SUTILEZAS DEL MILAGRO

Ayer fue un verso
en la calle varias veces visto:
"¡¿Quién quiere vender conmigo la paz de un bebé durmiendo"?!
y una palabra bella se deslizó bajo la manta: Sonso
porque era como un arrullo en la frontera del delirio y el sosiego
muy en punto de hora perfecta esta mañana
sin llamar a la rosa
el botón estAlla su pirotecnia en los labios de sus pétalos
para asistir al milagro sutil de un mínimo beso.

CHAT CON LAS ESTRELLAS

CHARLA DE CHAT CON LAS ESTRELLAS

¿Quién eres, @aarlospérez?
soy un hombre que siente nenainconveniente

Ah, y de qué vives allá donde escribes?
porque aquí, es mejor filtrar la sal y la arena
abriendo las piernas que buscando un trabajo digno

Bueno, no sé si sepas que Él dijo:
Yo, que soy el que soy, te proveeré alimento
y en consecuencia,
habría cómo pagar caro un café-tinto
pero uno quisiera sacar las perlas a pulmón limpio
y pagarlas de sus ternuras con el mandil a punto
para darles el pescado y enseñarles a sazonarlo
ya que los hijos se negaron a rechazar el pulpo

Humm, y, entonces, hablando de Mtv-ezas ¿cuál es el punto?

el punto es que quiero amar una nena que me ame
sin soledad y todo, para yo entregarle el mundo
y decirle que ya tiene nombre y tiempo
y morirme de dicha y acaso de viejo
pero sano y rezarcido de tanto desprecio y de tanto infundio.

FUEGO ENCENDIDO EN PAPEL PUSHKIN

FUEGO ENCENDIDO EN PAPEL PUSHKIN

Tomé un palito de soledad de entre mis abrojos
-porque entre más se abren, más se ven las ruinas de los ojos-
y me lo llevé de cayado
tanteando con amagos de ciego, tres aderezos:
Una manija hecha con luz de rendija
Un zurriago de rejo para azuzar a los perros de lo incierto
Una astilla-huella de madera antigua
para sondear el sendero de estrellas perdidas:
Una sola la llama universal
semántica incluida de páginas amarillas
e innúmeras las lenguas que se lamen
en orgía de juventud mutua, nada importa
ladra aquí y allá el acaso
pero no titila como estrella prometida
y entonces:
Caleidoscopio cruel de futuro visto con todos los ojos
dos vestigios de rescoldos
el ascua del amanecer, del día nuevo y sobre ella
la pavesa y su escritura para que la desolación lea
al costado el chamizo fino de la medianoche
y de la hora más obscura
que aún da fuego orlado con puntadas de la nieve
y el aroma rancio de la muerte
¿Qué brisa sutil pondrá de nuevo el fuego en su carril?
entonces busqué por la página firmamento
no estaba actualizada la edición de nuestros nombres.


PD.:
Que Pushkin nos venda sólo su envoltura de papel poeta
que no nos venda su revolución ni sus salones rusos
que no nos contagie sus cazanovielones
ni quiera vender su sino de honor
que en otro libro se ha escrito una mejor sentencia:
Es otro el huracán que saca las cenizas de estiércol que somos
hay que tener alma para llegar a ser polvo de estrellas.

ATOLONDRADO KITSCH

A-ma-me
es el estribillo de una balada de Bárbara y Dick de la cual me gusta amanecer en tí cabe en cualquier aquí
¡Ah, mamé!
,es la nostalgia evocadora de un tiempo mejor cuando cantar con éxito era posible sin hacer gestión
 Uh-ma-mmí
es un llamado de cuando el corazón creía en el blues
 Te llamo ma-mí, a-ma-me, uh mammi blue
es la primera búsqueda de un tono de canción en clave de across-teen...
 Ay, mami, tengo la camisa sucia,
 mi corazón está en uso
 tengo la sesera tonta
y es por culpa de tu embrujo
 tal pa-re-ce que ya me empendejé
y ahora ya si que me pasé
 toda la semana oliendo a... Anne-Marie

