar que sólo se ponía cuando estaba en los adentros
De sí mismo o de un espíritu de piernas abierto
Era el único modo de volver re-locos a los re-cuerdos
POETICA DEL RECUERDO
Ya no son re-cuerdos los posmodernos,
ahora viven fren-é-ticos
con la maravilla de la muerte y resurrección de cada día,
y el olvido que seremos, la cuerda que se ató la razón al cuello,
se pudrió bajo la tierra de sus silencios
un grano de arena por cada incertidumbre
como piedras para aturdir con-se-cuentos
solo que el polvo rehecho en finas esporas y espinas
que el aire trastorna en las bodas de cabrono y oxi-geno
le toca fanfarria a la indiferencia de los huesos
y si el orgasmo todavía le rinde culto al "te quiero"
tanto que la soledad aún necesita un anillo por cuenco
para decir mano a mano los síes
es porque la escotilla que cierra ese pillo
que respira aire del cielo espíritu
para sentar pie en el valle de lagrimas
se enreda aún en el bolsillo como una cuerda de niño
que quiere echar a andar su propio mundo
siga señora actriz cicatriz co-mediándonos el espejo
ese telón im-puesto.
ahora viven fren-é-ticos
con la maravilla de la muerte y resurrección de cada día,
y el olvido que seremos, la cuerda que se ató la razón al cuello,
se pudrió bajo la tierra de sus silencios
un grano de arena por cada incertidumbre
como piedras para aturdir con-se-cuentos
solo que el polvo rehecho en finas esporas y espinas
que el aire trastorna en las bodas de cabrono y oxi-geno
le toca fanfarria a la indiferencia de los huesos
y si el orgasmo todavía le rinde culto al "te quiero"
tanto que la soledad aún necesita un anillo por cuenco
para decir mano a mano los síes
es porque la escotilla que cierra ese pillo
que respira aire del cielo espíritu
para sentar pie en el valle de lagrimas
se enreda aún en el bolsillo como una cuerda de niño
que quiere echar a andar su propio mundo
siga señora actriz cicatriz co-mediándonos el espejo
ese telón im-puesto.
LA NADA PIENSA
Cuando la nada era se puso a pensar: "quiero ser" entonces se dio cuenta de que, sin querer, había inventado el adentro y el afuera, ambos vacíos, de modo que se puso a llenarlos: El adentro cogiendo retazos minúsculos que se le habían zafado al afuera; así se formó el primer corazón: tira y afloje, adentro y afuera. El afuera lo llenó con caminos para llegar adentro; así se creó el primer cerebro: chispas del tira y afloje esparcidas por los caminos aquellos. Para evitarse explicaciones y reclamos, la nada los puso, corazón y cerebro, en estancias separadas, desde entonces la guerra es su diálogo, y la nada sigue tan tranquila recogiendo los frutos de la muerte.
WALSERIANA
El sueño ( a propósito de historias de amor): El escritor que es un alma tan grande que no es capaz de hacerse con su máscara de hombre profundo, de artista moldeado por esos seres inhumanos que son las musas. Robert Walser escribe y vive casi que sin pretensiones, como fuesen las de su corazón sensible. Escribe "El sueño", un relato que tiene la maestría de conmover desde el alma de niño, que de todas maneras no es el alma de un infante. Todo desapego "era yo como un sueño en medio de un sueño, como un pensamiento dentro de otro", escribe, así se apodera del alma del lector, "ni tenía amigos ni los deseaba, ni disfrutaba de respeto ni lo quería, no tenia nada ni jamas lo había pretendido" pero luego de confesar que "llevaba una graciosa gorra de idiota" plasma su estampa de hombre vivido, experto, golpeado por las vicisitudes: "cuando son cariñosas todas las mujeres son altas, y el hombre que es amado siempre es bajo. El amor me hace crecer" , entonces uno, conociendo la historia de Walser , de su muerte bella abandonado del espíritu sobre la nieve, piensa que la belleza es siempre una apariencia , una superposición de otra cosa , un solapamiento, ¿quién puede decir qué es lo que hay detrás de la muerte para nombrarla una muerte bella? De modo que con la pregunta final "el poder de la mujer: ¿dónde, cuando y cómo se da? ¿en los ojos de los hombres? ¿cuando soñamos? ¿con pensamientos? Ahí se quita y se pone alternativamente la máscara y, aunque siempre deje en el lector ese estremecimiento que deja el genio, uno siente esa desazón de él: la inutilidad o la falsedad del arte y sus estafas.
