ESCRITOR

Era este un escritor tan fatuo
que se escribía a sí mismo con papel y lápiz
y/oh, en computador
y metro en la mano y regla de cálculo
y sinónimo de poeta...
En vez de escribirse como comerciante
y proxeneta y relacionista de antónimos
como amigos de corazón;
en vez de escribirse como tren jadeante
como peonza en agonía
sin expectativa: Todos pierden
como ebria rama que no necesita vino
como lejana estrella que no conoce amor;
en vez de escribirse como nudo gordiano,
mundo, cortado a espada
rueda de niños en nudos de manos
que tienen nuditos hijitos
nudos de números sacados con punta fina
en un tablero que escribe baremo
en contabilidad paralela
y presenta balance a un auditor Polifemo
¡Literatura hoy!

CORAZÓN APRETUJADO

Apretujado como un guijarro en el bolsillo de un gañán
esperando que se harte de su ilusión una promesa
languidece un corazón de poeta
y el contento natural que pasa con hija y mascota
y tálero y risa para el almuerzo
de sol en transparente tablero parece decirle que no igual misterio
de todo amor la idea comparte su corazon
parece decir, y la mosca que mira de lejos asiente
es práctico misterio ese del amor
negocio de intercambio entre necesidad y ambición
y si no pregúntale a tu padre
y no digo, aunque también, del que adentró istmo
en el mar eterno de la sal de tu madre
y dijo ¡cuál pobreza, voluntad!
para que llegases a ser canal
del misterio insondable de la guerra y la paz:
Si-no-paz, pasión, si paz no amor,
si amor no descanso, si descanso desazón,
si sazón, variedad; si variedad, indigestión;
si indigestión impotencia; si impotencia, sumisión
y si sumisión, abandono; ese Padre te abandonó
ni paz ni guerra, ni pasión ni amor,
ni istmo ni...
sólo la sal de este sol y la mosca en la ventana
esperando a que abras la boca para comer muerte de corazón

SER MODERNO

Ser moderno y con dinero
es diferente de ser inteligente y culto
de ahí que el gran viaje del vértigo posmoderno
mire con ojos burlones al sereno gato que no tiene un peso
pero tiene intactos todos los sentidos;
porque lo moderno tiene los mismos rasgos que el dinero:
el modo en que el ano de cada año deja lo nuevo, aquel
y este, el momento sutil en que puede obrar el milagro
de evaporarse, de ser derruido
igual que, cada año, el Dios niño dice:
Pase de obra, pesebre que el tren nos dejó huerfanitos

MEMORIA

Memoria nació porque me-moría-a-cada-rato
preñó un día a Oído
una niña celosa, a cada instante en huida
El niño fue bautizado re-cuerdo
nombre que era sólo un apodo
puesto en la ceremonia
del fiasco llamado re-presentación
igual que sus padres se deslizaba en una cuerda
por el abismo llamado devenir o vida
pero no podía ser eternamente su ver
o de forma continua: Dor-mía...
Esta foto sólo pudo ser tomada en un relámpago
porque la tía embriaguez puso censura.

FLOR, BESO Y LLUVIA

Quizás el valle de lágrimas también esté en el firmamento,
ese telón de fondo de la película
donde todos estamos pendientes de la-grima
con piñón de acero, se tu el primero
en caer de semejante altura
¿Cómo es, me preguntas?
yo sólo sé responderte: Con el ve-eso
¿Qué es el beso?
Una flor no nacida
buscando las raíces
de la poesía.
"También el viejo rock-and-roll
aún es demasiado joven para morir"
Aunque ya estén muertas todas las formas del cinismo
¿Qué quiere la llovizna que se cierne desde el cielo
mientras el colador del sol agita su mano invisible?
el ojo tan solo mide sus noventa grados -y no sólo-
también la música del algoritmo
y, el trigo trasero que oriente trilla
¿qué dice?
que la flor monstruosa del gris tejido
con sus años sin cuento aún es niña,
que el fruto plástico encendido en pira funeraria
del experimento no da llama e intoxica
porque ya no llama el juego del sentido
frío-pack, tungsteno, celofán, acetileno
nube negra que acecha
sin embargo los nombres le meten al espíritu
el dedo por el culo
la fe se tapa la cara
¿cuál Señor, cuáles gracias?

LA MENTE

LA MENTE

Te-men la mente los sabios de oriente

por eso predican de ella ayuno, vacío

pues, pienso, deberíamos decir: Temían

o ¿qué haces tú Lao-Tsé, Buda, Confucio?

metidos en esa alcantarilla rindiendo homenaje

al vacío, entre los dedos un bazuco?