ENVIDIA POR SHANGGUAN JINGTONG EL PRINCIPE DE LA NIEVE

Shangguan Jingtong es un niño de escasos ocho años que en la novela de Mo Yan: grandes pechos amplias caderas tiene el papel protagónico para dar rienda suelta a su genial manera de narrar. No puedo aguantar el deso de, al menos, transcribir en mi blog unas líneas que además de inspirar ternura, inspiran tremenda envidia: "...La costumbre era que todas las mujeres que quisieran engendrar un hijo durante el siguiente año, y aquelllas que quisieran que la leche les llenara los pechos y los mantuviera jóvenes y saludables, se levantaran la blusa, mostraran los pechos y recibieran la caricia del Príncipe de la Nieve, que se quedaba quieto con las manos extendidas. Ocurrió exactamente como tenía que ocurrir: Dos esponjosos y carnosos montículos se apretaron contra mis manos heladas. La cabeza empezó a darme vueltas mientras una corriente cálida de alegría atravesaba mis manos y se expandía por todo mi cuerpo. La mujer empezó a jadear incontrolablemente mientras sus pechos se frotaban contra las yemas de mis dedos; después, como un par de palomas excitadas, se fueron volando. "Apenas había podido palpar el primer par de pechos y ya se habían ido. Mi decepción se convirtió en deseo cuando metí las manos en la nieve para volver a purificarlas. Esperé con impaciencia a que llegara el siguiente par, que no pensaba dejar escapar tan facilmente. Cuando llegaron los agarré y no quería soltarlos. Eran pequeños y deliciosos, ni muy blandos ni muy duros, como rollitos recién sacados del horno. Apesar de que no podía verlos, sabía que eran blancos como la nieve, sueves y brillantes, con sus minúsculos pezones semejantes a hongos. Aferrándolos pronuncié en silencio una plegaria, con todos mis buenos deseos. Los apreté por primera vez: "que tengas trillizos varones y rechonchos". Los apreté por segunda vez "que tu leche fluya como una fuente". Los apreté por tercera vez: "que tu leche sea maravillosamente dulce, como el rocío del amanecer". Ella se lamentó suavemente antes de retirarse, dejandome fuertemente desconsolado. Me entristecí y empecé a sentirme avergonzado. Para castigarme enterré las manos en la nieve hasta que las yemas de mis dedos tocaron el susve fondo del caldero, y no las saqué hasta que se me adormecieron los brazos hasta el codo. El príncipe de la Nieve levantaba sus purificadas manos para bendecir a las mujeres del concejo de Gaomi del Noroeste. entí una oscura melancolía hasta que unos pechos caídos y bamboleantes se frotaron contra mis manos. Cacareaban como gallinas testarudas y tenían unas delicadas manchitas cutáneas. Pellizqué los dos pezones exahustos y después retiré las manos. El aliento oxidado que emanba de la boca de la mujer atravesó el velo de gasa y me llegó a la cara. El príncipe de la Nieve no discrimina. Que tus deseoos se hagan realidad. si deseas tener un niño, que te nazca un niño. Si deseas una hija, que te nazca una hija. Y que tengas toda la leche que necesites. Tus pechos siempre estarán sanos, pero si lo que deseas es volver a ser joven, el Príncipe de la Nieve no puede ayudarte" Es una verdadera genialidad que sin perder el tono ni el humor ni la lucidez ni el tema, esta novela se extienda a lo largo de 836 páginas en las que se entreveran el amor, el hambre, la guerra y los envidiables rituales de socialización chinos.

ELLA NO QUIERE

Ella no quiere que le mande cartas
me pide que le mande notas escuetas
de ejecutivo a cliente, de alumno a maestra.