viernes, 17 de febrero de 2017
A MOTO DE ESTILO
A
MOTO DE ESTILO
Es-lo-tí, estilo
un
espejo reflejado a tres bandas
ella,
un instante y nuestras ansias
que
henchidas el pecho desequilibrado
los
puso en relación de semejanza
puesta
ella,
en
una página plateada
que
pretende describir algún moto
puesto
él,
en
cebada fermentada
y se-daba-el
caso, coqueta la mirada
puesta
a morder esperanza improvisada
qué,
cachetes, sonrisa, choque pícaro de in-ojos…
Y
cojeando el romance sobre los asun-ton-tos
se
fue la carta de una tal Yorladi
que
se chupó menos los versos, los oídos no son sordos
tienda
y cliente, el gusto es mío, muchas gracias
que
la poseía-poesía y apellido, de nada
en
una inspección de bicicleta descoyuntada…
Cupido
malparido
vendes
todo y no despachas nada.
miércoles, 15 de febrero de 2017
DÍA DE SAN VALENTÍN
SAN VALENTIN
Este
poema ha sido hecho para ser interpretado por las masas torpes
que
para las masas arrechas y prestas ya se ha hecho lo propio.
¡Ah, día de san Valen-cinco, qué pe-culiar te
has venido!
Jóvenes parejas se dejan besar del sol casi
lujurioso
que a la luz de la luna nueva le darán lo
suyo
San Valen-cinco, y eso
nariz de reno y estampa de indios
y la agencia central de importaciones
gestionando pálpitos con lema gringo
y los poetas se van a gre-miar, con sus gremios-musos
como los perros su territorio estatuido
yo, derecho me he ido y sin litigio por el
camino solitario
y me he dicho:
Estoy absolutamente persuadido
de que mi peculio alberga la más mínima
cuantía
de la locura que provoca su ser más redondo y
profundo
y más rotundo, luna bella guardaespaldas de sol
mudo
no son nubes las ojeras, son las orejas de
Dios
cuando del sueño el mundo despierta a su
delirio
y hace bulla de grillos que pretenden ser
luciérnagas
cuando es tu luz la que es autónoma como mi
fe
de que este canto va a llegar a las estrellas
que san Valen-cinco tasa en su más secreto
libro
donde anota…
II
Dos almas se encontraron en un mierdero de
almas
éste no era uno de tránsito sino de valencias
e isótopos
es decir, un mierdero químico
pues si de tantas cosas digeridas en un
molino absurdo
está hecho el mundo
era natural que se hicieran distinciones, qué
con qué,
cuando por quién y a la sombra de cuál aliño
de modo que había baños de baños
pero mierda al fin ¿con qué perfumo?
tal de almas era el mierdero
en un aleteo de sin plumas
en un destellar sin luces
y era Borges el convidado de piedra
a pre-textar de Macedonio Fernández
un ilustre desconocido
el amor es
el saludo de dos almas que se cruzan
y cuáles manos se pueden dar, añadimos
como no sean las del resuello y el jadeo
ese aleteo que encuentra cueva y no devuelve
el eco.
III
Todos esos, que son legión
arrastrando sus agujeros de personalidad
sobre esos techos endebles
al menos alguien puede decirles
¡una cruz como muleta, qué ridículo!
y ese espejo al que tratas de adivinarle el
santo y seña
para que te salga bien la selfie, ¡qué martirio!
al pañete de personalidad, vamos, dinos
que somos de esos a los que nadie quiere
decir:
La vida es lo que sucede mientras deliras en
compañía
entonces pones en subasta de humildad el gran
asunto
y armamos ferias de adivinanzas
de materiales tapagoteras
como éstas tan originales hechas de moral
plástica
mezclada con mierda de mitos
ablandada con saliva de refrescar rostros
los ilusos y los tranquilos.
Nosotros los podridos
no necesitamos anticorrosivo.
sábado, 11 de febrero de 2017
DE DONDE BROTAN LAS FUENTES DEL AFECTO
(A propósito de uno de los libros escritos por una de las musas de Philip Larkin, Maeve Brennan)
Entonces uno se quedaba maravillado de pensar ¿de dónde brotan "Las fuentes del afecto"? de, cómo acaso la diferencia estaba en las formas de hablar para referirse a los otros. Esta madre le decía a su hijo, su cómplice "ya ves como me trata"; -el marido- pero a continuación añadía "Hubert no es capaz de ser mejor"; y ciertamente por motivos que no eran desdeñables para mostrar una forma sutil de desprecio como es ignorar al otro después de que pasan los años febriles y viene el hastío. De modo que uno concluía, por acá lo mejor que podría decirse: "Tenemos que tener paciencia con ese imbécil".
Pero esa fuentes del afecto eran también un hermoso río dublinés de los mismos años en que otro dublinés célebre se debatía con sus Earwicker y Ulyses; por eso llegaba uno a pensar que así ha sido y será (¿?) siempre: Los espíritus bellos aferrados a las cuerdas del títere moral que mueve cupido, por un lado, y por el otro, espíritus sublimes de artistas que hunden lo mejor que pueden sus narices en el barro rebelde y todo aquello sumido en la semi-penumbra tratando de atrapar alguna gema prodigiosa.