Entonces hay que concluir, vosotros

sois más sabios que el presidente y los sabios

pues mientras estos tienen en mente la salud

y el bienestar del país y el mundo:

Comida, bebida, creación, poesía

vosotros ni siquiera hacéis lobby

de empacado de amor al  vacío…

porque no explicas…

Un me-monto un momento

salta Confucio y su estirpe de amigos

contad los Confucio de alcantarilla

y los presidentes que no se toman un whisky al día

y los soñadores y los anónimos

y los padres de familia que esperan el fin de semana

nosotros los que desvariamos en el reino de los sueños

somos el piso del mundo, la atadura del nudo

en él se sostiene la mente, nosotros distribuimos

no queremos, no codiciamos, no negamos

y tenemos la paz y el equilibrio.

VECINDAD

VECINDAD

Definitivamente, me gusta más lo complicado que lo simple

del mismo modo que me gusta más que lo blindado, lo sencillo

el sello es miedo, es usura, entonces es por eso

que me gusta más lo expuesto que lo escondido

es por eso que me gusta el seno, acaso podría yo ser un niño

tratando de descifrar la frase: no peso-pezón pero te burlo

en qué silabas se divide tu misterio si la sal de tu leche

pide un azúcar desconocido, agridulce aire

que quiere que se refine

en un estúpido snorkell tu lengua sinvergüenza en la comisura

que debía ser yo y no ese insulso adolescente rodilla nerviosa

al fin qué, brassiere o ternero, reojo o twitter?...

Definitivamente,

me gusta más tu tierra sembrada de hierba de durazno

que mi yermo corderamen para atrapar tu viento entre mis velas

que ese aire de a peso con marca de esa boca aviesa, trident

o Adams o Tumix

¿acaso saben cuántas vitaminas gratis tiene mi semen? Dinos

Anciana con ansias de niño tímido tomándose un tinto.

LA 14 POSTAL PARA LA ABUELA

POSTAL PARA LA ABUELA

Todavía era el tiempo de las carretillas tiradas por caballos que dejaban en el aire el perfume de su bosta mezclándose con el aroma de café tostado y las maravillas del mundo moderno. también aún era el tiempo en que en el mercado se ofrecían coteros para llevar las compras. El cotero era un personaje humilde que se ganaba la vida cargando mercados de personas de clase baja y media, cuando aún las compras rendían y se llevaban a casa furtas y verduras en abundancia, en lugar de tanto producto=para-botar-por-el-ducto de industria: Frutas deshidratadas, galletas y bizcochos de toda clase atiborradas de benzoato de sodio, un cancerígeno potencial: leches artificiales; carnes vegetales; compuestos vitamínicos y otros cientos de cosas basura con marca y valor agregado.

Entre los coteros de la plaza, eran populares por sus apodos: El polaco, Rin-tin-tín, el gato. El polaco era un hombre con un rostro parecido al de Popeye el marino y un kepis que le hacía aparecer como un excéntrico pero en realidad era un hombre amargado  y agresivo. Rin-tin-tín se distinguía por su bigote al estilo José Alfredo Jiménez y, cantaba sus  canciones mientras iba por las calles con el cesto a la espalda, sostenido por una badana de fique que lo abrazaba y se anclaba la frente. El gato tenía unos ojos felinamente verdes. La abuela buscaba cada sábado era a Dávila, un hombre de unos veinticinco años avejentado prematuramente, de rostro y expresión tan humildes que parecía un imbécil, y en verdad, mucho de brutos e imbéciles tenían estos tipos que soportaban como gladiadores pesos desmesurados, al igual que los carretilleros quienes maltrataban a sus pobres jamelgos y algunos ni siquiera se preocupaban en curar las peladuras que les infligían el tallar de aperos gastados y apuros interminables. Era común ver carretillas desbocadas por la inyección turbo de zurriago.

