martes, 28 de febrero de 2017

SUEÑO

Dormía plácidamente,
El carro R.E.M. iba full rendimiento
Limpiabrisas de lluvia de consciencia
Abatían sobre el panorámico todos los principios,
mis ancestros , mis ángeles
sosteniendo mis demonios
por el cogote
todos vertiginosos pasaban
y me saludaban
El timón sólo era un adorno
Adentro, Dios, o ese bastón
No te parece maravilloso
que sea tu copiloto?
De pronto, sus manos generosas
y dulces
andan envaradas
sentada en sus piernas una mala pécora
que habla con voz sensual
No soy interesante?
¡Mírame! que no vas a estrellarte
A los ojos, mírame
De hito en hito, ¡qué veo!
Di, si no, soy despampanante
¿Quienes somos, para donde vamos?
CNN al lado derecho
al siniestro Science, o National Geographic
Cambian de morales colores
Caracol: "en China, muerte a un mafioso"
RCN, Bula corrompida; un senador y sus contactos
La mirada se humilla,
ay, qué poco tiento
pezones Play Boy, todo el deseo
Y uno se quiere morir
cuando ya no hay remedio
Mira al hueco, y sale una pobre mujer del triángulo pub-d-endo
A mí ¡qué me hablas!
Tengo mi día a día, mi marido, mis hijos, mi empleo, mi lucha y mis vecinos, mi paga…
y cada beso de mis amores mentidos, variados, clandestinos,
y engañados.
Entremés de silencios,
no compro aceitunas deshuesadas
Tú, amigo, sálvate, aún estás a tiempo.






sábado, 25 de febrero de 2017

PREGUNTAR

Prego-untar
Llenar ese par de cuencos de excrescencias
Barnizar con babas de la inquietud aguas turbulentas
O quizás fluidas trampas de transparencias
Para cienos que vienen de lejos
Averiguando por una dirección añeja
Es probable que la embriaguez de ese lago
Pueda ofrecer un trago de certeza
O acaso una cerveza simple
Tan simple como una to-onta-legetai-polema.

TUIT

Ensartaba sensaciones en un hilo
Formando un collar que sólo se ponía cuando estaba en los adentros
De sí mismo o de un espíritu de piernas abierto
Era el único modo de volver re-locos a los re-cuerdos

POETICA DEL RECUERDO

Ya no son re-cuerdos los posmodernos,
ahora viven fren-é-ticos
con la maravilla de la muerte y resurrección de cada día,
y el olvido que seremos, la cuerda que se ató la razón al cuello,
se pudrió bajo la tierra de sus silencios
un grano de arena por cada incertidumbre
como piedras para aturdir con-se-cuentos
solo que el polvo rehecho en finas esporas y espinas
que el aire trastorna  en las bodas de cabrono y oxi-geno
le toca fanfarria a la indiferencia de los huesos
y si el orgasmo todavía le rinde culto al "te quiero"
tanto que la soledad aún necesita un anillo por cuenco
para decir mano a mano los síes
es porque la escotilla que cierra ese pillo
que respira aire del cielo espíritu
para sentar pie en el valle de lagrimas
se enreda aún en el bolsillo como una cuerda de niño
que quiere echar a andar su propio mundo
siga señora actriz cicatriz co-mediándonos el espejo
ese telón im-puesto.

LA NADA PIENSA

Cuando la nada era se puso a pensar: "quiero ser" entonces se dio cuenta de que, sin querer, había inventado el adentro y el afuera, ambos vacíos, de modo que se puso a llenarlos: El adentro cogiendo retazos minúsculos que se le habían zafado al afuera; así se formó el primer corazón: tira y afloje, adentro y afuera. El afuera lo llenó con caminos para llegar adentro; así se creó el primer cerebro: chispas del tira y afloje esparcidas por los caminos aquellos. Para evitarse explicaciones y reclamos, la nada los puso, corazón y cerebro, en estancias separadas, desde entonces la guerra es su diálogo, y la nada sigue tan tranquila recogiendo los frutos de la muerte.