Ella que tiene un jardín en su sonrisa
y un amplio buzón de correspondencia
me hace desear estar en su mesita de noche
-que es el piso del colchón donde se acuesta-
quiero estar en su lista de los que les sigue la pista
-aunque tenga una línea secreta-
quiero estar en su pastilla que le alivia la jaqueca
-aunque sólo se la fabrique el laboratorio de las letras-
si no quiere que le mande cartas
es por que me tiene en cuenta
-con cierto miedo de héroe seguro
a Súperman también se le acaba la kriptonita
puede ser que le pongo a mil el borrador
y tenga recelo de que se obre el milagro
de que al fin se monta en el carro
que en un segundo le pone de cero a ciento ochenta.
La verdad es que no sé que hacer, estoy en un dilema
si le hago caso a lo mejor se aburre
si la atosigo me detesta
creo que lo tengo decidido: O me ahoga o me da...
le voy a ser río, le voy a inundar
hasta que diga que tiene frío
que quiere que la corriente indiferente que la baña
tenga el nombre de ella.

PÁJARO SIN TRINO

Adelanto mi sombra un paso de la de ella
pues dice que no mira atrás sino adelante
y cuando duerme me hago fondo de su escritorio
mientras busco un disfraz en su interfaz de sueños
ella me reconoce y se ríe
y no nos importa si somos o no somos amigos
y traemos una postal en que amigos comunes
me dicen, ebrios, que amigos lejanos celebran
que sea el desconocido más conocido del mundo
y ella vuelve y se ríe
por más que canto, no trino
pero no importa:
Con ver que sonríe de lejos
sé que me vive.

HILANDO CON MO YAN EN LA OTRA RED

HILANDO CON MO YAN EN LA OTRA RED

Un alegato de pichones tenían mis labios con tus palomas

ellas, seguras en el tibio nido de la araña

ya-verás-que-así-no-eres, brassieres

gritamos –mis labios y yo- con lenguaje de sordomudos

en país de telepáticos

nosotros, héroes de pacotilla, soportando latigazos

de la mentira.

zuran las palomas atendiendo al instinto primigenio

pero el centro de control lanza la alerta:

hay que pagar peaje de tránsito

levantar la barda de las orejas mientras tras las fronteras

serpientes de papel por millones tejen en sagradas telas

que aún gimen los atascos de la savia para madurar la fruta

la flor de pólvora y el estallido láctico

y  la fértil industria del contrabando del suelo

hace su colmena con el veneno de las avispas

rezagos de idiomas ignorados, desechados

por un hablar de estertores en el árbol del misterio

nosotros, labios de la fe del hierro, fierro, traducimos

porque soy un cabro que abro

desde el punto prestigioso y pendenciero

de la punta de mis cuernos.

RAICES EN MARIMBA DE CHONTA

Logos de Colombia y Logo colombiano, las dos cosas caben para colombiología, y si nos referimos  a lo puramente autóctono entonces con marimba de chonta podemos hacer el telón de fondo.