Dávila cobraba dos pesos por llevar el mercado que la abuela compraba cada ocho días como ecónoma del casino de ingenieros de Cementos de Caldas. Cuando por alguna circunstancia Dávila no estaba disponible, tocaba pagarle cuatro o cinco pesos al polaco o a cualquier otro. La abuela prefería al polaco porque aprovechaba para solazarse con su temperamento neurótico, ella curtida en conversaciones y lidias con gente complicada sabía siempre llevarle el hilo, además era respetada porque, de una manera misteriosa, cuando la fuerza del imán se estaba volviendo en contra suya, ella sacaba esa dignidad de carácter que tan bien saben plantear los negros (la abuela era una mulata más de rasgos negros que blancos), yo creo que esa capacidad magnética tiene que ver con las bendiciones del origen, aparte del sufrimiento milenario de la raza, primero con la naturaleza y luego con los conquistadores. El tramo era desde la galería hasta el almacén “La chispa”, un almacérn de granso y abarrotes situado a diagonal del café Osiris, en toda la esquina del pasaje de la beneficencia; un kilómetro, diez cuadras, más o menos; allí se guardaban las compras de la galería y las que se hacían en ese mismo almacén, hasta que las recogiera el bus de la empresa hacia las dos y treinta de la tarde. Dávila, o quien fuera, estaba descargando su canasto hacia las once y cuarto, a no ser que, después que un día la abuela le sacó tanto el carácter al polaco que este partió –y seguía partiendo- como alma que lleva el diablo y esperar su dinero a las once y diez. Seguramente él como yo se paraba en la puerta a esperar, él su pago, yo a que la abuela revisara la lista de las compras, su precio y las legalidades para justificar a “la oficina”; él se pararía con su ceño fruncido a maldecir pasito a todos los poderositos que en sábado se paseaban por el comercio con sus resacas o sus novillonas; yo me paraba en esa puerta con mis quince años melenudos, de bota de campana, pensando en la ración de cinco pesos que me daba la abuela para la semana y en la muchacha de turno que se había fijado en mí y cuyo maní no era el mismo que hoy cuando uno explora primero los caminos anchos para el cauce del agua viscosa de unas caderas o unos pechos, antes de, tímidamente, meterse al agua helada o hirviendo de una mirada y una expresión; lo único ventajoso, para la sensación interior, es que hoy uno trata de combinar ambas llaves con la desventaja de que al otro lado las llaves que se prueban generalmente están fuera del alcance de nuestra intuición, máxime que si el combustible de la billetera o la reputación es adulterado, sometido o bajo régimen de usura, no hay negociación. Como yo fungía de edecán de la abuela, quien de paso me complacía con golosinas y me vestía como todo un señorito dandi –ajuar que se raía rápidamente en el uso abusivo de la promesa de aprovechar el tiempo, estudiar, ser juicioso y perseguir la meta de un doctor pero que el misterio del rocanrol y otras yerbas del pantano cada vez y pronto deshacía. Desde luego yo no sabía lo que era un dandi y lo que de fatuo, vanidoso e inapropiadamente aristocrático, eso implicaba, también esto salido del entorno vital de la abuela, pero como coca-colo me sentía en mi salsa-, lucir mi ser salido a la novedad prematura era mi sino, sietemesino, al fin.

La 14 es un almacén tan popular que no hace falta describirlo; no obstante me parece atinado consignar aquí que es un almacén de proyección burguesa cuya diferencia con los que tienen una prospección arribista como los Carulla, Carefour, los Falabella, es que allí no se gasta el mismo dinero y, en cambio, se obtiene calidad y precio a precios muy atinados y ciertamente algunas ofertas: Cómo no llamar una oferta para la inteligencia poder ver cómo allí, en medio del sitio neurálgico en el que convergen, a la izqueierda el centro de intercomunicaciones, a la derecha los baños públicos y, un poco más hacia el interior de esa derecha, es decir, enseguida, el mall de pollos asados y otras formas de socialización sensualmente decente, un tipo con copete estilo Elvis Presley, maduramente apuesto, aunque para una inteligencia femenina de esa que uno ansía encontrarse, esa patas de gallina y esa espuma reseca en la comisura de los labios no garantiza mucho de lo importante; al fin, el observador le conoce, es un abogaducho con más fuerza en las relaciones publicas que en el cerebro y la entrepierna, que cuando está solo, o cuando no le importa, hace de la corbata una poma para untar el polvo de la polvera en que se ha tornado su boca, hojea con disimulo una revista mientras espía a las potenciales presas que se pavonean por las galerías; hay que discernir entre hienas bien camufladas, las buitres en busca de una carroña con ñervo y las perras en celo; el ritual posmoderno de socialización de las grandes superficies; es más confiable el desecho con faldas y redondeces generosas aunque desnutridas que espera la suerte a la salida pero el gusto y los modales tienen que poner alta la apuesta, el problema es que es sólo eso, alimenta más una menta.

