A QUÉ VINIMOS?

“y el Señor llamó, Samuel, Samuel”

¿Habrá algo más confortante

que el silencio del coro de tu tragedia?

Acaso la dulce melodía, la bendición,

que cae por sorpresa:

haz sido elegido por este contento

sin que hayas pagado apuesta

perdieron los que apostaron a la perdida

¿Quién es más esquizofrénico

el que mantiene abierta la puerta

a la voz terrible que más allá acecha

o aquel que no discierne el enemigo

agazapado en su conciencia?

Ay, del vocerío infame

que urde hilos en un telar de inconsciencia

apoyado en las sombras frescas

de la malicia cómplice y la rabia fiera

que habla muda entre destellos

de soles ciegos en ojos que ven

más acá del argumento, sentimiento

de la excusa escurriendo el bulto

el co-r , el co-ro donde Amor

planta sus feudos

No, no estoy aquí, profeta

estoy un paso adelante

de tus estrategias.

***

HERMANOS

Tienes lo tuyo, hermana, hermano,

tu pequeño mundo

apuntalado con fuerzas difusas

para que nadie pueda de-construirlo

y lo mantienes limpio de toda culpa

con las limosnas y el sentimiento abierto

a todo lo lindo, tierno y experto

domesticado de buen tino

más, yo quiero mostrarte lo débil

con que tu fachada amarra el sol tibio

del ¡qué digan, yo sé!

De la misericordia del altísimo

y sé de la lucha a la que no se le pone filo

Qué tiene que ver el philo con la filosofía?

La frontera entre el amor y la herida

el vínculo, la delgada línea

que abre brecha y a la vez aniquila

un paraíso del milagro, la lucha

pues, que no lloro, no exijo, no tramo

tu corte está a salvo

avasallada limpia

él tiene lo suyo y lo administra

impermeabilizada la fachada de la lágrima

si necesita una ambulancia ¡que grite!

Si esgrime una sonrisa, que la disfrute

no nos hiere, no nos llega su retrato de muerte,

la calavera que gime en las narices del silencio.

***

AMARILLO

Lleva y trae el amarillo

para arriba y para abajo

y de abajo para arriba¡qué peligro!

Más, qué sabe el semáforo

del azul de las moscas de la mierda

diferente

del verde del cada-ver y su pulular

que es una cópula del azul con su vecino

sol en el centro de un sistema

tanto el roble como la enredadera

de arriba o abajo procuran su clorofila

y no necesitan afiliarse a un partido

por eso no hablan

simplemente miran y giran

en torno a su eje

al que más destilan su alcohol

sin embargo las abejas hacen su miel

de los matices que florean

allende los cantos del zodiaco

y la rosa de los vientos

y usan los números

como quien bota a la basura sus millones

para que la reina ponga sus huevos.

En esta colmena no hay zángano

hay comodín amarillo

***

PON TU EL TÍTULO

Vi un caimán tirado al sol, preguntándose

¿qué significa la fuerza con pobreza administrada?

Entonces la fe-del-río presentóse presurosa

desde lo más alto, frío, a explicarle

cuando toda mi indigencia llegue al valle

y el loor-de-k, calor, reparta su parte

en todas las cosas que encontró en el arrastre

habrá cambiado de nombre

y no es que el cielo sea mezquino

-aunque no está impedido-

a poner pared y lo que sale-de-Ud., saludhable

es que cuando la nieve cae ni-Él-la-ve

y la sierpe sabe,

que echada del paraíso no perdió su sangre

sólo que calló y acumuló dientes y sacó culo

y se echó a dormir

y desde entonces lo cu-l-to empezó a crecer

in-olvidable

pues cogía y fijaba lo que el culo iba dejando

de modo que nació la T, clave clavando

y también cambió de nombre

sólo respondía cuando la llamaban

por su nombre falso

cuando la llamaban té era abuso de confianza

en el bus-té no se montaba

con el tiempo té devino elegancia

-esperemos que dé, usted -

y para qué sigo cantando el canto mudo

el caí-man dijo, si todos saben

que es fácil conjurar el peligro

después que la aislante cinta se enrolla

en la bocaza.

II

¿Que si todos comprenden el punto de encuentro

entre Francisco el hombre y el papa Francisco?

No, no todos comprenden

ni siquiera sospechan que en la encrucijada humilde

Francisco el hombre descubrió en el ritmo la trampa

que en mantras de mitos administra el papa

con música elaborada por siglos de miedo

pero también del obturador de una máquina fotógrafa

conciencia abriéndose a la luz como un dedo en la llaga

¿de una virgen?

Sí, el fuelle sólo exhala melodía si el tam-tam place

a lo que pa'labra

y ¿qué hace, entonces, al pasar de los siglos, natura

de un pobre halcón peregrino entre buitres?

Medir entre trece y catorce, el cielo

y el doce que le falta a la mortaja

para que no se derrumben los pilotes de la espiral

por donde tiempo fue sacando el corcho al vino

de la ignorancia, un túnel del tiempo

entre el aire y la roca, esa disonancia

que para mantenerse se volvió humo

el que se fuma el buitre en la carroña

y el que se aroma la piedra en la piel

que indaga por el significado de sentir.

Dice entonces la boca de la loba noche

cuando ya razón y su sol se olvidaron

de la urgencia de mañana:

Ella era joven y era bella, bella

tanto, que sublimaba sus orgasmos

con un pene de humo

gatillo que disparaba bazucasos

de amor fementido

y elevaba plegarias de subterráneo en un puente

y armaba infantiles mundos plásticos de basura:

una casita con el inocente perro bravo de y-eso

el resto lo vendía como olvido e hinchazón

de complicada ciencia

que desechó básicos principios

envases

d(e)-eter-gentes aún derramando semen cálido

y sangre aburrida de mensuales rutinas

el mismo camino y pago de la ruinosa aventura

del ser sembrando donde no ha de cosechar

cosechando donde no hay fórmula de sembrar

siempre el maldito mago del acaecer...

Ella realmente creía en el amor

de modo que plantó un geranio de verdad

que había rescatado rebosando aún vitaminas

que se le comían el rubor

de la multiplicada flor-cosita

y ahora sólo roía, sin raíces, en dos dientes

de rojo ratón en el jardín aledaño del pasamanos

donde los transeúntes abismados hacían fo

a tantos desechos aporcando

y no había galán del vecindario -tantos parches-

que la comprase con ningún kilo de perico

pero mantenía relaciones cordiales

con la seriedad del delirio

que sostenía el mundo de sus desfondamientos dichosos

el sueño, el sueño, obrero silencioso...

Y un poeta le regaba el geranio en un jardín sucedáneo

me(h)ados, igual en un seto la suerte lo había abandonado

a ninguna cagada de pájaro ni trueque de abeja

esa pelota de pétalo que rueda por un sésamo bendito

a cambio, dejaban estos bandidos del submundo

pescar gordos peces de rumores de la política del espíritu

¿en qué se fundamentan los valores,

en va-loores a un cimiento hueco?

No, señores, ven-(h)ero y dinero

dí(e)n(h)ero, maldita hache

por qué eres tan puta, tan muda y tan inglesa?

Ser héroe es correr el riesgo de callar tu miedo

y lanzarte a la con-que-aquí-estás

quizás, no obtengas el amor, pero obtendrás caminos

que se te quiten el sombrero.