TABACO
Tocaba, el tabaco, a
las puertas cerradas de la calma
Entonces tenía que
salir todo el sistema a decir,
Desde adentro: No
tiene que ver nada la historia
De tu pasado y sus
mentiras con las invenciones
Del alma, ese
fantasma deambulante que se hace pájaro
Y se caga en el símbolo
como señal fehaciente
De que está en todas
partes y en ninguna,
Ya como corazón, ora
como brisa, otrora como grosura
de una llama
desconocida que sube como plegaria
a dioses erigidos en fantasía
del deseo, ese itsmo
metiéndose en el mar
mismo de la negrura.
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