No obstante, he llegado a pensar muchas veces que, haciendo caso omiso de del origen de sus dueños y capitales, la reputación de este almacén –aparte también de que otras formas del ritual de socialización merecen ser estudiadas y descritas: Los burócratas con vidas anodinas que, como los pobretones que hacen de la ida a misa cada domingo un paseo de la vista, de la imaginación, de la ansiedad, de la envidia, gastando sólo un poco de  bilis y adrenalina extra y ahorrándose, bendita tendencia naif, la digestión del pesado menú de los curas, al sacar la tarjeta de crédito no blanquean los ojos, sino que los pasean primero en el entorno y luego derraman todo su deleite en la cara de la mamá, la esposa, la hermana o la sobrina- tiene que ver con su nombre: las catorce generaciones desde Abraham hasta David, las catorce desde David hasta la deportación a Babilonia y las catorce generaciones de la genealogía de Jesús. Siete, el número perfecto doblado.

Es la época de cuarenta años después en que mi sino por el desierto hace fila en la caja rápida de hasta cinco productos, delante de mi hay tres señoras mayores, muy bien y sobriamente vestidas que conversan con una cuarta. Un anciano encorvado y de facciones nobles, rozagantemente saludable, inclina la oreja para escuchar, como un niño al que se le prohíbe meter cucharada en conversaciones de mayores. Es ostensible el audífono insertado y  que le hace parecer un pájaro atento. Viste elegantemente también. A su lado un peludo adulto de expresión desilusionada y barba blanca y descuidada es un monumento al desaliño  y el desdén posmoderno.

Al salir con mi pequeño paquete de cúrcuma, ajos y jengibre baratos y frescos que luchan contra las oxidaciones, me revuelco entre los mullidos algodones de mi imaginación, donde también es lógico esperar manchas y ácaros, buscando una certeza poética que me permita enviarle a la abuela alguna postal de excusas con fondo de camino sinuoso poblado de seres etéreos e invisibles que otorgan dicha y desdicha mientras se va ascendiendo a un reino luminoso, pero sólo encuentro un reino de cucaña que destella una rueda vertiginosa llamada fortuna en un casino e espejismos. Bien pudo ser que Dávila tuvo un hijo que se encontró entre los soldados que desenterraron, raro azar, una guaca millonaria de las farc. Bien pudo ser que una de esas ricas entre las que era conocido y usufructuado le heredó una millonaria fortuna. O bien pudo ser que una familia luchadora que se educó y salió delante de las vicisitudes del egoísmo puso a uno de sus miembros en su sitio. Aristóteles, ese gran equivocado hace respetar su ética a Nicómaco: “Vela siempre por la dulzura del carácter”

                 

PESCA

PESCA

Navegaba el poeta, un pequeño mar
la página su sal, la filosofía su azúcar
formas simbólicas, sus peces desesperados
buscando una migaja de espíritu, letras
devorar todo y nada en un sólo impulso
Dos mosquitos, dos cómo, cósmos y coma-s
copulando en el éter solitario: ¿quién tuviese
un ojo que nos viese, a quién enrrostrarle
nuestra dicha? Pronto, mutaremos de forma
hacia algo superior como el pudor?
Ah ¡por favor! hacia algo inferior,absoluto
el hacedor del mar, no su espejo, autor
auto-r afianzando
el poeta y su caña
vocal-es, evocar el tamo, la mota divina...

Aterrizan los mosquitos en la orilla ¡qué cama
donde nadar al sol de la nada!
si hubiesemos caido al agua
nos hubieran separado de nuestra felicidad
los peces desesperados.

CRITICOS

CRÍTICOS


No critiques

como no sea otra cosa que el poder

no critiques a tu hermano, a tu amigo,

a tu vecino, no critiques estáis haciendo tejido

¿no sois acaso hojas prójimas

libando la savia del futuro fruto?

regad el jazmín de noche que teneis

a vuestro lado y os regala sus aromas

y háblale de esa otra rama

que te pone la apetitosa fruta madura

al borde del abismo;

envíale lisonjas con tu jazmin almizcle

para cuando te arrastres sobre su lomo sea flexible

y no prefiera al infierno irse contigo.


No critiques otra cosa que no sea el poder

ese hermano que se niega a reconocer

que de la herida sale siempre la misma costra

y que igual el pus tiene el humor de tus miserias

y es igual la risa de su calavera

muéstrale que ridícula es la máscara de su ideal

y convéncele

de los buenos afeites de tu careta.

Pero no le regales tus lágrimas

como no sea cuando le eyaculas encima

tu impotencia

o le preñas de humildad con tu agradecimiento.

