ENTREGA

Procura, de cuando en cuando, hijo mío

Invasor y redentor de cada día

Hacerte con hilos del sol de la palabra una escoba

Para que barras la entrada de la guarida que soy

Tuyo, de tu milagro prisionero

Recogiendo mis frutas caídas de ese cielo

de ascuas removido con el palo del pensamiento;

levántala y repásala por las esquinas

donde ancla la araña calva sus hilos siniestros

-esa unión de los abajo y los arriba-

y, si no hay fortuna, hijo que deambulas

en mis adentros de otros fuera del lar

con quienes intercambiar fotos de esa dama mezquina

pues ata un manojo de cantos al palo del día;

ventila, ventila, con tu hermana callada que viaja, 

furtiva

la ventana ciega y loca; ponle macetas de notas tristes 

o alegres

ponle erizados gritos, y una pequeña enredadera de

jadeo

deja, no importa; las novelas a tus piernas, que las 

prense el asfalto

para cuando falte la fuerza tendrás intacto el canto

y cantando irte a dormir cada día, sin despedidas

sin aspavientos rozando el pavimento

tu aliento en un tono inescuchado

hasta el otro día...

II

Ay, no digas,

tengo nostalgia de hembra, tengo hambre de surco.

Dí, tengo ansia de flor, necesidad de tierra suelta

donde posar mi yugo.

Ay, porque después de caída la semilla...

¿Quién quiere navegar ese sueño abstruso?

Dí, tengo temblor de manos tanteando tu tierra, 

muchacha;

no, no digas, tengo estertor de llama acabada la cera.

Dí, tengo ganas de ver en verde;

no, tengo soledad de tierra yerma.

Dí, tengo prisa de farola entre la niebla,

dí, tengo selva de manos anidando en mi cabeza,

dí, tengo dolor de hueso creciendo;

no, modorra de cerebro que mengua.

Ay, sí, dí, del cayado de mendigo en furor orbitando

en el hueco negro de una boca, dí

y dí de la rabia de lo duro de la piedra

no del temor de lo débil de las alas.

Dí, dí, dí,

Aunque el hilo fino que teje la nieve,

sea ceniza preparándose para ser bata

levantada por el viento en los gusanos de tu cadáver.