QUINCE DE AGOSTO
Ahora
que eres santa madre, Laura
hija
del alma de esta generación sin alma
-¿pero con corazón?-
que
se sabe en cielo seguro
asunta
en el asunto de la asunción
sin
maliciar ¡qué diantre!
que
lo que unta el asunto de subir
no
es despreciar la pobre piedra
que
se engasta sin lucir
en
el anillo del dolor, no
por
realizar, la piedra
desmorona
la ilusión
e
iza la bandera de lo real
real-izar
por
eso no te importó
que
este hijo del empecinamiento
hacinado
en el cántico lúgubre
de
la soledad
pidiera
acaso un vaso de agua
rodando
por tu hombro casto,
pequeño
capricho de niño
señalando
el mudo espacio
¡un
abrazo!,
un
beso de Judas:
Te
busca un suplantador
de
fantasma inalámbrico.
Ahora
que hay más luces que te alumbran
pero
una sola que mama de tu codiciado milagro
el
brillo negro de tu chispa íntima, y acaso
la
ternura perdida en el sabor
de
tu tristeza última
deja
que este fantasma de poema
como
a diario recuerde el fracaso
que
se escribe con tu nombre y se actualiza
como
cuando una aura santa fue asunta
a
los altares útiles de la idolatría mercader;
que
te entregue un cartero impersonal y frío
el
calor remordido de este unhappy remember
y
te diga con voz de ventrílocuo
que
aún no camina hacia ti, ni te llama
con
alguna estudiada imprecación
- chitiado-chitiada-
y
apenas un chispazo intrigado
con
timorato slogan de derecho
¡qué
sea un feliz día cumplido!
que
vibres y celebres el nuevo desafío
que
meces en el bullicioso caos
de
tu misterioso nido
aquí,
en la raíz de la crin que te hizo
¡por qué
preciso a mí! un día me dijo
aquí,
por mas que busque
en
el cadáver de mi dolor
su
fuerza con que nació y se escapó
sólo
encuentro este lamento esculpido
en
el mármol de gárgola altísima
que
se ha despojado de la máscara
[de la
expresión:
Mundo,
hermanos, hijos, amigos que renunciáis a mi
como
renuncia un vulgar ladrón al remordimiento
hace
tiempo acusé recibo de vuestro adiós.
y
no sólo veintidós es la cifra
es
la vida entera a tu disposición.
BLANCO SOBRE
NEGRO
¡Ah,
el misterio!
el
poema para los poetas
el
loor de la fe
escrito
en la flor
la
soberbia humildad de la col
diciendo:
Lo-c
pero
el ojo bandido
pidiendo
te pido
que
saques la nada
de
su mutismo de color
el
Blanco bendito:
en-el-Banco
coba
en el depósito
chistera
del mago
Ergo-en: El Negro
¿qué
sigo
de
Diké, sin Dickinson,
el
hijo?
nada
aquí obliga al rey
sólo
la última piedra
de
futuro ¿en King-s-ton-es?
-lo
nimio
-un
e-mail para Emily
llega
el pathos
meneando
la cola
-la
pluma
que
mató al ojo
de
un solo In-pacto.