Así que se le ocurría a uno un contraste: Aquel dedo delicadamente parado que en la caja tonta y vertiginosa, cuando los ríos hermosos aún existían pero escondidos de todas las inmundicias modernas que negaban el afecto, que anunciaba que las vías diplomáticas a las cuales se tenían que ceñir los funcionarios del estado no estaban abiertas para conflictos personales. Mientras, aquel otro dedo tiesa y malogradamente parado -por la corrupción de las fuentes del afecto- se quejaba de que sus iguales no salieran a rodearle por decir: "Esto no es para 'venecos'" pero tal vez el contraste no era afortunado.
Entonces uno se quedaba maravillado de pensar ¿de dónde brotan "Las fuentes del afecto"? de, cómo acaso la diferencia estaba en las formas de hablar para referirse a los otros. Esta madre le decía a su hijo, su cómplice "ya ves como me trata"
Pero esa fuentes del afecto eran también un hermoso río dublinés de los mismos años en que otro dublinés célebre se debatía con sus Earwicker y Ulyses; por eso llegaba uno a pensar que así ha sido y será (¿?) siempre: Los espíritus bellos aferrados a las cuerdas del títere moral que mueve cupido, por un lado, y por el otro, espíritus sublimes de artistas que hunden lo mejor que pueden sus narices en el barro rebelde y todo aquello sumido en la semi-penumbra tratando de atrapar alguna gema prodigiosa.
Así que se le ocurría a uno un contraste: Aquel dedo delicadamente parado que en la caja tonta y vertiginosa, cuando los ríos hermosos aún existían pero escondidos de todas las inmundicias modernas que negaban el afecto, que anunciaba que las vías diplomáticas a las cuales se tenían que ceñir los funcionarios del estado no estaban abiertas para conflictos personales. Mientras, aquel otro dedo tiesa y malogradamente parado -por la corrupción de las fuentes del afecto- se quejaba de que sus iguales no salieran a rodearle por decir: "Esto no es para 'venecos'" pero tal vez el contraste no era afortunado.
ENEMIGO
Resistirlo, ponerle sitio desde dentro
dejar que se acerque sigiloso
mientras te haces el muerto
dejarlo regodearse husmeando los linderos
enviarle embajadas de bomba atómica
camufladas en desfallecimientos
dejarlo entrar los dedos y correr el pestillo
rogándonos mutuamente una tregua
orgasmo, ese enemigo de tu ser más imponente.
* * *
TREN DE CERCANÍAS
Miro el tren de cercanías desde mi rancho
no es que vaya más rápido
más bien, es que es demasiado amañado
en la maña de la araña que no teje
lo que el corazón en su imposible trasiego
cada instante, cada camino
y el tren se cree que lo tiene trazado.
En cambio, el tren de lejanías
esa estrella ya no existe pero sigue irradiando
cargó combustible en una estación ignota
tenía cupón por su carga pura
un misterio llamado amor, una extraña raíz
como el miedo estaba apresado por el cogote
pero seguía adelante
todavía degustando el beso del canto rodado
en la superficie del agua.
Tren de cercanías, no pongas cebo a mi suspiro
mátalo, por fin, abriendo el postigo
que el guardagujas está dormido
y el tren de lejanías desbocado.
miércoles, 8 de febrero de 2017
RÍO FINAL
RÍO
FINAL
Un
río con voluntad propia era la vida
tener
mente era dar causa a semejante río
unos
son los que temen y otros meten
en
cada ánfora su cierto vino, mente
y
lo ponen a embriagar paisajes
los
parajes con los que la mente no ha podido.
¡Tú,
te me quedas ahí!
dijo
el anciano deán de sí mismo
al
pagano corazón desgarrado que oía al río
su
bronca tormenta se quería despeñar
No
te me vas a ir a lloriquear heridas,
no
vas a enredar tus girones en la orilla de las sombras
ponlas
allí, contra la luz
donde
los cuernos del buey noble le harán de trillo
¿Qué
es tarde?
el
surco que no germina pone la mesa
a
otros gritos que luchan por no ahogarse.
De
las rebeldías del río
en
las hilachas de un muslo dolorido
obediente
el descosido corazón ha ido a sentarse
y
el saco aquel fue echado a rodar
no
hay Jacob ni hay ángel
por
el ciego precipicio
¿resistirá
hasta el último mi-tu-no, minuto;
desdeñará
la fiera mano
que
blande antes el agudo filo
el
valle final adónde escrito,
ese,
ese en-agudo-sé, segundo?
Temen
algunos la mente, ese cuchillo.
sábado, 4 de febrero de 2017
ESCATOLÓGICAS
PEQUEÑAS
ESCATOLOGÍAS CON-VERSADAS
Quizás
el valle de lágrimas
también
esté en el firmamento,
ese
telón de fondo de la película
donde
todos estamos pendiendo
de
la-grima con puño de acero.