Acabamos de asistir a un delicioso concierto con marimba de chonta interpretado por el grupo Makana; pero ante todo asistimos a una clase de armonía y a una clase de música; un conocedor diría que estamos incurriendo en una redundancia pero es que cuando decimos armonía queremos referirnos a aquello que en teoría psicológica alude a la plenitud del principio de placer. También a sido una clase de armonía en el sentido estricto, pero para nosotros, neófitos en las precisiones técnicas de la teoría musical se convierte en una actualización arqueológica; pero hagamos un poco de preámbulo para matizar nuestra idea: El concierto al que aludimos, auspiciado por la Radio Señal Colombia se realizó en el galpón de la sede de bellas artes de la Universidad de Caldas. Allí, como en una especie de alusión a las aves de corto vuelo pero gran capacidad de gatuperio, se realizaban en nuestros años adolescentes los conciertos de las bandas de rock locales, además de las primeras sesiones del prestigioso Festival  Latinoamericano de Teatro. Resulta que el último concierto que disfrutamos, antes de partir a buscar el sueño dorado de todo provinciano: Conquistar la capital, fue precisamente allí, con la inolvidable banda del murciélago y en un recinto que triplicaba lo que ahora es. Para nosotros es inolvidable la sensación que, adobada con la pimienta de los nacientes -para el pueblo- atuendos que imitaban la cultura hippie: Bombines del siglo xviii, estampados psicodélicos, artesanías rústicas en cuero que mostraban verdaderas obras maestras en bolsos, sandalias con suela de llanta de avión, chalecos pielrojas, cigarrilleras para los cigarrillos pielroja, manillas, etc., la canción del grupo Slade Mamma rock krazy now , se  avivó el hervor de la ceremonia de confirmación en la religión de la psilopcibina, de la que desafortunada o afortunadamente abjuramos poco después. Los destellos de los reflectores, que hoy no tenían los fucsia, los rojos, los amarillos y su pirotecnia y, en cambio, se limitaron a una hermosa sobriedad de verde esperanza y luz día, nos inducían a dejarnos llevar por el torbellino: Música, paz y amor.

Pero hoy fue diferente -o acaso la continuación de aquella ceremonia en clave de comunión-: El simpático pedagogo -que además hizo de gran mistagogo con su papel protagónico en los misterios de la marimba y su cohorte- nos enseñó que en la teoría de los ritmos y armonías del pacífico colombiano existen dos denominaciones del acompañamiento de percusión: El repique y la candela; el repique es el ritmo fuerte que en el compás de la conga (instrumento que sustituye, por razones de efecto artístico a un tambor más pequeño de cuyo nombre me excuso fabricado con piel de tatabro o venado) mayor construye una suerte de liderazgo y, el compás de otra conga más grave que hace la candela, parece seguirle la corriente a su alternante, pero es un sutil engaño, es magia: Cuando la marimba de chonta, ese enorme y venerable trono del rey de la música primigenia dicta sus decretos melódicos, sus súbditos, los diferentes funcionarios ejecutores, configuran el tinglado del certamen del cortejo del macho a la hembra; pero no sólo eso; bien sea en ritmo de currulao, ya en ritmo de juga, bien en el de torbellino o el de rumba, aunados en sutilezas de ritmo se muestran los arrullos (el niño muerto que se celebra), los alabaos (el adulto que nos deja pero nos da chance de danza y borrachera), los currulaos o bambucos antiguos (cuando no hay ninguna excusa se monta una rumba en la que se hace explicito llamado de la pulsión que a todos no alumbra), el complejo y vasto mundo de la herencia africana ilustra la historia y naturaleza de lo fundacional que en los sonidos inigualables de unos muy particulares tipos de madera reproducen los telúricos estertores de lo que es la especie ahora. Pero es en la canción A coge' cangrejo que se dilucida el misterio: El repique y la candela de las congas y la percusión en general representan la condición del negro en su versión antropológica y metafísica; el repique es el esfuerzo -de las partículas iniciales y de los individuos- por avanzar en medio de la dificultad, lo que de hecho se convierte en el liderazgo. Pero la candela es el raro combustible que mantiene la brasa, como si de la nada, así como las llamas tragando oxigeno se magnifican después de cierta línea en seres invisibles, es quien mantiene e incuba. Ahora bien, si el asunto metafísico se nos adelantó, eso no es óbice para que se transparente el hecho, maravilloso, de que en las costas negras -es una pena que el avance de la posmodernidad política obnubile lo que tiene de suyo el Caribe-, coge' cangrejo implica la gran alegría de tener comida para paliar la necesidad (la candela que mantiene la brasa en llama de alegría y en brillo de ojos y en ritmo de caderas), pero también el soterrado repicar de ese ciego impulso a cotejar la luz radiante que le hace resaltar en el paisaje.

