Ya no son re-cuerdos los posmodernos,
ahora viven fren-é-ticos
con la maravilla de la muerte y resurrección de cada día,
y el olvido que seremos, la cuerda que se ató la razón al cuello,
se pudrió bajo la tierra de sus silencios
un grano de arena por cada incertidumbre
como piedras para aturdir con-se-cuentos
solo que el polvo rehecho en finas esporas y espinas
que el aire trastorna en las bodas de cabrono y oxi-geno
le toca fanfarria a la indiferencia de los huesos
y si el orgasmo todavía le rinde culto al "te quiero"
tanto que la soledad aún necesita un anillo por cuenco
para decir mano a mano los síes
es porque la escotilla que cierra ese pillo
que respira aire del cielo espíritu
para sentar pie en el valle de lagrimas
se enreda aún en el bolsillo como una cuerda de niño
que quiere echar a andar su propio mundo
siga señora actriz cicatriz co-mediándonos el espejo
ese telón im-puesto.
No hay comentarios:
Publicar un comentario