WALSERIANA

El sueño ( a propósito de historias de amor): El escritor que es un alma tan grande que no es capaz de hacerse con su máscara  de hombre profundo, de artista moldeado por esos seres inhumanos que son las musas. Robert Walser escribe y vive casi que sin pretensiones, como fuesen las de su corazón sensible. Escribe "El sueño", un relato que tiene la maestría de conmover desde el alma de niño, que de todas maneras no es el alma de un infante. Todo desapego "era yo como un sueño en medio de un sueño, como un pensamiento dentro de otro", escribe, así se apodera del alma del lector, "ni tenía amigos ni los deseaba, ni disfrutaba de respeto ni lo quería, no tenia nada ni jamas lo había pretendido" pero luego de confesar que "llevaba una graciosa gorra de idiota"  plasma su estampa de hombre vivido, experto, golpeado por las vicisitudes:  "cuando son cariñosas todas las mujeres son altas, y el hombre que es amado siempre es bajo. El amor me hace crecer" , entonces uno, conociendo la historia de Walser , de su muerte bella abandonado del espíritu sobre la nieve, piensa que la belleza es siempre una apariencia , una superposición de otra cosa , un solapamiento, ¿quién puede decir qué es lo que hay detrás de la muerte para nombrarla una muerte bella? De modo que con la pregunta final "el poder de la mujer: ¿dónde, cuando y cómo se da? ¿en los ojos de los hombres? ¿cuando soñamos? ¿con pensamientos? Ahí se quita y se pone alternativamente la máscara y, aunque siempre deje en el lector ese estremecimiento que deja el genio, uno siente esa desazón de él: la inutilidad o la falsedad del arte y sus estafas.

viernes, 17 de febrero de 2017

A MOTO DE ESTILO

A MOTO DE ESTILO

Es-lo-tí, estilo
un espejo reflejado a tres bandas
ella, un instante y nuestras ansias
que henchidas el pecho desequilibrado
los puso en relación de semejanza
puesta ella,
en una página plateada
que pretende describir algún moto
puesto él,
en cebada fermentada
 y se-daba-el caso, coqueta la mirada
puesta a morder esperanza improvisada
qué, cachetes, sonrisa, choque pícaro de in-ojos
Y cojeando el romance sobre los asun-ton-tos
se fue la carta de una tal Yorladi
que se chupó menos los versos, los oídos no son sordos
tienda y cliente, el gusto es mío, muchas gracias
que la poseía-poesía y apellido, de nada
en una inspección de bicicleta descoyuntada…
Cupido malparido

vendes todo y no despachas nada. 

miércoles, 15 de febrero de 2017

DÍA DE SAN VALENTÍN


SAN VALENTIN
Este poema ha sido hecho para ser interpretado por las masas torpes
que para las masas arrechas y prestas ya se ha hecho lo propio.

¡Ah, día de san Valen-cinco, qué pe-culiar te has venido!
Jóvenes parejas se dejan besar del sol casi lujurioso
que a la luz de la luna nueva le darán lo suyo
San Valen-cinco, y eso
nariz de reno y estampa de indios
y la agencia central de importaciones
gestionando pálpitos con lema gringo
y los poetas se van a gre-miar, con sus gremios-musos
como los perros su territorio estatuido
yo, derecho me he ido y sin litigio por el camino solitario
y me he dicho:
Estoy absolutamente persuadido
de que mi peculio alberga la más mínima cuantía
de la locura que provoca su ser más redondo y profundo
y más rotundo, luna bella guardaespaldas de sol mudo
no son nubes las ojeras, son las orejas de Dios
cuando del sueño el mundo despierta a su delirio
y hace bulla de grillos que pretenden ser luciérnagas
cuando es tu luz la que es autónoma como mi fe
de que este canto va a llegar a las estrellas
que san Valen-cinco tasa en su más secreto libro
donde anota…

II
Dos almas se encontraron en un mierdero de almas
éste no era uno de tránsito sino de valencias e isótopos
es decir, un mierdero químico
pues si de tantas cosas digeridas en un molino absurdo
                                                               está hecho el mundo
era natural que se hicieran distinciones, qué con qué,
cuando por quién y a la sombra de cuál aliño
de modo que había baños de baños
pero mierda al fin ¿con qué perfumo?
tal de almas era el mierdero
en un aleteo de sin plumas
en un destellar sin luces
y era Borges el convidado de piedra
a pre-textar de Macedonio Fernández
un ilustre desconocido
el amor es el saludo de dos almas que se cruzan
y cuáles manos se pueden dar, añadimos
como no sean las del resuello y el jadeo
ese aleteo que encuentra cueva y no devuelve el eco.