Muy probablemente podrían venir aquellos que con credenciales de Denominación de origen exijan aclarar cómo es que las pautas de la corrección auditiva, técnica y de sensibilización, desvirtúan la savia que aspiran sus raíces adventicias.

PS.: Que se dibuje la contradicción en el lienzo de la polémica no desdibuja esa tendencia que  emerge desde los orígenes: Lo humilde, lo primario, busca, quiere, persigue siempre la PAZ. Son las sofisticadas fuerzas que, no contentas de hallar un respiro en el medio del camino a la cima quieren condensar marismas que la oculten.  Pero la nariz de la música tiene sus caminos y marketing de la felicidad los, suyos.

luces II

LUCES

Amaba el foco de la luz del día

así como tenía miedo al miedo

de modo que cuando el sol empezaba

a ponerse el sombrero se recluía

y así encender su luz más íntima

pero un día bajo la embriaguez del hechizo

de la noche acudió a su lánguida llamada:

Dos  estrellitas en significativo cuadrante

 se retaban a juntarse

azuzadas por un verde titilar de semáforo

que afanaba un agosto rezagado por el amor

en la avenida celeste de un septiembre vano

más, no le importaba al cielo ¡qué carajo!

tampoco a las manos electrónicas

que sólo querían pilotear el hilo

¡cuál más lejano!

pese a que con sus displays hubiesen podido

guiarle un poco más sus des-informaciones

en cambio el corazón regañó al vuelco

no a los ojos generosos

¡las ventanas de hoy no necesitan más engaños!

II

Habría que ver si  el Gps con que triangulas

el revolcado cuarto de tus trebejos está bien sincronizado

con tus órbitas de posicionamiento

Habría que ver si el inventario es fiel

si las luciérnagas alimentadas con sueño

no habrán ocultado algo del mobiliario

si los trastos inútiles que rellenan insospechados rincones

se recibieron como gabela por comprar embustes

y dar crédito al superávit ávido de novedades

ahora que en el carrito se han deslizado enfermedades

con oculta marca de fábrica: Sida, ébola, fiebre cochina

chico-un-gong-.en-tu-uña,  influenza  aviar-tu-t-ora

de temblar al ritmo del terror

si la chequera está en blanco

ya que atravesaron las fronteras de contrabando del diablo

nosotros que vivimos en el reino del infierno y sobrevivimos

gracias a los cientos de toneladas de fe que importamos

de los cielos de la sospecha en el pecho: ¿la llevo? ¿yo soy?

a precio de cultivo de laboratorio del concepto

que desciende a precio de huevo huero

en el mercado de la ignorancia y la  indiferencia

y resulta inmunizada en la tableta que efervece en la sorpresa

cuando se encuentra que la mano que le estrecha por la tarde

es nunca la que le dio el mensaje en el chat de la mañana

y ya no quiere tirarse de cabeza desde la ventana del televisor

sino besar la nube que le gime allá lejos del oído donde late.

* * *

POETAS

¡Ah, poetas!, esos espías de Dios en el reino del diablo

y al contrario. En la  guerra o en la paz

Hesíodo, Homero, Esquilo, infiltrados

para descubrir el mecanismo con que se sublima

el oro de la escoria, es decir, los principios,

 Dios en su espejo invisible bien camuflado

 nadas de inicio replicando el eco devuelto

al futuro romano a la mano:

Horacio, Ovidio Nasón, Virgilio, enamorados

del encargo del diablo:

Cómo es que el fuego, su esclavo

se le escapa de las manos

se trasmuta y disfraza en los elementos

el viento habla lo que Pompeya calla

el libro entero en fragmentos

tierra y agua la doncella entregando la flor

el panadero amasando  alas de ángeles: corrupción

cómo es que el plomo se alió con el vino

no es Saturno ni las cubas culpables es la sangre

que termina renegando de sí misma

y Shakespeare renegado

ni de un lado ni del otro

el Hombre es el asunto, y su tinglado

hacer una copia del sino y su máscara

y venderla por el lecho diario

de la Historia descansando entre vahos:

