ROMANCE CON LA MIERDA

Una mierda, triste o contenta, nadie la pisa;

Si acaso, alguien se fijará: Ve, por qué tan contenta

y le regalará una sonrisa.

Pero también, a veces nace una flor de una mierda

y todo el mundo se admira, de la flor, no de la mierda.

Igual, puede ser que una mierda se disfraza de flor

hasta que un poeta la mastica

y el poeta no dice, como todos: Ay, mi suerte, he caído

sino que se esfuerza e imagina [en el sabor de una mierda.

que podría ser poesía, la naturaleza de la mierda,

que tener alma podría y, al comerse una mierda en flor

embarazarse podría y tenerle hijitos, o al menos

ser el primer poeta al que una mierda le cuidó sus últimos días

con amor, sabiendo que una vez los despojos en familia

ella lo evocaría meneando el crespo-en-el-culo de los ídolos

cuando al bajar al conciliábulo de pequeños aprendices de brujo

ya viejos, que sólo aprendieron a convencer jovencitas

de que el amor verdadero es un maleficio autodestructivo

y entonces, por qué no, darnos conservación mutua

en modo plastinación de cursi moral y trofeos de academia.