Sé
tú primero
en
caer de semejante altura
¿cómo
es?, me preguntas
y
yo sólo sé responderte con el ve-eso
una
flor no nacida buscando raíces,
la
poesía.
***
Me
huelo a perro
a
mí mismo en mi ámbito
menos
mal que no huele a mierda
mi
aire
aunque
hayan sido necesarias
cinco
cervezas y un descenso
a
los infiernos
de
los que sabe una luna perra
noble
como todo descenso
no
animal, pero espejo.
***
La
comunicación
entre
tu cerebro y tu corazón
¿es
la misma
que
la comunicación entre tu cálculo
y
tu cosita?
pregunto,
sólo
porque no creo
que
lo sepas
con
toda tu sabiduría
de
niña inocente
que
se mantiene
en
todos los maduros títulos
de
tu filosofía,
vivencial
que
el cál-culo
por
lo que c-al-culo
no
le sabe
lo
que la pasión
le
sabe al gusto
y
lo digo
porque
sabes
por
lejana vía
lo
que sabe el molusco
que
la sal refina
en
el aire del alma
lo
que el agua limpiar sólo
la
valva y tu vulva
abriéndose
entre aire
y
reflujo lo asegura
en
él me afirmo.
***
A-ti-le-hago-la-carta,
cartílago
-aunque
no correcta retórica-
del
tiempo en que andaba desnuda
la
madera fina
y
ahora que de pelota, pé-talo
te
has vestido árbol
para
ir con la suvidad
de
la mantequilla
Sí,
da-d-velo, velocidad
aunque
mal hablado
poeta
de la verdad
más
espíritu exquisito
es-a-ti-a-quién-cito
a
mi secreta morada
donde
un hada de amor
se
demora
pues
es que loor de dolor
canta
en la corte, esa corteza
que
es sensible
al
viento como cuchillo
te
habla, piel y más
no
te digo
porque
debes ascender
otro
escalón del camino.
***
No
se bañaba el mismo personaje
pero
corrían de nuevo las aguas
por
el mismo río,
la
espada de Kung
había
adquirido un nuevo filo
todavía
tan fino
que
las hojas de bambú
cortadas
a su contacto
volvían
a ser ellas mismas
y
el arroyo seguía cantando
su
misterio mudable siempre él mismo
no
obstante, tal que el filo
había
sido renovado en la piedra
de
la nueva dicha
hecha
con fino polvo de corrupción
había
hojas que se tropezaban con el filo
y
formaban remolino, no pasaban
Kung
las tomaba aparte, como semilla
para
reescribir los principios
en
los palimpsestos del olvido.
MI PAZ
MI PAZ
Harto hasta las caimas de la paz
entera la caca de las cloacas propagandas me
he tragado
allí donde cultas y elegantes pajaritas
pescan
oro líquido en sus trasmallos bienpensantes;
champañas burbujeantes se elevan por las
redes
y en copas inanes la esperanza se escancia
estrujando el aire enrarecido en el galope de
la sangre;
el miedo aún no ha domeñado sus caballos
y el pienso humilde aún no aprende a
fertilizarse
en respuestas del eco que emerge de ese túnel
vacuo
televisando los bollos sociológicos surgidos
en la digestión de un banquete inopinado,
empero opíparo:
Oportunidad calada en sirope de si-pero,
emprendimiento fermentado en agua de estirpe,
letra menuda con vanidades en almíbar,
ignorancia trufada con chispitas de bohemia,
desdicha suavizada con vinagre de crimen
organizado;
postres a elegir: Fraternidad flambeada en
ron con leche de secta,
vicio afrutado con derecho constitucional,
sangría contractual con gotas amargas
tributarias
paciencia de pobre a la berenjenal…
Yo tenía mi paz de Primera comunión
y la llevaba a pasear con su misal gentil;
yo abría mi ventana de paz generoso-solidaria
cada día
y entraba su sol de sonrisal ingenuo
y calentaba cartas que enviaba sin membrete
de gremio
a los altos escaños para el pie estrato bajo
partituras de proyectos para el uso de su
música ilusa
a tocarse con fruición en el desconcierto
general:
sonado
su sonsonete ya en todos los Testamentos.
Pero me volvieron bandida mi paz y
marrullera,
mi paz se estudió, curriculum al uso, gusano-parásito
y se graduó sin honores al secreto aplauso;
y empezó a dar declaraciones mi paz
para psiquiatras preñados por el desprestigio
y escondió el rubor mi paz
en los cuencos de la moda
y ella al modo de mofeta se meó en la fe…
Así que ya no es comible la carne de mi paz
aunque vejez y muerte estén diciendo lo
contrario.
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