Villón, Baudelaire, y todos los malditos

poniendo escalones de manos a Thomas

encima de Wordsworth y el ruiseñor

de la muerte trinando en el canto del muro

la calandria alisó bien el pliego

los diarios explican, al re-vés, el evangelio

de Saint-Exaupery y cómo no le ha bastado

su principado de alas de plumas  metálicas

todos enviando mensajes cifrados

de la guerra del régimen de turno

entre lo real-regio y lo real-fantástico

sublevado de oprobio

¡miente el rancio soporte de la razón!

guillotina para el rey bastardo

mercenarios de la verdad ¡uníos!

la cultura reina y su contra la contra-cultura

se ha atrincherado: ¡Muerte al eterno retorno!

que griten de nuevo las piedras:

Los poetas mienten demasiado

para que los acepten en la corte

que cojan a Cohen y confiese

que Dylan le torturó tumbado en el suelo

durante meses mirando a su horqueta

hasta que cantó:

Nos refresca el sudor de los sobacos de Dios

cuando lamemos su alcohol y es inútil

su frente intentar lamer

pues es trabajar para el viejo Parr

nosotros que sólo somos viñadores con los pies llagados

de tanto pisar su lagar esperando

que el Fondo Monetario Internacional

le condone su usura de beodo inveterado

mañana nosotros pagaremos con la seca.

* * *

SISTEMA DE SEGURIDAD

Tienes miedo de que mi lengua te meta fuego por las orejas

y que se enciendan tus más preciadas ramas

y cuando ya no haya remedio para el incendio

que mi lanzallamas se haga manguera

e inunde, con daño de premio, tus propiedades,

con chorros benditos de agua fresca

por eso pones distancia y alambras

con aretes coquetos que llaman y alertan:

mechón de pelo al acecho

para ahorcar lenguas ladronas

perro perfume latiendo en las sienes

no se encuentra la dueña.

Pero ya tengo instalado mi señuelo

para el pelo perro y la cerca

te he enviado, silenciosa, la pulga en la oreja

entonces tu dedo extravía la diligencia

en el límite de la comisura te escuchas:

tal vez  aprenda

cómo es que el pelo del pasto se empecina

en ser pezón y misterio

la vaca de nuevo en el redil,  caducada casi la cédula.

PARÉNTESIS

PARÉNTESIS

Un hermoso paréntesis para mi tristeza
texto que dice, explica y oculta
pues es su trasunto la simple grandeza
de un punto: aparte, adentro y afuera
un par de enormes caderas que se parquean
ante mis ojos volando como la cigüeña
para la que mi lengua colgaría gustoso
del pañal que anuncia un nuevo espasmo
para este zurumbático mundo.

¡Pobre hijo que nació esta tarde!
de la cópula ilegal entre morriña y aire
que no trae como todos el pan bajo el brazo
trae un mensaje:
No se puede ser ciudadano y poeta a un tiempo
para ser poeta hay que ser un maldito
sólo así podría un poeta cobrar la cuenta
de un aliento tibio que le diga ¡sí, eres poeta!
y además, bendito.

Ay, si los paréntesis supieran
que son raíles del tren del tiempo
que le atraviesan, perfecto círculo
y le cortan pies y cabeza
para que aparezcan como cuerdas
que atrapan y liberan la existencia

Ay, si una vía láctea de piel tuviera
espías que cuentan de la vida
de corazones le contarían que es reina
y no sabe
del reino de matémata y carnemetrías
y no por lejana y lechosa
y no por tímida y niña y no perfecta
deja de ser el último cielo
y la enésima estrella perdida
maldición en modo de asterisco.

POR FIN

Rosa Beltrán: Por fin algo o alguien que te hace sentir que el mundo no todo está estúpido.
http://senalcolombia.gov.co (los libros lunes 10 p.m Radio señal Colombi.)