ESPEJO

¿No es acaso un espejo un agua quieta
que de la angustia nos libera
de pensar cómo se deshizo esa piedra
para rodar hasta la facultad de trasladar
este aquí y este ahora
a un de sol otra puesta?
Y, cuando vuelve,
no la vista de ese sol sino la certeza
de que cuánto vio en su vuelta
ese sol no era
sino la sombra de otra imagen
que tenía miedo
de ponerse en escena.

DEFINICIONES

Hora de definiciones, amigo
qué es más fuerte la piedra o el aire?
la tierra o el humo
porque si te atienes a tu creencia
que el obispo Berkeley se vaya contigo
no haz devuelto la película
a la piedra le importa un higo
está hecha
cuántas puntadas necesita la nube
para hacer una gota de lluvia ?
entonces, por qué
tu hueso se atiene a la me-moría
del dolor
eres o no eres
mente y espíritu
atente a tu SOY
no al Yo
ese pobre recogedor de basuras
de la idea
si la puntada del dolor te dijo, se acabo
fue entonces porque des hiciste el tejido ?
no, al tejido le cayó parafina de azar
tú, tu vas por tu camino
si el step by step
se te llenó de olvido, deja
deja que la voluta que da, voluntad
haga lo suyo,
el olor-del-loor es una ficción
mandala a que la recoja el mito.

ALBERTO MANGUEL O LOS MESSI LITERARIOS

   - Hermano, usted es un tipo peligroso

   - Pues, prefiero ser un tipo peligroso a ser un lambón sin ton ni son -dije,al tiempo que repuse- sin que eso signifique que no pueda llegar a ser un colaborador del sistema-

   - Bah, no, pero que gracioso -fue lo que atinó a decir mi amigo Cuchifleto Páez después de que, decepcionado, y para evitar mayores discusiones bizantinas, me dispuse a retirarme sin terminar lo que habíamos comenzado.

Todo empezó cuando mi amigo dijo que los árbitros de fútbol parecía que hicieran cursos de política internacional antes de hacerse árbitros, toda vez que con su actitud laxa y francamente cómplice con los jugadores y equipos grandes -en este caso Argentina-, exhibían a la perfección la metáfora de que "un botón basta de muestra a los demás, a la camisa": Si quieres jugar en el partido de la vida de la necesidad, tienes que aceptar que los grandes te irrespeten lo legal, y pues, eso era lo que a mi me indignaba; no que se me violara la ley, para eso era que la profesionalización exigía unos años de esfuerzo, un mucho de inversión monetaria y otro tanto de quebraderos de cabeza sopesando no el bien y el mal, sino la mecánica algorítmica del sistema.

Es por eso que me retiré a pesar de los ruegos de mi amigo Cuchufleto, el hombre es un buen tipo. Sólo que no quería verme abocado a explicarle profundidades que mas mal que bien le harían.

Entonces me recluí en mis aposentos y reflexioné. Fue cuando me acordé de la última indignación que pasé por alto por pura pereza; pero no una pereza de esas que se solaza con el ocio y el vagabundeo, sino una pereza de despecho; ¿Qué me voy a ganar si las reacciones se van a dar a mis espaldas y me moriré de la rabia calentándome  con soles subterráneos?

Esa indignación fue con ocasión de la exposición de -otro argentino- Alberto Manguel en la ceremonia de premiación del concurso de cuento "Gabriel García Márquez" cuyo premio fue para Luis Noriega con "Diez razones para desconfiar de sus vecinos". Allí, la crema y nata escritural aplaudió con fuerza -me estaría burlando de mí mismo si dijese que con rabia-  el discurso que a mi modo de ver, al leeerlo en el diario el Espectador, fue  una burla de lo más descarada, disimulada de buena intención. Resulta que don Alberto se creó una historia en la que desliza supuestamente un acto de rebelión cuando representantes de un pueblo de la Sierra Nevada -Arhuaco, seguramente- se negaron a devolver a la pobre bibliotecaria del biblio-burro (nótese la ironía: Gente pobre un poco más instruida, llevando libros a gente que no lee o lee poco y que en ocasiones lamentan no vivir su cultura ancestral) le libro clásico la Iliada pues "Esta es nuestra historia: vivir en medio de guerras incomprensibles, permitidas por dioses dementes y egoístas"