III
Todos esos, que son legión
arrastrando sus agujeros de personalidad
sobre esos techos endebles
al menos alguien puede decirles
¡una cruz como muleta, qué ridículo!
y ese espejo al que tratas de adivinarle el santo y seña
para que te salga bien la selfie, ¡qué martirio!
al pañete de personalidad, vamos, dinos
que somos de esos a los que nadie quiere decir:
La vida es lo que sucede mientras deliras en compañía
entonces pones en subasta de humildad el gran asunto
y armamos ferias de adivinanzas
de materiales tapagoteras
como éstas tan originales hechas de moral plástica
mezclada con mierda de mitos
ablandada con saliva de refrescar rostros
los ilusos y los tranquilos.
Nosotros los podridos
no necesitamos anticorrosivo.





sábado, 11 de febrero de 2017

DE DONDE BROTAN LAS FUENTES DEL AFECTO

(A propósito de uno de los libros escritos por una de las musas de Philip Larkin, Maeve Brennan)

Entonces uno se quedaba maravillado de pensar ¿de dónde brotan "Las fuentes del afecto"? de, cómo acaso la diferencia estaba en las formas de hablar para referirse a los otros. Esta madre le decía a su hijo, su cómplice "ya ves como me trata"; -el marido- pero a continuación añadía "Hubert no es capaz de ser mejor"; y ciertamente por motivos que no eran desdeñables para mostrar una forma sutil de desprecio como es ignorar al otro después de que pasan los años febriles y viene el hastío. De modo que uno concluía, por acá lo mejor que podría decirse: "Tenemos que tener paciencia con ese imbécil".


Pero esa fuentes del afecto eran también un hermoso río dublinés de los mismos años en que otro dublinés célebre se debatía con sus Earwicker y Ulyses; por eso llegaba uno a pensar que así ha sido y será (¿?) siempre: Los espíritus bellos aferrados a las cuerdas del títere moral que mueve cupido, por un lado, y por el otro, espíritus sublimes de artistas que hunden lo mejor que pueden sus narices en el barro rebelde y todo aquello sumido en la semi-penumbra tratando de atrapar alguna gema prodigiosa.

Así que se le ocurría a uno un contraste: Aquel dedo delicadamente parado que en la caja tonta y vertiginosa, cuando los ríos hermosos aún existían pero escondidos de todas las inmundicias modernas que negaban el afecto, que anunciaba que las vías diplomáticas a las cuales se tenían que ceñir los funcionarios del estado no estaban abiertas para conflictos personales. Mientras, aquel otro dedo tiesa y malogradamente parado -por la corrupción de las fuentes del afecto- se quejaba de que sus iguales no salieran a rodearle por decir: "Esto no es para 'venecos'" pero tal vez el contraste no era afortunado.

ENEMIGO


Resistirlo, ponerle sitio desde dentro

dejar que se acerque sigiloso

mientras te haces el muerto

dejarlo regodearse husmeando los linderos

enviarle embajadas de bomba atómica

camufladas en desfallecimientos

dejarlo entrar los dedos y correr el pestillo

rogándonos mutuamente una tregua

orgasmo, ese enemigo de tu ser más imponente.

* * *

TREN DE CERCANÍAS

Miro el tren de cercanías desde mi rancho

no es que vaya más rápido

más bien, es que es demasiado amañado

en la maña de la araña que no teje

lo que el corazón en su imposible trasiego

cada instante, cada camino

y el tren se cree que lo tiene trazado.

En cambio, el tren de lejanías

esa estrella ya no existe pero sigue irradiando

cargó combustible en una estación ignota

tenía cupón por su carga pura

un misterio llamado amor, una extraña raíz

como el miedo estaba apresado por el cogote

pero seguía adelante

todavía degustando el beso del canto rodado

en la superficie del agua.

Tren de cercanías, no pongas cebo a mi suspiro

mátalo, por fin, abriendo el postigo

que el guardagujas está dormido

y el tren de lejanías desbocado.

miércoles, 8 de febrero de 2017

RÍO FINAL

RÍO FINAL

Un río con voluntad propia era la vida
tener mente era dar causa a semejante río
unos son los que temen y otros meten
en cada ánfora su cierto vino, mente
y lo ponen a embriagar paisajes
los parajes con los que la mente no ha podido.
¡Tú, te me quedas ahí!
dijo el anciano deán de sí mismo
al pagano corazón desgarrado que oía al río
su bronca tormenta se quería despeñar
No te me vas a ir a lloriquear heridas,
no vas a enredar tus girones en la orilla de las sombras
ponlas allí, contra la luz
donde los cuernos del buey noble le harán de trillo
¿Qué es tarde?
el surco que no germina pone la mesa
a otros gritos que luchan por no ahogarse.

De las rebeldías del río
en las hilachas de un muslo dolorido
obediente el descosido corazón ha ido a sentarse
y el saco aquel fue echado a rodar
no hay Jacob ni hay ángel
por el ciego precipicio
¿resistirá hasta el último mi-tu-no, minuto;
desdeñará la fiera mano
que blande antes el agudo filo
el valle final adónde escrito,
ese, ese en-agudo-sé, segundo?

