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DOMINGO CON DYLAN THOMAS
Me llamaste al paraje
en los parpados el pasaje de tren color vino
que se apiñaba en las sienes
y se des-leía como leche reseca
en las comisuras del sueño...
Los libros esperando por nosotros
Di, cómo hilan las sombras en medio de la luz
y qué tomas, Dylan Thomas
en la sola inmensidad eternizada;
recibe, mas no contestes
nuestras notas
de cómo no se equivoca el viento
al dibujar las formas
pero se queda en la estacada
si no se abren las guaridas, bocas
y no puede descifrar lo que se dicen las almas
desde las sinuosas profundidades, ventanas
donde circula un vocerío como de amantes
de la turba en lenguaje de agua clara
que atropella y deslíe las mentiras
en fuego ámbar single malta
mientras crepitan en las pupilas
los leños que exudan sus savias saladas
ante el desfile de las novias oscuras
que se recostaron en tus desoladas campiñas;
entonces ecos de palmas batidas en boletines
de fantásticas bitácoras que radian
saludando una nueva edición de tus músicas
y yo sólo sirvo de agente enajenado
del chismerío borracho.
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