La verdad es que me pareció un guiño de lo más atrevido y falto de gusto, por menos de irrespetuoso ya que se vale de una clase sojuzgada, inferior, que no puede defenderse, para celebrarse entre iguales y con bofetón con guante de seda incluido, pues no sólo se atreve a inventar de este pueblo, que antes de considerar dioses dementes y egoístas -como no sea el hermano mayor- trata de estar en armonía con la Pacha mama y agradar a la armonía de los dioses naturales, sino que también presenta a su estirpe leyendo a los clásicos ingleses, combatiendo junto a ellos en el Japón, discutiendo a Montaigne e imitando a Maquiavelo por interpuesta persona del Ingenioso Hidalgo don Quijote: Armas y letras la definición contradictoria de la vocación del gobernante, pues acción y reflexión, guerra y diplomacia deben ser los distintivos regulatorios, todo burdamente justificado con la bondad propia del guerrero (válgame Dios, Héctor y Aquiles, Agamenón y Patroclo, guerreros de una era en que apenas se están dilucidando los principios éticos de justicia) que se conmisera con su enemigo, toda vez que ambos se ven contristados por el llanto y el duelo de perder a los suyos; el dolor mutuo pero no de la sangre que se contrasta y se hermana antes de hervir y ser derramada, sino la sangre que ya es morcilla de la tierra para que se la banqueteen los fantasmas...

Pero bueno, me decía para mis adentros, ¿no es acaso un guiño casi que privado, pues, si son pocos los que leen, son menos los que se dan por aludidos?

Igual que con Messi y su equipo, los analistas dicen que sólo Messi es un monstruo con el balón en los pies, pero de resto, los argentinos no tienen mayor cosa interesante; uno se pregunta, el señor Manguel es entre su clase, un monstruo, pero ¿hace con las letras lo que hace Messi con el balón; es un Messi literario? Acaso, no sólo en Colombia, en latino-américa, la crisis de la mediocridad ¿no es la epopeya literaria sino más bien, la e-popeye? Y nótese que peye es un vulgarismo colombiano que habla despectivamente de objetos sobre-valorados. Entonces, pues que don Luis Noriega se celebre y se solace con su premio, pues se lo forjó con españoles aunque se lo dieron colombianos.

EMBAUCADOR

Te embauca el tiempo, ese paisaje

de la muerte

cuando no sabes

si el obturador dice luz o pasaje

nada para las anteojeras del absoluto

devenir, línea recta

me cargo el escombro, me apresa

su pieza te embauca, le da de comer

a tu hambre de certeza de estar

cuando no más cámara obscura

no cabe el tiempo que es radiante

tu lámpara y te arruga

el camino maleante

del filómetro sabido:

80, 120...te chocáste

qué sabe el tiempo

ese negociante del aquí y ahora

de lo que hay más adelante...

Entonces te dejas estafar por su faltriquera

el espejo donde echa tus ganas a dormir la siesta

los cestos tienen su tope, emoción, te dice

para acallar el manantial que brota de la roca

y le da a tu sonrisa triste el certificado del no

y la puerta.

JARDIN SINGULAR

Rosita la más bonita

de un jardín singular

que nadie cuida ni desyerba

tiene su belleza al borde del abismo

de mi corazón donde toda la maleza

florece con presteza cada desilusión

porque tiene todo lo que yo no tengo,

una vida,

la grosura loca que disfruta

un dios que nunca quiere darse gracias

y ni lo mueve la poesía

lloviendo y haciendo sol son las gracias del señor

durmiendo rosita tiene lo que buscan los insectos

seres pequeños y aun unos con cuernos

el misterio del botón cuando aún no abierto

se siente ascensor del hambre del momento

en que nada se sabe de la savia de la espina

y del placer del dolor

la espina, esas ganas de ser uña de la música

metrónomo absoluto del piano donde la primera

melodía al vacío de la concha, decepción

de ir a ser para ver que no hay nada, le sonó

SEÑALES PARTICULARES

Señales particulares del cielo:

Donde pone el ojo pone la verdad

que no está en el firmamento

el sol es su ano pues pone

todos los desórdenes de vida

que produce atrás del infinito

suponiendo que allá haya arriba

y haya abajo, adelante y atrás

afuera y adentro mentiras y verdad

porque es cierto que no hay nada

adentro del centro, a menos

que abramos ventanas a la eternidad

LISETH YUSBANI

LISETH YUSBANI

El espíritu asomado a la ventana

su carita

apenas protegida por la sombra brillante

de una gasa

¿qué intimida,

tanta dulzura o el portento que se asoma al entrecejo

un relámpago ido apenas se anuncia

y una lluvia de esmalte dejándose caer

por el resquicio de unos labios?