Temen algunos la mente, ese cuchillo.

sábado, 4 de febrero de 2017

ESCATOLÓGICAS

PEQUEÑAS ESCATOLOGÍAS CON-VERSADAS

Quizás el valle de lágrimas
también esté en el firmamento,
ese telón de fondo de la película
donde todos estamos pendiendo
de la-grima con puño de acero.

Sé tú primero
en caer de semejante altura
¿cómo es?, me preguntas
y yo sólo sé responderte con el ve-eso
una flor no nacida buscando raíces,
la poesía.

***
Me huelo a perro
a mí mismo en mi ámbito
menos mal que no huele a mierda
mi aire
aunque hayan sido necesarias
cinco cervezas y un descenso
a los infiernos
de los que sabe una luna perra
noble como todo descenso
no animal, pero espejo.
***
La comunicación
entre tu cerebro y tu corazón
¿es la misma
que la comunicación entre tu cálculo
y tu cosita?
pregunto,
sólo porque no creo
que lo sepas
con toda tu sabiduría
de niña inocente
que se mantiene
en todos los maduros títulos
de tu filosofía,
vivencial
que el cál-culo
por lo que c-al-culo
no le sabe
lo que la pasión
le sabe al gusto
y lo digo
porque sabes
por lejana vía
lo que sabe el molusco
que la sal refina
en el aire del alma
lo que el agua limpiar sólo
la valva y tu vulva
abriéndose entre aire
y reflujo lo asegura
en él me afirmo.

***
A-ti-le-hago-la-carta,
cartílago
-aunque no correcta retórica-
del tiempo en que andaba desnuda
la madera fina
y ahora que de pelota, pé-talo
te has vestido árbol
para ir con la suvidad
de la mantequilla
Sí, da-d-velo, velocidad
aunque mal hablado
poeta de la verdad
más espíritu exquisito
es-a-ti-a-quién-cito
a mi secreta morada
donde un hada de amor
se demora
pues es que loor de dolor
canta en la corte, esa corteza
que es sensible
al viento como cuchillo
te habla, piel y más
no te digo
porque debes ascender
otro escalón del camino.
***
No se bañaba el mismo personaje
pero corrían de nuevo las aguas
por el mismo río,
la espada de Kung
había adquirido un nuevo filo
todavía tan fino
que las hojas de bambú
cortadas a su contacto
volvían a ser ellas mismas
y el arroyo seguía cantando
su misterio mudable siempre él mismo
no obstante, tal que el filo
había sido renovado en la piedra
de la nueva dicha
hecha con fino polvo de corrupción
había hojas que se tropezaban con el filo
y formaban remolino, no pasaban
Kung las tomaba aparte, como semilla
para reescribir los principios

en los palimpsestos del olvido.

MI PAZ

MI PAZ
Harto hasta las caimas de la paz
entera la caca de las cloacas propagandas me he tragado
allí donde cultas y elegantes pajaritas pescan
oro líquido en sus trasmallos bienpensantes;
champañas burbujeantes se elevan por las redes
y en copas inanes la esperanza se escancia
estrujando el aire enrarecido en el galope de la sangre;
el miedo aún no ha domeñado sus caballos
y el pienso humilde aún no aprende a fertilizarse
en respuestas del eco que emerge de ese túnel vacuo
televisando los bollos sociológicos surgidos
en la digestión de un banquete inopinado, empero opíparo:
Oportunidad calada en sirope de si-pero,
emprendimiento fermentado en agua de estirpe,
letra menuda con vanidades en almíbar,
ignorancia trufada con chispitas de bohemia,
desdicha suavizada con vinagre de crimen organizado;
postres a elegir: Fraternidad flambeada en ron con leche de secta,
vicio afrutado con derecho constitucional,
sangría contractual con gotas amargas tributarias
paciencia de pobre a la berenjenal…
Yo tenía mi paz de Primera comunión
y la llevaba a pasear con su misal gentil;
yo abría mi ventana de paz generoso-solidaria cada día
y entraba su sol de sonrisal ingenuo
y calentaba cartas que enviaba sin membrete de gremio
a los altos escaños para el pie estrato bajo
partituras de proyectos para el uso de su música ilusa
a tocarse con fruición en el desconcierto general:
 sonado su sonsonete ya en todos los Testamentos.
Pero me volvieron bandida mi paz y marrullera,
mi paz se estudió, curriculum al uso, gusano-parásito
y se graduó sin honores al secreto aplauso;
y empezó a dar declaraciones mi paz
para psiquiatras preñados por el desprestigio
y escondió el rubor mi paz
en los cuencos de la moda
y ella al modo de mofeta se meó en la fe…
Así que ya no es comible la carne de mi paz
aunque vejez y muerte estén diciendo lo contrario.