LOS LIBROS DE LOS VECINOS

Me dice un dìa mi vecino,"la vida es un libro
aunque no sabe uno, nunca, què hay en la pàgina
posterior"
Lo es para tì, le digo,
pero otro cuento -y ni siquiera de escritor-
saber de antemano lo que sigue cuando uno lee
lo que han leìdo los sueños cada noche
y se viene encima cada dìa sin prestarle atenciòn
al guiòn muchas veces con el ojo fisgòn del destino
encima del hombro, gozoso a veces, desconcertado,
ciertamente fiero: ¡quièn es èste!

Paso pàgina al ratico
muchos creen que aùn està Ra(en el)-a-tì-co
y me voy liviano aspirando frescura de otro enigma
-el libro de la sabidurìa-
entonces, de prisa, escribo
una nota que me ataca como una pelota
de nieve en pleno vientre, del corazòn:

Dile al masòn de medio pelo
nuevo esclavo de otro que argamasea mejor
pues usa arena y cemento del que el olor sòlo conoces
que no te pague, malo y pobre y natural actor
por dibujarme la farsa de la cifra del agente 7007
ese aviòn ya aterrizò
y yo ya he montado mi propio teatro
claro que tu tienes credenciales oficiales
del instigador y yo apenas las presento al templo
del Don
que todos con el nombre de poder buscan, màs no yo
pues el mìo es un cheque en blanco
que no se puede cobrar en cualquier ventanilla
ni ponerle la cifra que se nos antojò.