Y es que pese a que el mundo es ahora una pompa de jabón moral

que se hincha y se afloja al soplo de cualquier minucia

y el dilema se mantiene sin el filo de la aguja

¿de qué está hecho ese vidrio?

que deja pasar al viento y a la tormenta

-porque toda tormenta es eso

la mano del espíritu al que el ser se le escapa por los pelos-

sólo hasta el dintel del pétalo

y cuando se estremece

¿torna a calma chicha por miedo o por respeto?

Y,  doctora ironía, perdón, señorita jumbo,

digo, señorita chocolate, excusas,

¿cómo hacemos?

Este nudo en la garganta

que se hace cuando uno quiere hablarle, ¿no lo trata?

Esa tipa, de todos los tipos que pisoteó un amor propio

-porque todos bebemos todos los días y a cada instante

la pócima de brujería que intenta dibujar las almas

con un lápiz algo loco, medio presuntuoso que se vuelve un tonto

cuando quiere pronunciar ese nombre, y entonces,

las genealogías de todos los nombres

y que supuestamente se ha pasado por las armas

a todas las etimologías y habla

de un caballero antiguo que afincó todas las costumbres

y las juntó en un reino

cuyo nombre de revés colgó a uno de un madero

y a todos los demás los puso  a rendirse

a su cetro de nariz aquilina

del que también husmean los pájaros y los perros

y las flores, para adivinarlo cuando ya lo gritan,

y los malhechores y los contrahechos y los bellos y los torpes

y hasta el fantasma del señor Hölderlin

que amó la flor diminuta en el resquicio del muro

y obliga a una plegaria de la rodilla

ahora leche del milagro que brota de la vagina del asfalto

en forma de gotas de vino

de la familia lágrimas de bebé- y mañana,

dígame ¿cómo amaneció el ser más lindo

en muchas leguas a la redonda,

aunque él mismo diga que hay otro ser más lindo

al que nadie puede quitarle la corona?

LUCHA DEL SER

presiente el ser cuando lo acecha la muerte

o el espanto o la envidia y, en cambio,

cuando aparece el amor en el jardín, apenas

intuye el ente, una sonrisa, un esguince

y ya huye, en-ti-huye

por una ruta desconocida

puesto que al ser no le importa la muerte

pero busca el amor, dónde de-morarse

ay, pero cuando triunfa, sólo puede agarrar

y a las bravas un retrato

acaso de un tiempo largo

almas gemelas que luchan

por sembrar en ese lago las carpas

que le han de dar sustento a eso

que dé contrario a luz

y de silencio a escucha da

todo y nada repartidos

quebrada industria

por eso el beso muerde

y la lengua usa sol y sombra

y la nube de la envidia se despereza

acabemos con esto que persiste

tan humilde que me cobija…

Descanso de sal? ni el óxido.   

DE ANIMALES Y OTROS BICHOS

ANIMALESCAS CONSIDERACIONES

Cuando Dios era chiquito –no se puede decir que cuando era  niño porque esa es una definición exclusivamente humana: Ni-sí-hombre, ni-no-niño- empezó a jugar con barro. Como no tenía mucha noción de sí, valga decir que no tenía uso de razón, sus juguetes eran imperfectos. Por eso era chiquito: C-lo-que-a-H-quito. Claro, porque H era muda; pero era tremenda: se subía y se bajaba por donde quería, como una escalera. ¿Qué si era metafísica? ¡`No, amigo, mucho peor que eso! El paraíso de las marionetas. El cielo y el infierno. Entonces hizo un cerdito, pero era apenas una caricatura, un esbozo. Por eso el animal es, simplemente lo que Dios pensaba cuando estaba jugando a hacer su obra: L’anima. Como todo en la vida evoluciona, llegó un momento en que l’anima se aburrió de tanta dependencia, entonces quedó sólo mal. Sí, que un soplo de vida, pero hay que estar mandando informes -moral-. Pero no olvidemos que Dios estaba chiquito. Pues bien, el cerdito a la final estaba muy mono –pero, bueno, que venimos del pez, que venimos del mono, entonces ahora es que venimos del cerdo- sin embargo no era perfecto, hombre, pero ¡cómo se sentía feliz entre el cieno! Pues resulta que de tanto hacer ese gesto de satisfacción que se expresa con los labios puestos hacia adelante, se volvió un círculo perfecto y de los dos orificios para respirar la dualidad: bien y mal, se tornaron cuatro: Peco y rezo, empato; debo y pago, vuelvo y juego.

