TRES POEMAS PARA MAÑANA

DESPIÉRTAME

Despiértame, tonto, cuando arribe de mi aventura de gran gamberro

la nube de cocaína despeja mi frente de cielo

lo mismo que el agua turbia agita y activa mi lengua

en el negocio del ajenjo.

Tú, que duermes con ojos atentos a las verdades perdidas en libros famosos

y restallas el látigo a tus caballos medrosos de la medusa injerta al Pegaso

que computa y orgasmia por igual sin pucheros de moral

y que te taladra el cerebro pero siembra la eterna fe

contenida en cualquier credo de mundo futuro o paralelo  

de mundo de sueño o de infierno, despiértame

cuando se asienten al fin las cenizas de un seis de agosto

en las ascuas que al fin lograron encender el diamante

engastado en la corona de una reina Vida refulgiendo nadas

que a manos llenas manaron dicha y rica comida para pobres:

dialéctica del poder aquí y ahora, con o sin sangre

sin ideología o con tuétano ¡perra estética!

quítame la cereza del bloddy Mary berry

que mi vaso de cristal líquido ya no necesita aderezos

¡Qué me lleve la otra inteligencia! Que yo la llevo a ella

en mi mano que se adelanta a su tecla que se cree teta

de donde mana leche asombrada de lactar hijos de una Historia muerta

Yo, que todavía llevo el vestido gemelo de las torres de wall street

no puedo convencerte de que cimentas tu espejismo

en los monumentos de los muertos, por eso despiértame

cuando llegue desparramando con mis manos llenas

el vacío con que sellaste la bolsa de mis esperanzas muertas.

AMENAZA

Les gusta amenazarme de lejos y en manada

a los ángeles carroñeros

a mí que amortajado de soledad ya no temo

a la muerte, al acecho, a la tristeza

a lo lejos, ahora que hablamos telepatías electrónicas

qué culpa tenemos, me dicen

que el mar del sino ineludible

nos traiga sus olas heladas

y nos invite a surffear

en nuestras tablas de alas tibias?

CANTO PARA HEROÉS DE MAÑANA

Canto a los héroes de la moral de acero

forjada en el fuelle de años y años

y de milenios de culpa, expiación y misterio

que se solazan con su botín y se jubilan:

Vida guardada en el perfume rancio

que destila la hermana del solitario otoñal

en un pellejo que sirve a la vez de ánfora y desagüe

                                                                        [de los brujos

Tralk-ctuales asepsias descreídas

que lavan el yodo en heridas de padres e hijos

 que no necesitan saber que serán brecha limpia

por donde penetre el acero del futuro

cuando ya no se acuerden del olor del perfume

y el sabor de la piedra abra la boca a sus telepatías