Con el tiempo Dios creció, pero no su prestigio; es entendible, no tenía papá. Todas las figuritas que hizo se quedaron por ahí regadas, pero una la hizo dizque a su imagen y semejanza y ella –porque además Dios cuando jugaba a hacer figuritas le daba por hacer poesía le dio por pensar: a esta la invisto de libertad- empezó a cambiar todos los órdenes; de modo que, harta de moscas, esta criatura cambió el cieno por aserrín y el aguamasa –todas las sobras del comer, beber y hasta excretar; lo no asimilado había que re-ciclarlo- por concentrado –desechos de desechos, huesos molidos, plumas sublimadas ad absurdum, pensamientos perdidos, todo iba a dar allí-.

Cuando Augusto Monterroso se encontró con el autor de estas líneas en ese sitio que ya los cerdos comprobaron no era el cielo, este le dijo con una sonrisa: bueno, podrías haber cobrado las regalías de lo que me atribuían a mí por tu nombre, pero yo no tengo la culpa de que los cerdos hubiesen empezado a evolucionar a boquinches y que ni tu hayas podido interpretarlos.       

DE ANIMALES Y OTROS BICHOS

ANIMALESCAS CONSIDERACIONES

Cuando Dios era chiquito –no se puede decir que cuando era  niño porque esa es una definición exclusivamente humana: Ni-sí-hombre, ni-no-niño- empezó a jugar con barro. Como no tenía mucha noción de sí, valga decir que no tenía uso de razón, sus juguetes eran imperfectos. Por eso era chiquito: C-lo-que-a-H-quito. Claro, porque H era muda; pero era tremenda: se subía y se bajaba por donde quería, como una escalera. ¿Qué si era metafísica? ¡`No, amigo, mucho peor que eso! El paraíso de las marionetas. El cielo y el infierno. Entonces hizo un cerdito, pero era apenas una caricatura, un esbozo. Por eso el animal es, simplemente lo que Dios pensaba cuando estaba jugando a hacer su obra: L’anima. Como todo en la vida evoluciona, llegó un momento en que l’anima se aburrió de tanta dependencia, entonces quedó sólo mal. Sí, que un soplo de vida, pero hay que estar mandando informes -moral-. Pero no olvidemos que Dios estaba chiquito. Pues bien, el cerdito a la final estaba muy mono –pero, bueno, que venimos del pez, que venimos del mono, entonces ahora es que venimos del cerdo- sin embargo no era perfecto, hombre, pero ¡cómo se sentía feliz entre el cieno! Pues resulta que de tanto hacer ese gesto de satisfacción que se expresa con los labios puestos hacia adelante, se volvió un círculo perfecto y de los dos orificios para respirar la dualidad: bien y mal, se tornaron cuatro: Peco y rezo, empato; debo y pago, vuelvo y juego.

Con el tiempo Dios creció, pero no su prestigio; es entendible, no tenía papá. Todas las figuritas que hizo se quedaron por ahí regadas, pero una la hizo dizque a su imagen y semejanza y ella –porque además Dios cuando jugaba a hacer figuritas le daba por hacer poesía le dio por pensar: a esta la invisto de libertad- empezó a cambiar todos los órdenes; de modo que, harta de moscas, esta criatura cambió el cieno por aserrín y el aguamasa –todas las sobras del comer, beber y hasta excretar; lo no asimilado había que re-ciclarlo- por concentrado –desechos de desechos, huesos molidos, plumas sublimadas ad absurdum, pensamientos perdidos, todo iba a dar allí-.

Cuando Augusto Monterroso se encontró con el autor de estas líneas en ese sitio que ya los cerdos comprobaron no era el cielo, este le dijo con una sonrisa: bueno, podrías haber cobrado las regalías de lo que me atribuían a mí por tu nombre, pero yo no tengo la culpa de que los cerdos hubiesen empezado a evolucionar a boquinches y que ni tu hayas podido interpretarlos.       

VENTANA CON NIÑA

La niña fue a la ventana

una mañana de invierno

como un sol tímido le acarició

entonces se propuso descorrer el velo

hete de pronto que un príncipe

que a su paso arrastraba el amor

-sin su culpa, tartamudo, cojo y ciego-

advirtió una luz más allá

donde el cristal torna para el pálpito

en acero el velo

entonces sólo por una rendija

y el corazón como al fuego el dedo

se retiró sorprendido y receloso

dejando a su paso sólo la estela

de la cascada negra de su pelo

y el pico nevado de la montaña
                                de su seno

Fue entonces y doble

esa tibia caricia suficiente

para entregarse los dos al sueño

Ay, pero mientras él

buscó la forma de tocar a su puerta

con una rosa robada del jardín primero

ella soñó que a su puerta, majestuoso

llamaba un fajo de dinero.